Pygmélion

Dire tout en se servant des mots sur le fil de ce qui pourrait être quelque chose...plutôt qu'attendre sagement au risque qu'encoure le chemin de la Vivance,sans savoir sachant juste le nécessaire pour éviter le suicidaire...(boire le vin nouveau,éduquer dans les éprouvettes,ou à la sénilité,plutôt que la plante la semance alors, et bien chercher toujours pour le sens.
Il n'y en a pas ou si; pour les états totalitaires.

Le risque n'est pas ce qui est passé ce qui est contemporain,le risque c'est la Mordernité le fil de ce qui sera.Faire d'une vieille tête une jeune tête de pygmélion.
L'Art ne faisant pas l'Histoire,ni aujourd'hui ni demain,elle n'est pas là.Puisant se ressourçant dans la totalité du Est sa matière,sa raison d'Être,en complicité en osmose en toute vigueur avec le plus grand que soi,ose à ses risques et péril non prendre le relais ni ne fait le saut sans quelques instructions venues du fond des âges jusqu'à nos jours.L'Intuition céleste de ce que la terre a rapporté.
La Modernité cette forme remise du don.

La tige d'une Fleur
disparue conserve
un rang muet.*
Puisses-tu t'en
souvenir qu'en
elle sera
nouvelle.

Ce fut une tempête
qui n'a pas de nom
un ouragan dans l'esprit**
maternellement
en est mort
d'autre qu'on ne
connaît pas.
Tombe vol lourd
plume en l'infini

Ces mains sur
la paroi
les miennes encor
dedans dehors
toujours les nôtres
des signes à jamais
Vous voyez.
Il faut Voir!
Cette caverne
de signifiance.
Héritage des mains
de l'Oeil.
D'une suite
du Monde pas là
jamais là.

Larmes des sels
des femmes des hommes
corps en débris...
Extermination!
Nature à sa forme
coutumière prend
sa dose de sang
La Grande Nature
pas gêné et pourquoi
le serait-elle?
Savoir les pommes
dans le compotier.


Les souvenirs
mèneront à Marcelle
chez qui je l'ai vu
la première fois***
Verglas et Destruction
plus rien pour elle
Décédée de ces suites
Naturelles bien
naturellement.
Verdoyante et riche
Nature Blanche noire
de toutes les couleurs
des peaux humaines.

Qu'Amour à Prendre
là et là encor
éternellement
On le sait mais
pas payant.
Paradoxale corrida
Aimer pas payant.
Le pas payant
c'est l'Amour.

L'Art:tout son sens sa vérité jamais par le commentaire se dernier ne tiendrait pas le coup ,trop précoce...vit-o-gras. Oui! quand il fait voir dans les crânes des Silences.



Dickinson. E *
Rilke**
Beaulieu.M***

En Dessous Remue

Qu'est-ce encor
ce sang
guerre
insacrifice
Nature à
ponction
Roue Rouge
Des croix
où crèvent
de haut en bas
sans pourquoi
Qui passe
la commande?

Ribambelle
on finira
par voir tes
fleurs à
la caresse
de tes pas
sur tes papiers
bien ancrés
et force douce
on finira bien
par y croire.

Oh mort du dessus
des racines
les vois-tu
l'annonce faite
aux odeurs
Comme les larmes
retenues retenir
nous en avertir
crient pour nous
d'en dessous
qu'on remue
qu'on vienne
à vous.

A la limite
du trépassé
la limite
menue qui saura?
la Mort?
Qui dira
Enfin l'éclaircie
qui le saura?
Vraiment qui
le dira?
Enfin pour
de vrai...

Parade Dit...

Jusqu'à la lie Paul lire Paul délirant au dé-lire Paul.Ces Lands A Vous de Paul à Paul,La Cène était libre et vous l'avez à jamais nommée.

Des pas arrières plus d'arrières qu'avant.D'arriérages des pas payés,des papas pas payés...on connaît la chanson...

Rien n'y fera le programme est ce qu'il Est depuis le début du monde.Drôle d'État,drôle d'invention?Naître mourir mort-né.Drôle de créatures drôle de créateurs.
...Les marchands du temple...et le temple??disait vers 1900 et quelques l'écrivain...

Cela peut bien être un diamant,ce ne sera jamais qu'un caillou,on aura beau dire on aura beau faire...de l'or des encens,etc...

Tout ce babille pour l'Amour de l'Acte-lier.Qu'une conduite vers mes pairs,de cimétière.
Voir Est le Premier Principe...la poésie ce dedans dehors à sa porté...si l'on voit.

Bombe à retardement d'Amour,héritage du peuple du temps des éternités,que naïves celesta percussions du Béla ma Plus Grande!Mon sol-faire.

La ciguë des mots ce sans visage,rien de plus Mot.Cèle le tout.Le Silence n'est qu'une illusoire cachette,il est la trasparence même du Diable Rien.Il n'y en a pas.
Même sourd on s'entendit.

On peut Voir le rizome avec lequel ils se pendront,le siècle qui vient sera ou ne sera pas!Faut croire qu'ils termineront Par Les Grands Vents qui balaieront les dernières poussières.

La Poésie n'est pas rébellion,re-belle,elle Est plus belle.Toujours plus Belle et malgré la Beauté!

