Pas Âme Qui Meurt
De Rien du Tout
au fil petit bout
au trait d'entre
tient main tenant
des fables
à croire
à faire
de vie ou de mort
immédiatement
s'enliser Là Ici
inutile par pousser
d'amouir
bruissements
de l'air
odeur des pierres
eau enivrante
lumière d'inouï
et du devenir
en guerre
de signes de mots
de sons de religions
d'idées règles
(Klee dit des choses
incontournables
en ce sens)
d'insensément
sensé de pure raison
de dire écrire
peindre en chiffres
théorèmes ou
automates à la barre
scriptant le vent
qu'il fait
dans les désastres
de l'enfer du ciel
des limbes
du paradis
Ha! la couleur
que j'ai que j'ai
dans l'univers
gelé gelé
où grelottent
les oiseaux
anthropophages
au Paradis
Sang dessins
base grotesque
de granite
beauté effrayante
(Breton)?
Max Ersnt
l'art du ridicule
un flou chiffré
scientifique
trépassé
trécarré
de la tête
sur épaves
en pieds carrés
Art de Rien
un commencement
en reste...
Mystère
et boule de gomme
égaré sur la paroi
des mains sales
aux malfrats
respectueux
Rouge vert
et des gris
pas idées
et immigrant
de quelque chose
que fait voir
mais infime
l'image entrant
par rage et effraction
au coeur
de la vie qui bat
vous prend
vous mène
vous rejette
à votre dessein
de dessin
à destinée de rose
au bois
Mais quoi?
'Je vis sans vivre
dans moi
Et j'espère si haute
vie...' *
Ici comme une fécondation
de ce qui ne veut
qu'outrepasser
qui veut faire
l'ange fait le diable
en des jours
consuméristes
pour un salaire
de quelques manipulations
d'organes (du parti de la science
et de la poésie même)
et de crève fin
En somme au total
chair de champ
figée au pied
du volcan des monnaies
Mais quoi?
Transe en dé
la disparition...
Alors Rien
Sainte.T d'Avila*