Manie-tout

De convictions en convections,envers endroit,ying et yang,bing et bang,et pris qui croyait prendre...l'Art et le bon Dieu,Dieu et le bon Art.
Chaque fois qu'un écolo sauve un arbre dix le mangent.Tant à la fin que tous se mangent.
Nos futures locateurs d'air et d'espace,pas d'enfant pas de bibitte,l'envers plus d'air,plus d'espace,plein d'enfants,plein de bibittes.La Grande Nature fait son boulot,sans rature...
Se sentir coupable mais de quoi?C'est de cela qu'il s'agit en fait...un tube digestif,festif de sa liquidité.
La fin de l'art dites-vous? De grosses affaires se brassent avec le bon Dieu.
Pour une petite place au pan et haut...(on peut mourir d'être éternel...)
En vérité on est tous tant que nous sommes en somme à l'exacte transmutation pas des valeurs mais d'un gigantesque Godgoulag.
Regardez bien le tableau...cela; un homme veut être euthanasié,c'est bien...un peuple un monde...Ici la complicité de l'art et de tout ce qui mène au bon Dieu,
au début et à la fin.La Fin Américaine.Scénario hollywoodien puisé sur une Table De Nuit dans un motel.Vieux trafic théologique toujours de chevet.
L'art nous a donné à manger,la psychanalyse pour digérer et Dieu pour vomir le monde.
Les esquisses qui viennent là, me semblent après A-BLANC moins Nature Morte,moins schizomatique,mégalomatique et là juste là à la télé;..."les grévistes du Journal de Montréal en lock-out..( )... tout cela sans violence.Le premier ministre d'Italie se remet de sa "lapidation",le pape lui a souhaité un prompt rétablissemnt..."messager du Dieu à messager des Médias".Robert Walser est mort le 25 décembre à 78 ans.

Fin Du Début.

Paysage contreplaqué
nature morte
tous les jours
l'apocalypse
au visage
La Mort
me grimace
la face


Désert vent serpents
sablier des morts
Décompte
à tuer le temps
mort.
Pareil pas pareil
Ne soulève pas
les pierres
gare aux
pleures

Cimetières
cimetaire
mortmord
échelle
d'os
A à Z

Silence on tourne
drôle le on.
bruit alors
on fixe
drôle de on
on? tourne.

Désir Sans Nom.

Non Sens ma Vie ma Lumière.

Rizhome fisselé de couleurs

Concept Percept; Odyssée

Mettre des ailes au plomb

L'acte-lier vers Ithaque

La Mort je te sais
dit la main rouge.

Faire la ponction d'Amour
à l'illusion à rien,toujours
mine de rien...

Faire figure de beauté
dans les tranchées
de maison à semences
avant tout peindre son tombeau.

Tomber descendre voler.

L'Art mon don ré mi.

Ton Silence est mon droit
de paroles.

Jamais tant vécu Vivant
qu'égarer tant souffert
que trouver.

La réalité jamais si
réel qu'en créant.

Tisser ma toile
que je m'y prenne


La Mort est toujours
une imbécile.

La France d'ici
une marionnette
amérisque

Une solitude
silencieuse
entend tout
n'attend pas


L'Art une ardoise
le prix très élevé!
Ne fait pas le mort.

Allons...

L'Oeuvre.

Mot Mort mort mot
boîte à chacals
bleu jaune rouge
Rien voyez
tellement beaucoup
Tête tirelire
lourde coquille

Naître aux points
Lignes traçés
doigt dans le sable
perdu d'errance
si loin si loin
en ce trou de barque
oeil salé brûlé
rougi rougoiemement.

Par dessus dessous
vague divague
Dedans prurit
tenir s'agripper
au vent à poussière
circonscrire la nuée
se dénuant
pas à pas du désert

Épave de mots
rognures fêlures
litanies litotes
Équation d'Un
chiffre quatre
croix des mots
Ensorcèlement Sectaire

Silence et Bruit
bras de fauteuil
naître au fond
au désoeuvre
ciguë de perdition
pleurs d'Enfants
dans la nuit
des grands égarés

Des boues lient
les hommes aux oeuvres
pieux de coeur
pigments à sanctuaire
histoires à la volée
sans avenir
pour un tableau
parfait de cristal
A la Fin Un
Objet non identifié.
L'Oeuvre!

L'invisible Ne Se Dit Pas.

Dire sans mots comme si de rien n'était de l'au-delà. Des voyelles dictées quelques fois en phrases par automatisme,qu'importe.
Un coup de vent là étrange rude et glacial.Une tendresse des lèvres.Nature mon épitaphe.Le risible l'affreux semblant c'est la vie! La France imperceptiblement autant que tous les autres...s'évapore,disparaît,en lieu et place d'une grande guerre de religion Paris n'est plus Paris.Mais ici à Montréal, Errance-Ville,en pays de non fixé de fixé...d'une guerre d'ambulants "enfantômes".
Caché dans un billet la petite chose qui fait le billet.Écologie last call,comme de raison la faim,le sexe,les petits plaisirs seront en priorité.Que servirait de vivre sans celà?Et pourtant...le début le tout début...On ne termine pas un tableau une sculpture c'est l'inverse...tantôt le collage m'a terminé...de meilleures fins me sont arrivé...Cézanne disait? l'a-t-il dit? paraît-il..(.quand un tableau foire on le fout à la poubelle)...on recommence...La Machine à Pub du bon Dieu est en branle...lumières,présents,festins,des sous comme des flocons de neige...Un Sauveur Nous Est Né!
La Grande Guignolée du Ciel, Dieu arrive dans sa couche...d'ozone,cueillant des poussières d'engrais pour le paradis,en repartant bénit la terre la Nature du travail accompli."la théologie joue avec la 'vérité'comme un chat avec la souris".*
Un sapin dans le désert de la forêt enneigée pensant à "L'Aile" le Chien sauvé de l'atelier en feu par Giacometti,des myrtilles sans les bleuets,de la mer à la crique,à un regard...à des beaux yeux...tomber tomber trébucher,m'enfarger...à la limite m'y tenir ou pas... ..."Un suicide mûrement réfléchi,(..)nullement un acte spontané de désespoir."**Et tant qu'il restera du Blanc...Dieu Dans Sa Grande Bonté a fait de nous une bande de brigands dans la caverne...d'Ali est Né!
* Valérie
**Th.Bernhard