'' Qu'est-ce donc
que ce langage,
qui ne dit rien,
ne se tait jamais
et qui s'appelle
'' littérature''? '' *
Bref
et pour en finir
avec
TOUT
et
RIEN
le temps
qu'il fait
Bonnard
et des températures
bipolarisées
de la fonte
calottes
cervelles
de l'âge
de Lafontaine
ce chéri
des parrèsiastes
près autoroutes
du nul-part
en somme
et des quêtes
qui dessinent
les semaisons
du poète
à ses fleurs
d'en faire
le bouquet
de sa vie
nombreux
les oiseaux
morts
qui volent
encor
dedans dehors
Juste
ICI
MÊME
SEUL
avec vous
qui s'invente
des chemins
de ronces
de traverses
et Saïs
dévoilant
de son nom
la lumière
roses
des partances
qu'à la main
cueillant
des dons
de chimères
d'utopies
aiguillées
au cœur
vers
de la pomme
aux joies
d'un conte
de son cru
sur la portée
du vent
Blanc sur blanc
des glaces
et la société
pénitentiaire
Conditionnement
des atomes
en bloc
de marbre
en mensonge
infini
Un cri
et des sons
indicibles
mal dit
compris
qu'échapper
au meurtre
de vivre
'' La banalité
est faite
d'un mystère
qui n'a pas
jugé utile
de se dénoncer '' **
Dire
les outardes
l'odeur
des parfums
de la mort
automne
et des enfants
et des animaux
ensanglantés
de vivre
ce Silence
de
MORT
Foucault *
Blanchot **