Après
TOUT
que des
balbutiements
des bruits
désordres
ordres
ou
quoi que ce soit
d'étrange
ou pas
Sans noms des choses
Assez dit
d'un tomber
d'écroulement
fachiste
UN
des uns
TÉNÈBRES
à broyer du rose
c'EST
le conte
pour solo
des morts
consumés
d'à jamais
plus
PERSONNE
En quoi
que qui
même pas
En dessous
du sous-sol
Fiodor
Mot
vidé
de substrat
éteint
'' L'existence,
ça vous tord,
et ça vous écrase
la face '' *
et
EST
TOUT
TEMPS
MIEUX
voyage
au bout
du désert
RIRE
Dessin
dessein
donne moi
des peanuts
sang fosses
notes
et des festivités
au trou
de tous les trous
Osons
l'encorbellement
par stratification
des plissements
de la terre
L'Art
de la raison
déraisonnable
d'avoir
toujours raison
Bâtir
librement
l'impossible
en la folie
du jour
des paradis
fils clôt
de la dernière
cène
Dire
y à pas
de créolisation
pour en finir
avec les totos
d'hypothèques
selon
la fécalitée
résiduelles
d'un meurtre
en comme
UN
des autres
en sang tous
de la mer rouge
de l'atelier
au poisson
dans le beau call
Cette trace
tracée
figée
au sot de la glace
( ce méfier
des mots)
berne à l'os
Ça sent
la géhenne
pas des flochés
d'où c'est partie
la fin
au commencement
des perroquets
virent
Amalgame
sans fin
de la redites
et ses soeurs
frères
mot ment
pot pas
Le verbe
billard
encor
De la folie
au génie
et du bon dos
de l'insignifiance
d'être
un habit en moine
d'oiseau
de lui le même
UN
des uns
Contre quoi
que qui
cocu
Trouvant
monologue
à son pied
ou en corps
bouc
de
RIEN
Hommeries
et s'il y à
quoi
Pas de quoi
s'en faire
et s'enferrer
dans l'Enfer
à croire
que
TOUT
brûle
la
FIN
Porte close
Nature
et des morts
compostant
du Revival
et des ossements
et
c'est la
Nuit
à rats baises
Il était
avait été
sang tous
où est le bec
serfs gazés
à effet
de sert
tartufe
induit d'huile
d'olives
Pas grand chose
peu pas
de fait
RIEN
et des déluges
et des racrapotés
d'écrivains
autant qu'en veux
la marche
en dise
Enfin
qu'A-BLANC
bonnet
Droite gauche
centre
du volcan
s'envole
des maux
de DIEU
toujours
d'à genoux
choux hiboux
de minerve
les nerfs
à fleurs de pot
Est-il
où à t-il
à été
comme y vert
enfantant
Idoles autant
qu'histoire
le veux
Dieu
Cézanne
le pinceau
en plein
la montagne
des femmes
triangulées
de bleus
FIN
Trie
cries
et autres
suspensions
tragiques
création
qui opère
LÀ
ICI
MÊME
entre
TOUT
BOOM
et socle
et poussières
d'errances
et
post nihil
sang tous
et
dessin
de coeurs
perdus
toujours
pur Amour
de plus
jamais
des décombres
dont nul
coeur
à
TOUT
LÀ
OÙ
se cache
le partout
mais pas là
Là
ou
LÀ
Céline *