Textes,poésies,tableaux sculptures,comme autant de chants de solitude,scellés fixés,malvenus à l'autorité d'un quelque chose
comme une histoire rétiçente à toutes formes hors son modus vivandi non pas un meurtre en commun,ni une omerta du dieu,ou d'une quelconque peur,non un règne au-delà de l'autre de tout autre.Et c'est ainsi.
Dans une industrie machinique rien ne sert d'insister,ne jamais insister.Passons.
En travers les cages de verre des existants, se profile l'errance de glace.
Des tombeaux non de zinc,mais d'égarements congelées,des Disney pour un revenir meilleur tout frippé.Gary quittait cela tout beau tout propre,de même Aquin pour les même motifs,chacun une balle dans la tête juste après l'Oeuvre.Pour ne nommer que ceux là.Suicidés en peinture,musique,poésie à qui nous sommes redevables de tout de la Bible à Offrande Dans Les Mains De Personne mais nous les méprisons en les assasinant,avec le Génie de la Nature qui on sait n'aime pas le vide. Aujourd'hui en trouant l'ozone de leurs esprits...pour un sauvetage pervers, pogrom à programme,tout naturellement Naturel.Là la terre nous métamorphose après la mort de Dieu,de l'Art en jamais plus!
