Pommes Dans Un Compostier
..c'est passédes îles séchées
de l'ensablement
tant cassés
des mouches
à printemps
des morts affamés
de pas assez
de souffles
d'aumônes
de juste à eux
des larmes
entendez-vous ?
C'est vous
lui aussi
également
pareil ici
même endroit
à diable ou pas
c'est vous
c'est lui
semblables
là perdu
pareil
Ça brûle des cendres
tisonnes encor
terminé là de retour
sont toutes là
faudra faire avec
vous c'était toi
juste à sentir
le vent lourd
épais graisseux
(y en aura d'autres
après nous)
T'entend crier
l'écho là s'infiltrant
dans le retour
du même
c'était Rien
la mort...
Bien gras
aux couteaux
et à la table
t'a mangé ?
C'est l'heure
et il ne reste plus
grand-chose
dans la vitrine
de F. Bacon
des tableaux
racontant
l'horreur farcique
d'avoir été joué
jugé et bon pour
beaucoup de morts
sous les maux
De la liberté
à quel prix
Ou qui quoi que...
Non personne
n'en sort vivant
de ce goulag
de Rien
Dessins toiles
sculptures
en arrière
chantier
pour des pommes
poires et scoops
à bidous bidous ha!
Sans justification
l'âge ayant fait l'affaire
depuis la lurette
pas toujours
au goût de la nuit
là où la torture
frappe aveuglément
les mordus
par les pas pour tous
bien choisi
Créer n'importe quoi
toujours du bonheur
de la joie
des restes de l'horrible
Devenue ingrate
jalouse la créature créée
va dévorer le créateur
le retourner en son en faire
Un don pour Voir
Mensonge ou Rien
feuille blanche
le départ
Dieu mort
à sa suite l'Homme
l'Art se déguisa
en courant d'air
Pommes pépins
un sacré pépin
de Solitude
au bout d'une fleur
de désert au bord
d'un volcan
sous la passée
de flambeau
d'abandon
Ordre désordre
ces limites
au coeur duquel
se retrouve
l'éphémère battement
universel de la création
qui fait penser
à se tenir et retenir
encor
L'art de faire
de la lumière
dans l'oeil
du germe
d'un dessein
noir de mort
monde
Art oeuvre d'Art
création tralalala
qu'importe
Sans cerveaux
d'ayants droit
pour le réfléchir
Milliards d'autres
n'y ayant jamais
eu droit art pour
personne pour tous
Un laissez passer
d'un lointain passé
passé date...
Allons
la boutique est fermée
les stocks sont écoulés...
Poubelle balai...
Pas le jeu de justification
devant la Mort
un Silence tranquille
se déploie
Doit-on décourager
des arts
dit le peintre ?
Mais de qui ?
Enfin cela se dit
s'est dit se dira
à l'exemple des;
on n'y comprend rien ?
À quoi cela sert-il ?
Tu peux en faire
du pareil...
Des négligences
tuant l'art par oubli
ou par reconnaissance
mystificatrice
des foules guidées
par des techniques
de techniciens
jouant avec les chiffres
investis dans d'autres
chiffres chiffrant Un
Art seul
pour socle
et moche fureur
bien alto
trouant
des suites
sans suite
en abandon
de l'en faire
là oups pas là
si ici non là
Après après
quoi ?
Une samba
tient toi là
en petits pas
pas pour tous
sol si sol
en racines
agrippés des coeurs
en corps perdus
encor
Eau faim air
maladie des souffrances
cachées invisibilisées
mortes dur dur
glaciales la folie
de l'insensé
barrant
les beaux yeux
des anges
Damnés
de ce côté
les mises à morts
avant après
pendant c'est terminé
Telles tes mains
des larmes
des matins
travaillites
aux élévations
de mises
perdues d'avances
Âmes de ciboires
de crisses douceurs
Quelle béance !!
Anarchiste du Rien
en de douces
abstinences
sexuelles contenir
maintenir la pulsion
sous joies plus importantes
encore...
Ne plus avoir d'érections
devant la Poune
et de branler plutôt
quelques éjaculations
graphiques sur Warhol
Danto ou Hégel
claquant les squelettes
devant la galerie
priant le cadavre
fantomatique
de ne plus bouger
et de faire le mort
Qu'est-ce que l'Art ?
Dieu ?
Artaud ?
Un vol d'Outardes ?
Faust Angèle de Foligno
Saint-Hubert bbq
La vérité ?
À vous de jouer
sans ennui...
Un oignon
demeure un oignon
donc!