Dans le silence de la petite nuit,la solitude brasse pèle-mèle le chant des morts.Tous ces grands maîtres du passé à leurs derniers souffles face à la grande nuit,celle à quoi on ne veut penser qu,à la sauvette,celle qu'on ne veut pas penser,et le pourquoi souvent des grandes agitations,même celle du métier de lumière qui face à la vérité de la disparition fuit dans "le travail qui guérie de tout"disait Matisse,oui face à la Terrible,comment mouraient les grands maîtres?
Hé bien comme"le dernier des mohicans"le dernier des derniers comme diable ou dieu,car"on peut mourir d'être éternel"disait Nietzsche,et je voie cette grande gueule ouverte vers une perdition lançée n'importe où dans le vide de la douleur du grand cri de Munch pour personne dans la mer rouge du tableau.