HYMNE AU VENT QU'IL FAIT 'Écrire est rechercher la chance'*
Le pouvoir
de la mort
sur la pacotille
humaine
à qui elle donne
la Politique
de détruire
l'Art seul
jeu sérieux
qui le distrait
de sa mégafin
le tenant
par une incomplétude
d'existence
de non résonance
au plus que parfait
Corps secs
salivant
le dernier
désert
du mot
de la langue
écologisée
d'un grain
d'économie
au vent
étoiles
électrifiées
sur la grouille
des chercheurs
d'oseilles
méprisant
le feu
des milles
chandelles
de Vincent
Camouflet
d'un cri
dans l'oeil
d'une taupe
au sous-sol
du temps
d'enchères
de l'haleine
cellulosique
du castor
aux huiles
d'ingénierie
des fleuves
et des marées
grimpantes
sur la terre
endormie
Au devant
des derrières
là où règnent
les pompiers
de tous les siècles
héritiers
de l'écho
de berceuses
autrefois
résistants
aux verroux
totalitaires
là monnaie
de croques-morts
assis
sur les genoux
d'un pape de Bacon
Bataille*