Dedans
le coeur
du temps
si peu
vivant
du pas là
des gens
multipliés
bancaires
la Nuit
en plein jour
d'évanescentes
métamorphoses
de labeurs
en viols
d'âmes
Pour tant
d'encagés
distraits
des dehors
piégés
fragiles
innocentes
mortalités
si loin
des plumes
tombant
du ciel
inutiles
splendeurs
du chant
de vie
Même si
et peu importe
des larmes
de lapidés
mêmes pierres
que lanceurs
machines
cadavres
abattoirs
des animaux
d'hommes
brumes
bruines
buées
sensibles
sur sous les dents
les idées
tranchées
maquis
des morts
et en corps
sanguinaires
la Nuit
les yeux ouverts
passants
Erreur
des commencements
à sang
les mers rouges
rabattues
de pommes
de terre
Vincent
Et de là
des misères
de passage
à jamais
c'est bien ça
Enfin
stèle
d'AMOUR
d'initiés
Traits
vers
l'Antoine
de Russie
des Cendrars
du Camps
(aux antipodes
de l'unité)
du fleuve
Saint-Laurent
et des ruisseaux
des lacs
de la péninsule
des hommes
dévorés
par la vague
présence
de reproduction
sans géniteurs
invisibles
vivances
des vrais
éternellement
plus!
De vous
JE sais
IL N'Y À PAS
D'ARTISTE
IL Y À
ceci