Et encor
des amies
mortes
mourront
et de la littérature
qui fait le reste
Nul et part
de prétention
en somme
dire que
TOUT
ce passe
là ici
imbécilement
avec
ce faire
LÀ
ICI
MÊME
Mais la neige
sur une musique
triste
et nostalgique
T'avance
bibitte!
Tu va...
Sûrement...
Désassuré
de
lui le même
UN
des uns
Les sons
de ma chérie
t'entend?
SEUL
pareille
aux pas
de
Walser
et la
MORT
danse
au temps
d'horrible
présage
Over dose
vers
l'over flot
pat échec
limbique
des moneys
makers
Le sérieux
de la chose
insidieusement
la crise
économique passe
variant
d'une chose l'autre
au comptage
du surplus
des morts
Nature
natures
et ses faibles
en résistances
pour la suite
du fric
sur le dos
des domestiqués
post festifs
pour que la cage
sous la surveillance
de ses menés
menants
le
TOUT
au MUR
mûre
d'une vague
Hokusai
...Enfin
et si ce n'était
qu'une pensée
du MÊME
UN
des uns?
Qui sait
peut savoir
la société
le sot
lui le même
ou toutes sortes
d'émotions
fluctuantes
selon la fable
'' Les souvenirs
sont du vent,
ils inventent
des nuages '' *
Des faits défaits
donc au gré
d'instants
des mains
aux cheveux
du dessin
rapprochant
l'éternel
BEAUTÉ
près du chant
au délices
du jour
effrayante aussi
clameur
des ruines
où ce mélange
le
TOUT
du monde
sur la page morte
du temps
Du cadavre
d'Artaud
art-ô
aux cadavres
des lecteurs
deleuziens
ou diantre
qu'importe
la référence
au dégoût
des ans passés
au Goulag
des malheurs
imbéciles
du diable
déguisé
en histoire
de folie bergère
en déjeuné
sur l'ennuis des nuits
pendues
au service abyssale
de la
MORT
L'opposition
en vivance
contre la joue
du destin
à qui on se doit
un à nous deux...
dessiné
sur dans le sablier
du pour
RIEN
La vie
des songes
cauchemardés
par la femme
du commissaire
enquêtant
sur la quête de sens
du présent
présenté
pour anticipé
sur ce qui arrive
et ce qu'il en est
du certain
l'usure des chaussures
et du porteur
de chose sur
le certain de mourir
à ce charabia
de bouille à baisse
pour la douleur
de vivre
en s'éteignant
de naître
terre et mer
dans l'assiette
de chairs à cher
des chéries
'' Inventer en toute
chose, c'est vouloir
mourir
à petit feu;
copier c'est vivre '' **
Aujourd'hui
la froide cérémonie
de la
DISPARITION
termine
sa glorieuse
fresque
au lit
télé
porté
d'oubli
d'avoir servi
le Conte
de lumière
nue clair à risée
du boom
en coeur
et c'était
con clue
noir de monde
Supervielle *
Balzac **
