Y être
et ne pas
et ce qui va
rester
EST
la demeure
Temps
de la Chose
en
Sommes
La fabrique
du Jeu
du monde
La poésie
en indique
le meneur
la littérature
les arts en général
et pour l'Art
bien ou mal
c'est toujours
de la lumière
qu'il s'agit
La Mort
étant
cette inconscience
savante d'elle-même
et n'en bouge pas
Et l'Histoire
sans cesse
essais tente
de tenir éveillé
le Temps
par des ruses
convenues
entre les vivants
d'en maintenir
la faille
ouverte
le pieux
ouvrant le bleu
du ciel
et les couleurs
se positionnent
en émotions
convenues
toutes prêtes
à obéir
à la forme
des étants
donnés
pour le rythme
fragmenté
de mouvances
et d'autant
en emporte le vent
ou les métamorphoses
au besoin
du bien ou du mal
Paradis
ou Enfer
Des morts
des vivants
vieillards
enfants
peu importe
(Aussitôt né...)
Histoire
et
Conte
(Conte moué pas
des histoires)
Écrire
scripter
graver
peindre
sculpter
faire voir
quoi?
Mangeur
de pommes de terre
de terre
ou de peinture
en terre
éternisant l'instant
de la Joie
de Beauté
en partance
vers Sait Taire
Retenant
la leçon
de se couper
la langue
et ne pas dire
ce qu'on
ne peux
tout dire
cette matière
dedans dehors
hors du commun
bonne à créer
le désir
d'Aimer
Et la Mort
d'être éternel
le saut
dantesque
et à jamais
l'Attente
en l'éternel retour
pour un attrait
en trait traitant
sans un traître mot
coulé dans le roc
d'une Histoire
mais la main
tenant
l'il était une fois
quelque chose
de
RIEN
du
TOUT
La Quête
attrapant le diable
par la queue
du bon dieu
et bâtissant
le tableau
l'image
portant la mémoire
à la souffrance
la déchirure
assassine
de l'Innocence
tyran eu poupon
dans le
Grand Jeu
du LÀ
ou pas
Du spirituel
ou de l'infernal
Baigneuse
triangulées
ou carré
noir
et l'Art
comme le A
du r
hantée
de toutes
les croix
d'battoirs
en guerres
et les exaucés
de la foi
Art
d'effleurement
Solitude
et
Silence
quoi qu'en disent
les mots
pour le dire
Un chant miné
Embellir
l'autre côté
ici
MÊME
après
longtemps
après
leurre qu'il est
et des bombardements
de misères
conflits
d'idées
sur la poussière
du temps
entre deux
éternuitées
de jamais plus
et pourtant
la montagne
alors comment
peut-on
imaginer
art à gonds
ouvert à tous vents
et de la bavure
giclant
sur l'étant
de ( la vérité
qui est le tout )
Hegel
ou l'ensemble
des fleurs
d'un cerisier
aux vingt cent
milles soleils
Tournesol
dans les sillons
de la joie
Ne maintenir
que le
SILENCE
en son bruit
de labeur
et ne tenir
qu'Attendre
la vérité
de l'agie
en suite
confuse
ordonnant
la rigueur
du motif
à naître
à l'oeil
obéissant
d'Absolu
Art de tous
les indices
d'instances
vitales
près des
(vallées verdoyantes
de la bêtise)
Witz
pour les intimes
d'ardeurs
infinis
à contre guerre
pas besoin
la vie est là
cette maladie
mortelle
en somme