'' Je suis.
Mais je ne suis pas
en possession
de moi-même.
Tel est l'origine
de notre devenir '' *
Et l'incident
de guerre
lasse
dedans dehors
les collabos
déguisés
molécules
de labos
Qu'est-ce que l'Art
ce
LIEU
de tous
les silences
antre-nous
tenant
en la
NUIT
des milles
et une chose
tenant
d'un petit dessin
du
RIEN
sous peu
posthume
au néant
sans le souffle
secret
de la clarté
de
VOIR
main tenant
la
DISPARITION
sous le suicide
air
sans oiseaux
désertant
avec
Saïs
le dévoilement
de la
VÉRITÉ
mortelle
décadré
de la stragédie
dupliquée
autant
qu'en emporte
la fable
des squelettes
au miroir
de la faim
niant
l'abattoir
et les cris
d'Edouard
peint en rouge
la vallée
dévalant
le beau côté
de la création
de la vive
mémoire
pour la fin
des écrits
de la faim
pour des moisissures
à fleurs
de peaux mortes
De peines
et de misères
des nids
de dénis
et futiles
dépenses
d'infinis
d'en somme
néantisation
de destruction
massive
infinie
du corps
imaginaire
de la
BEAUTÉ
sauvant
la
JOIE
des chéries
éternelles
et toujours
aussi
splendides
malgré
TOUT
au passage
Bloch *