Après
il était...
la fin
et depuis
l'homme marche
sur la lune
de sa mort
passé
il y à
plus d'un an déjà
plus d'un an
et des poussières
la terre ayant été
délogée
de son orgueil
est passé au stade
moléculaire
l'inattendu
c'est cette échos
lointain
ICI
LÀ
à l'instant
du UN
des uns
en autant en emporte
le vent
devenu
l'Homme
et ses Frankensteins
sur le Titanic
radeau de la mésuse
de l'insaisissable
chose
que l'ART
sauvant l'anéantissement
de la lumière
Pérennité
des parois
ancestrales
allée simple vers
l'effroi
de la Beauté
éloignant
le pouvoir
de captation
des belliqueux
pour la maîtrise
de l'innocence
d'un petit dessin
à dessein
de moins de morts
au bout du chant
un chêne
un pin
des nuages
oiseaux
bleu
jaune
rouge
et du blanc
pour faire plaisir
et du noir
pour faire
pleurer
le
TOUT
'' Tout est organisé
pour nous faire prendre le vide
ou le pas grand chose
pour un évènement ''
Alors c'est
OÙ
ou
etc tce cet
autre objet de mes
lubies
Art pour
UN
tableau
de Friedrich
Soutine
et des chapeaux
de Renoir
Bon ou pas à pas
le monde raconte
et disparait
tenant les ruines
en mémoire
de l'Autre
qui sait...?
Le doute est que Je
JE me doute
de
TOUT
pour faire image
oser
quoi des suites
en traits
d'abandon
de l'après d'insensé
ceci ou cela
d'assassinats
d'enfants
d'un bord comme de l'autre
conditionné
par cette histoire
du pire
saut en sa présence
dissoute
sous la prétention
inculqué
dès la couche
au banc d'essais
d'un homme
à un autre tyran
le diable par la queue
de la cul tuerie
des tranchées
en sauves qui peux
de survies
pour mourir
dans le bocal
et c'était
TOUT
Passe et de là
d'éternité
au quotidien
d'en Somme
les mêmes
élevés des chairs
à chaises hautes
au Paradis
de mémoire
oubliée
depuis
les désastres
eschatologiques
aux marathons
pour des pommes
bombes
Après les gueux
sorties
des moisissures
universellement
corps rompus
qui croyait
l'Ange
kafkaïen
de la tragicomédie
de l'Art et rieur
initiatiquement
les ténèbres
de la création
au-dessus
de
TOUT
Et il était
le jeu
à sa guise
créant
ceci cela
il avait
TOUT
compris
alors
disparaître
il lui fallait
avec le monde
sa création
et pas
SEUL
enfin ce n'était
pas
Pas
un essais
de quelque chose
RIEN
dans les poches
les mains
semelles de vents
d'avant devant
pas un homme
mais quoi
la mer rouge
comme une pomme
au micro-onde
des têtes
créées
dans le dessin
la main l'oeil
sur la feuille
maintenant
ce qu'il faut
au bon endroit
dans l'altérité
de ce qui
EST
noumène
en ce qui
reste insondable
et inconnu
Mais dans le
Silence
des arts
LÀ
le beau
réel
volatile
le vol des oiseaux
dans les tunnels
de la
Morgue
Bronner *