Et de la misère
de Vincent
en bouc
posthume
cloué
au mur
des à musés
pour le bonheur
des morts vivants
en traits d'unions
désunies
SEUL
L'Art
n'étant
qu'une autre forme
du bleu du ciel
au tombeau
des jours
comptables
En Fin
ART
l'inutile
au Jeu
des failles
de l'en faire
me ment
sachant bien
le call de l'orignal
entourloupé
des cordeurs
de brins de scies
débosseurs de vitres
et de d'autres
ennuis
coutumières
de la part maodite
Sablier
déserté
du temps
de tant
attrapé par la queue
il iras loin
au fond
de la réalité
poétique
de l'exultation
faisandé
de derrière
chez-nous
LUI
LE
MÊME
UN
multiplié
par xyz
au a des départ
pour le charnier
du train
où vont les choses
'' Les poètes manquent
de pudeur
à l'égard de leurs
aventures;
Ils les exploitent.'' *
Mais où veut-ont
en venir
avec
PAt
L'esprit
des souliers
bottines
lacées
du festif
kierkegaardien
défait de la main
du mort
agrippant
l'histoire
Un conte
alors
chemine
au mur
d'ipséité
sachant entendre
les lamentations
de la
Vérité
qui se présente
en forme
de poire
repartant
à
0
Z'OÙ
Traces
et trafics
de traits traîtres
lignées
d'en
Fin
antre
eux les fastes
dit dieus
Écrire
dessiner
en
ICI
juste ici
en
TOUS
toussant
des anthropes
à volontés
Qu'est-ce que
l'Art
Et bien quoi?
Qu'est que la vie
de l'avis sur...
l'Oeil
en
F'oeil
et d'Oeil
des fois
pour en sortir
du compostier
de
'' Je suis Dieu '' **
et bien +
RIEN
de
LÀ
en verbillant
du je
sans dévoration
de l'ignorance
accouplée
à la
lumière
de l'oublier
innomé
au feu soufflé
du tr'oeil
sous le vent
la pesanteur
néfaste
de né faire
titi
ou encor
corps
célébrant
l'Amour
de la vrai vie
ICI
ailleurs
au passage
d'un petit dessin
Nietzsche *
Klee **