LETTRE AUX BEAUX ARTS
Peindre avec
ses défécations
les mettre
en boîte
faire sauter
plonger dans le vide
blanc sur blanc
la bécosse
à l'envers
et du brillo
plein la salle
éphémère
pipe pas pipe
brute bad
contre pour
pas préfère
mort pas fort
enfin...fin
De Thompson
aux cent mille
lacs l'avalant
nature nourricière
d'Émily en totems
virils
le Groupe des Sept
par le nombre
avait terminé
sa semaine
tapissant
de la feuille
les anglos musélés
au bord de
P.É Bordubois
made in qc
Le mieux
pour les Russes
...et le monde
et le reste
alouette...
Champs de blé
à la Joconde
descendant
au très bas
d'un château
l'autre...
Printemps hâtif
pleins d'oiseaux
des brises
fraîches
aux odeurs
...et des mots
pour rien
partir à jamais
à nulle part
aux toasts
aux ptits fruits
rêvés...pour rien
aux muses
flétries
oubliées
mortes
enterrées
en la mer allée
avec le soleil
on n'en parle plus.
Fils de feu
l'homme
ravagé
de conclusions
puisque personne
exception faite
d'Hégel concassé
des bouillies
pour les rats
morts de chine
au beurre noir
Mais de quoi
s'agit-il?
Fils de membranes
à galoppagos
dépendant
du carré d'avance
consenti
au forclos
de la disparition.
Mais un peintre
là-dedans
buvant mangeant
ceci est le blé
du corbeau
l'odeur
de composition
virgules
mortelles
à jamais
fou du monde?