LÀ Pas Là

Essais
D'Arc-En-Terre

Voyons bien
la Chose
portée à sa fin
de Vie
Tout est permis 
perdus Disparus
d'abandon
vent de souffles
poussières
Sort sortir
des sortilèges
du Camp
d'un ciel qui ment
à un bleu nuit
de Poussin
se faire l'Aile
en tombant
de Peur
d'être ici et pas LÀ
voir d'où tombe...
Bref tout est passé
MORT

Milliards trilliards
et des zéros infinis
ni UN des uns pas ici
Mais ICI MÊME
en points de coeur
transitoire fléché
d'éphémères
destructions...
cosmiques...
étincelles de vivances
Aucun accueil
propice à l'élévation
que la chaleur d'un volcan
la fumée chaude
des crématoires
après l'empoisonnement
au quotidien
l'inquiétude interminable
au jour le jour
et un sans demain?
Un air de gaz monétaire
suicidaire anthropophage
sous le soleil
de la grande
DISPARITION
Voici venue
n'importe quelle
patente à gosse
déguisé en Dieu
sait quoi?
Régnant sur un paquet
d'énergie où ce qui
s'appelait humain
s'est avéré révolu
Le peu qui reste
est un écho résiduel
venu d'un cerveau éteint
terminant son vertige
avant les ténèbres
arrachement de l'émotion
et ses tentatives
pour Être.

Non
un terme
à ceci...
Et là
ça continue
fut-il futilité
futile ment
fut ou pas
RIEN
Une marée mise à nu
par l'autre
en mode dupliqué
les mêmes
tu meurs
après UN c'est les uns
les autres et puis
des champs de blé d'OGM
en cri de Munch
à l'Histoire de chairs
et d'os déjà et de destruction
Radeau de la Méduse
en métaphore de Titanic
de têtes disponibles
à quelques malfrats
darwiniens
pour le conte
du Dr Mabuse
Enfin la fin
et si on traversait
le miroir aux alouettes
par la peur
la mort perdue vaincue
fragilisé par la folie
des choses froides et dures
ou brûlantes
en larves des magmas
sans restes
Mais l'Art mort
est-ce bien vrai?
Et sans art...
Et et et qu'est-ce que l'art?
Un dieu de main à mains
tenant depuis la conservation
de la magie
du feu des outils
de l'agriculture...
l'histoire de dire un peu
à l'aigri-culture
que tenir entre deux
semences
ne pas s'incarner
tomber d'élévation
par fumier mûr
en des fleurs
de Notre-dame
aux fleurs du mal
aux roses de la peste
aux iris du peintre
Rose is a rose
is a rose is a rose
Sélavy...
Art... du champ
aux vaches
méditant en forme
de ruminations
donnant le laid
qu'il faut
à la beauté
pour en sortir
de l'effroi
du passage
en multiplication
des genres
Tenir tout en peu
de RIEN
du pareil au même
en UN des uns
....machine gun molly
où la couleur
des rêves d'un enfant
aux cheveux gris
blanc d'Hólderlin
et puis le tout est permis
sans le Dieu
de la liberté de Sartre
le doute...
Alors qui vient dîner
ce soir?
Aujourd'hui
temps printanier
doux soleil
odeur de décompositions
bonnes pour Vincent
aux mille fleurs
...petit dessin...
une main
de mains à mains
demain
sur lendemain
du feu des volcans
et des soleils
qui disent vraies
Un cri
QUELLE MERDE!
Mais...
ce que l'on ne peut
pas dire...
et puis ça tombe
tu voies va...de RIEN
Vous voyez
vouvoyant
la mort n'aime pas trop
être dérangé
à moins que ça sente
le squelette
Le poète parlait
d'envoûtements 
de cauchemars
d'organes...
Bon prions Dieu
qu'ils nous veillent
absoute...dit Villon
où les portes
du pénitencier
du Camp de l'Enfer
Cela arrive...
hors le festif
la guéguerreuse
sur le radeau
de la mésuse
Petit tout petit
petit dessin
destin dessein
vers le RIEN
L'exigence
d'un Silence
de Mort.