JARDIN DES DÉS (ne vend ton âme qu'au diable ou à la censure)
Aux grèles
d'infinis
craquant la tête
le cerveau
des führers
où claquent
les os enragés
rongés
par le vol
des oiseaux
vivant de l'air
du vent
après la Nuit
des enfants
lumineux
brisés
des contemporains
en la modernité
des espaces
splendides...
leurs cris
dansent
dans les chemins
de nulle part
qu'ont tracés
pour eux
les maîtres
du Silence.
Que le bruit
des mots
se distortionne
qu'il tinte
à l'effort
de la joie
qu'il danse
sur la vérité
de VIVANCE
au moins
de l'écrire
Car à quoi
servirait
un baillon
sans les mots?
Et tous
les baillons
du passé
la mémoire
s'en rappelle.
Un vent
mauvais
court
sur le jeu
des marelles
sur le jeu
des ficelles
sur la vie
jeu d'amour
et d'émotion
de lumière
il fait si noir
qu'on en tolère
un peu
mon colonel
qu'il se retourne
vers vous
et vous en glisse
quelques uns
mon commandant.