N'Est Sens que Poétique.Un fourbis à Vivance pas à pas Vie d'Avance.Le reste une fourmi.

Valeurs nouvelles avec les règles la syntaxe du bon dieu d'un fixé d'avance...
anticipation dans l'ordre des valeurs actuelles...valeurs nouvelles?

Nous errons dans le cataclysme de la présence et du lieu.Au ciel de l'enfer,
d'un désir mortel,terriblement souffrant l'obligation de se donner la mort par un paraître de bon vivant aimant la vie.

L'art: bourse ou la mort!!!...oubli ou assimilation,soumission à l'état,
l'art s'économise se momifie l'infiltration de sa nature devenue Nature pour la Mort.

Créer oui mais libre!Surtout celle de ne pas vouloir l'être... dans Cage.

Les bandits de belle Nature à observer.Les jaloux les enferment,se font du capital
les vouyous, hypocrites meneurs!

Un peintre se prend pour Dieu et il a raison,il a atteint le but!La compagne elle prend le monastère.

Au fond il s'agit de reprendre le Sacré,exactement au même endroit;Oui là!Exactement.
Ici,il y aura toujours de la place pour l'Éternité!

A-BLANC c'est la Mort à la manière orientale,c'est aussi la Nôtre,c'est mourir en Épiphanie un hara-kiri.A-BLANC est ce qui se présente à Rien,c'est ce que ça donne.

Par contre l'image y construit sa demeure,son attitude la sauve le temps qu'il faut.
Le Capital est si puissant que Marx et les idéologies (trotskyste,maoïste,anarchiste...socioïste..)étaient invitées pour la grande dévoration qui les concernait avant que de n'être.

Déjà Debords et le spectacle à été remplacé par le Spectraque...un huit, l'infini courre sa queue.Le serpent a beau jeu...on les achète on les nourrit.

Dépassé par les évenement alors ce qui par le passé récent était ridicule aujourd'hui c'est tout ce qui reste:Priez! Car dans les faits où nous sommes le premier venu sera le bon Dieu!!!Hummmm? Bander sera alors le seule façon d'y tenir tête.

Le Silence est une atteinte à l'intelligence.L'Attente est un génocide de tous les nous-mêmes.Pour qu'il n'y est pas de maletendu le bruit est le Silence et l'Attente
est le Goncourt.

Hier,aujoud'hui,demain c'est quand même quelque chose!Si on y Est?La Nature s'en fout!On peut toujours pédaler, retenir sa respiration,marcher sur les cheveux,elle s'en contrefout,c'est vous qu'elle veut!Et il ne faut pas croire que c'est affaire de raison!Ni de folie... Petit pan de mur jaune...ose et gnose des couleurs.

Il n'y a plus d'invisible,ce n'Est que ça!Et c'Est la Mort!

L'Encemondement.

Bon oui,qui sauve un boeuf vole un oeuf.Les guerres de l'invisible.D'en dessous du dessous,du dessus du dessus.Au-delà du conscient de l'inconscient,et de plus loin voyez,c'est hors de notre vision obtue.
Un tableau une sculpture...etc est sans fin.Nous on le voudrait paradoxalement pour se tuer davantage.
La vie nous emmerde et on emmerde la vie.Nous!
Et les élus sans peuple.Nature ayant été créée par Dieu alors tenez bien vos tuques!
Et elle passe en pétrole,en ogm,en tout tue tout pour le grand malaxage.Ses desseins?
Les savants de pauvres erres dans la grand-maman.La Fin n'a pas les moyens sa faim est risiblement minable.Les sous hommes après l'homme disparus depuis fort lontemps et à jamais.Ayant été créé pour disparaître...
L'art radotte,balbutiement se raconte une fin,en fin il est ennuyeux.Trop et pas.
Trop vieux.Faisant le jeune il est tout simplement ridicule.
Non l'Art Mort après les Camps.Maintenant l'Art Mort est rare.(Même et surtout celui des musées car constamment on revampe le cadavre..)Le seul possible est Mort.
Un passage entre A-BLANC et l'Odeur du Macchabée...
Ce qui vient là,après après l'idée du fric en Dieu de la Mort,par la Coïncidence non des opposés mais de la Noire,de toutes les noires réunies pour le Coup Des Ténèbres
emportant le diable Dieu et ces belligérants vers l'univers et son Capital Sidéral.

Pour le Reste...enfin commencer l'encemondement de quelques Vivances Pour De Vrai!

Des Pas De Rien

Part insondable
mensonges
des morts vivants
morts.
Héréditée
ancestrale
Ombrageuse
destinée
Mortelle
Cosmique.

Insaississable
programmation.
Et puis sans
Rien Disparition
d'un quelque
chose à peine
une poussière
néant ensuite.
L'Évanouie
poussière poétique
Rien.

Noir d'encre
à jamais.
abracadabrante
disparition
ni vue ni connue
L'Indifférenciée
là ici sans savoir
venue en sourdine
reprendre sa scorie
son schisme son mixage
par Néant.

Célanienne finale
froide suicidaire
disparition.
Un Pour Rien.
Un abat-jour
sans lumière
insensé.
Cri écrit.
l'Éternité morte
Mort.