'Foutaise que tout cela
c'est bien fini' *
Dieu en fin
de ligne
en goût de souffre
pas là
mais LÀ
Toujours
en bout de champ
en rire ou pas
prière du dernier
moment
au dernier mot
plus de branlades
'Le coït est la parodie
du crime' *
Bataille et Dieu
au-delà
des mots redondant
et des jeux sont faits
depuis le début de la fin
donné par sans sang
de la mère rouge
en pure perte
pour un passage
bien malgré...
Une histoire
à tenir le coup
d'éruption
larmes du héros
(éros)
en sève de branle
le très bas
qu'en parcelle
partir en tous
en un universel
fin du temps
entrant dans l'espace
sans les jours
bons à capturer
le particulier
en tant que bétail
faisant don
à la nuit
de sa semence
en un tyran
du germe
de la Mort
en sacrifice
anonyme
Des mots
en constantes
irruptions
de dire autre chose
que ce qu'ils disent
Broutages
et enfin
grappe de temps
en vain Espace
de flottaison
cosmique
à géométrie
tri tri tri
tyran la loi
par la queue
contrôlant
la lettre volée
s'envolant
seule trompant
Trompe en cache
cache ton dieu
en peinturant
dans le coin
les têtes à Papineau
d'un pillage à l'autre
pour une liberté
dans le livre sterling
or et déjà finalisé
en Alpha et Oméga
Outre voyons voir
en ce Silence
du temps mort
où en est-on
là juste là
la somme chiffrée
granite glace
molécule
oubliée en foi
insensée
de quoi ?
De tant de Tout
partout
trépassé
disparu
jugé depuis...
hors ou dedans
de tous bords
tous côtés
l'enjeu tu voies
espèce
ayant été
la quadrille
d'une histoire
de souffle essoufflé
dispersé dès le départ
pour l'Absence
éternel en signe
fixé LÀ
Échappement
du lieu
malgré Tout
en fin de non-recevoir
élites masses
en peuple manquant
la création
à force d'avoir raison
de n'importe quoi
d'anthropophage
à se mettre sous
couvert du royaume
écomomique
même mûrs
emmûrement
des signes
sur le bûcher
horreur dévorant
dévoré
et poudre d'os
l'œil ouvert
sur la proie
en foi de quoi
tu meurs
....
La bande à Dieu
braque la banque
par le branle monde
policé pendu
estropié rendu
chant de pleures
afin que cesse
l'incontrôlable
envie de foutre
le trou au feu
de la part maodite
au fond de l'épais
brouillard
des disparus
'L'histoire finie,
à jamais finie,
personne
ne parlerait plus' *
L'Art est mort
avec Dieu
par Absence
pour régner
sur les aveugles
en la nuit
du Sacrifice
illuminant
le grand inquisiteur
en Silence
se faux filant
ici dans et par
les mots
art gent agents
des ruses à calculs
sans chaos
un ordre commandant
des lieux tenant
de mains mises
en diversions
sur le troupeau
bêlant que penser
fait des crapules
la somme de leurs
héritages
qu'on pend par les pieds
ou sauter d'orgueil
ou crucifie
en criant ciseaux
au nom du plus grand
que Rien
Des mots éternellement
menteurs et vrais
où le Là
se cachent plus
que la perte
après la maladie
et le suicide
la Mort
d'un souffle bon
qu'à un mot...
N'importe !
Bataille *