La main
au fil
d'un temps
autre
et des peurs
au seuil
de l'ordinaire
lieu
biopolitique
ouvrable
à répétition
des morts
virulés
d'invisibles
visibles
sous nuages
barbares
d'oublis
en camp
de bombes
surpeuplés
d'une forme
de cancer
instinct
Où vont les amours
Art de quoi?
NOIR
mais quoi
la lumière?
Disparition
pour quelques traits
nous avons l'art
pour nous sortir...
et de l'Enfer
et de quoi
Traits
oui bon
qu'à ça
le
RIEN
c'est
TOUT
SEUL
et des poussières
de monde
décapité
de quelque chose
une ligne
un fil
un souffle
et faire avec
Tantôt
là
chaque
contradiction
trouve sa solution
dans la peur
et dure l'infime
instant
d'un dégoût
ou d'une joie
venue
de lui le même
UN des uns
C'est de la MORT
qu'il s'agit
tenant lieu
d'un jardin
où le tri
passe par
une clarté
résiduelle
vers sa solution
Tenir
hors l'assiette
consumériste
Nature natures
et métamorphose
d'un bouillon
de sépultures
d'obéissances
sans noms
à un dictat
de MORT
absolue
Mots maux
des roses
du temps
et des émotions
Sans dire
le parfum
embaume
l'indicible
porte son sceau
en la terreur
proématique
attentive
et amoureuse