Escapade rires à cri
Un poème sur le bûcher
éclairage sans lumière
Un Style c'est mortel
La vie ne voit pas
la Vie
L'Art un Non!Jamais
un nom.
Invisiblement vu
pierre de rage
sans horaire
La religion n'existe
que pour le diable
Des coucous règnent
dans les cimetières
de leurs avoirs
L'Art? La forme
de soumission
la plus naïve
à la vie.
Tout est égal.
Le vrai début
à la fin.
Comment le fou Van Gogh
a t-il su qu'il était
le Roi de la couleur?
Par Oeuvrage.
Toute forme de véridique
est une jouvence.
Ce qui fait la vraie Vie?
ici même nullepart
ailleurs.
Non non le mensonge
c'est vrai.Par cela
s'origine la rose
Juste une chose juste
Et je crois en Dieu.
L'Insignifiance
garotte celle
La Fin du monde
strangulée dépassée
par la Gloire
engrossée mais si.
Liquidée mise à profit
de la Marre à besogneux
du Grand Rire de la Mort.
Voilà qu'En Fin
Un consensus de la foi
L'Imbécilité Règne
Et Sans Exeption
sur Les Patentes
lunées du ciel et
de la Terreur
Des poids plumes
portent le coût de grâce
Au Paradis Éternel.
Voici venu Tant
Attendu Pour Personne
Le Peuple des entrailles
Est FINI.