...dans l'enclos...de la maison close... des allèges...éthiques,de tristes oublis par tout le corps salé,des exhalaisons du très inaccessible Partout du Jamais Plus. Des décharges inouïes faisant lieu de rien...pourtant enracinées rondement dans l'Effroi bien Réel et Angoissant de la Fin...Suicidaire de L'Art.Comme prévue après la fuite de l'Esprit L'Inaugurale pour la Mort in la Bouille A Baise et retour au Chaudron magmatique de la caldéira.
Au loin ici
l'éloigné
Là juste là
Hors dedans
Ce temps d'éclat
où la beauté
domestiquée
masque mortel
l'égorgement
des sacrifiés
d'État.
L'Art sans air,
sans eau,sans
feu sans songe,
un riz-jaune
Sans moi le Réel
un quelque chose
sans art Rien.
Mutation Rouge
armes de sang
sans armes
s'ensense tout
comme Un pile
patatique.
Show réchaud
de la planète
en prime un
Rien dé garni
Tout.L'invisible
avalement
Ainsi dieu se
ment.Pour les
restes alors
tous dans la
bouteille a
firme maman.
L'Éclosion de
vérité verra
son envers
la Grande
Débandade
Une queue de poisson
est une queue.
Même si c'est
Michaux c'est Froid
alors bandons
débandés pour finir
et corriger
l'Élie-co-bactère.