Nature Morte
Grains de sable
mers de menteries
état des lieux
d'où vient
le vent
des tempêtes
aux tables
des ruses
entre les dents
Moins qu'une paille
dans un tableau
de la cité du Camp
Goulag d'homme
à hommes
au choix des mains
à cancers
à cancres
à encres
à charrues
moulant moue
ou moulés
Par une nuit
sur le Mont-Pauvre
en larmes
à la montée des os
pavés des justifiants
roulants acéphales
sans pourquoi
du rossignol
où la nuit
transfigurée
au champ des signes
de Rien
du sans lieu
à la goupille
d'emporte
la lumière
C'est sans souffle
pas un son
une perdition
une défaite
Et voilà
où va ce Rien
qui bouscule
le futur antérieur
fait du moment
présent
une angoisse
vertigineuse
où la mémoire
de la mémoire
se liquéfie
du mensonge
de tous repères
L'épuisement
colle au feu
du soleil
qui craquelle
le bleu de tous
les visages
ouvrant l'échec
d'admiration
devant l'urinoir
d'R. Mutt
par un déluge
d'immondices
payées à l'idée
que le compostage
recyclé de l'éternel
retour est un party
avant la dernière
grimace à l'abîme
De quoi n'est pas
mort l'art?
Du commun
du monétaire
du religieux
de la réussite
du code
d'une obéissance
d'un pouvoir
à jenousvoustu
de Rien
Et cache l'art
exactement
là où il ne sera vu
qu'une fois
la deuxième
fois pourrait
toujours servir
à s'essuyer
le tombeau
de vérités idiotes
et sanguinaires
contre vaines
dépenses
entêtement
une esquisse
dedans un Rien
Ne pas parler
si...peu
misères
appâtées
pieds devant
vers l'infini
mixage
pour quelques
objets inutiles
à danser
posthume
dire Rien
du Tout
'Le dessin n'est pas
la forme,
il est la manière
de voir la forme' *
des traces
débris
de Paradis
du Dieu mort
de l'homme
disparut à sa fin
Génome signe d'air
sous la liberté
du maître à sa tête
à dessins
Degas*