Un Rien De Silence
des naïvetés des étals
des grandes violences
sous surveillances
Ici dans les cadres
de l'enfermement
consenti ou piégé
comme un bison
wapiti porc
chien chat
ou piège à rats
brefs la grande famille
du zoo camp prison
depuis l'erreur
d'ouvrir l'attrape
maux jusqu'à la perte
des sens du sens
de l'essence
ou encor la trappe
à mots
pour en sortir
du texte avec les mots
en verbe à bon Dieu
au semblant des ruses
et mirages
d'une histoire de sous
faisant de la poésie
la peau d'embaumement
de la disparition
des investisseurs
en la fête éternelle
de l'ennui
Stagnation
de l'esprit
du sur place
enroulé
gras dur
dans les suifs
perdus des morts
de morts morts
En plein là
le Paradis
de ne pas
y être encor
à Nulpart
Non l'art n'y est pas
n'y est plus
Y a-t-il jamais été
dans les mots
de l'autre de l'Un
et dans quoique ce soit
du mensonge...
d'être ici pour ne pas
y être en cette infime lueur
en l'infiniment noir
et désespérante nuit
éternelle...
de gazouillis
bourdonnements
grésillements
de floues
imprécisions
contradictions
de tralalala là l'erre
là du génie là du peut-être
là de quelque chose
d'indicible
source de vie ou de mort
vérités illusions
d'un à jenous
de croire en un Dieu
créateur de toutes choses
du verbe pour le faire savoir
ce que le A du début
au R de l'errance
au T de la croix
de croire en l'ART
de meubler
une solitude infinie
qui avec le mot
pour le dire...Rien
Traverse passage
transmutation
du Je en Rien
du haut vers le bas
fixant les enfilades
à la queue leuleu
sur la brochette
technique
des pièces
sans convictions
sans jugement
évanouies
disparues
en fumée vapeur
poussière
invisible inexistence
éternisant le jeu
ardu initiatique
entretient insaisissable
inhumain avec l'éternité
imaginaire rêveuse
risible naïvement
savante déconstruite
pas là mais Là
portant le secret
de la beauté
aux horribles travailleurs
du poète pour des joies
plus cachées encor
enfouies offrandes
à Rien qui main tient
le pouls mystérieux
et risiblement terrible
pas de glossolalies
pas un cri de la viande
qui pleure rouge
chez Bacon
mais chez les grands
sensibles sans cibles
sang de la terre
en chant bleu du ciel
dans les vapeurs
meurtrières d'un volcan
...
Part d'ici maintenant
comme toujours
errance futile
peu savent
qu'ils sont prisonniers
de la mort
même libre ou pas
d'y croire
Là-dedans pas de sortie
qu'illusoires attentes
dans les maux mots
d'une quête infinie
vers la joie l'extase
d'admirer l'accord
sans espoir d'un Rien
et Quelque Chose
en tableau
de la réconciliation
des scories de l'Un
et de l'Autre
pour une lévitation
de douleurs
un gagne Paradis
dans un jeu de vérité
mensonge que seul
un Dieu renversé
pourra juger