SOUFFLE TERRE
L'Écartèlement
de la rose des vents
rose flottesaison
que dedans la mer
que sur terre
Là sesaimer
un aller là
avec les vieux
sillons des mains
de semences
ou de sang
même déchirure
corps à corps
au rouge noirci
des gazouillages
Chants de guerre
champs d'enterre
rageusement
posthumes...
jusqu'au dernier
barbeau.
Ici juste ici
mille parts
ailleurs...
papiers pépiers
un pépie hautre
d'en dessous
du dessus...
toutes pépites
couleurs
en tire-lignes
d'une tombe
haut là.
Un fil à la patte
à tenir par la griffe
un où il faudrait
débouter.
Transgouacher
le goitre
le faire voir
au-dessus des maux
toujours à dessein
d'Ingre violonseul
passe-pense.
Le cri expire
sur la toile
de Platon
la peau
s'assèche
colle la langue
au plafond
de la grotte
l'organe
de son saint-siège
coupe la viande
en quatre
pour le festin
sacerdotal
cru et fiction
d'enfants-atômes
rejetons d'une ratée
poétique depuis Homère
Cervantes Michaux
Artaud...
décréer reprendre
depuis la source
du premier imbécile
là debout devant
comme gros gens
calmer sa peur
de se retrouver
encorpsté
par quelque chose
plutôt que rien
une histoire
dans la Nuit.