d'elle d'îles
pourtant
pleine
du chant
d'Ulysse
à la limite
là où les sirènes
portent aux mers
le sourire
d'une histoire
avec en reste
les tueries
...Un vide
une bascule
la terre morte
à bout de sang
de têtes qui roulent
d'ignorances
d'innocences
d'en veux-tu en vlà
et bien cadré
de biles d'infiniment
noires
de semblables
pourtant sécurisés
d'un mensonge
d'une vérité
avec à la base
la disparition
disparue
Patmos
Zgoda
par ici
Paris
vent
d'l
Contre le tranchant
d'un doigt de dent
pour un oeil
crève coeur
...Enfin...
'...Les choses se font
toutes seules.
Les hommes jouent
la comédie
de les accomplir. '*
sous les bottes
de toutes les couleurs
même les rires jaunes
furent anéanti
par une poudre
d'escampette
la même qui scella
le début du monde
d'où vint
l'évanouissement
les brumes
le floue
le biscornu
des chiffres
du cubisme
du dilué
trafiqué
momifiée et cocue
ni vu ni connu
du jardin d'Éden
Valéry *