Trois petits.
et du Ferdinand
c'est lime
pour casser les barreaux
de ce qui se passe
dans la tétête
des mots
du cube de marbre
noir
Et tout l'oeuvre
de la naïve
présence
à été hors du rang
du dire
quoi en fait!
Pas un homme
qu'elle en fit quoi
d'en somme
Et OÙ
d'OÙ
Jésus
à t'on vagie
une t'elle histoire
d'en sommes
au bout de la ligne
du conte
en ses paradoxes
interminables
casses pipes
pour une fois
n'est pas coutume
Bon enfin
quoi l'éternité
proématique
imbroglio
capharnaüm
de soupe
établie
d'alphabets
Alors écrire
au verbe
que le couloir
des faits
Résistant
de la dernière heure
histoire de dire
le temps court
presse et disparaît
les amours
en cavale
d'oeuvres
d'écrivains
pour écrivant
Et qu'est-ce qu'une oeuvre
au maquis
du monde
tel qu'il est
Aujourd'hui
c'est eux
demain eux
et eux heu...quoi
De la création
produisant du réel
à volonté
Verbe
Garroché
là où
la voulue
le désir
de quelque chose
de précis
inatteignable
de hasard
et de faits divers
d'anecdotes
et de pettes bretelles
exactement
LÀ
OÙ
des idées
menées
Ménaud
maître draveur
par dieu sait quoi
de la vrai
littérature
et des bienfaits
du bonheur
d'oasis au désert
de la liberté
sous le bleu lumineux
des assises
déboutés
d'aussitôt né
l'oeil de guerre
Et quoi nommer
sur les faits
arrangés avec le gars
des vues
Une vengeance
d'Amour
serait-ce avec fautes
bien entendues
en ce jour
de pile ou fesse
Aussi bien dire
quand on ne peux le dire
en survie
dans le fort
intérieur
y à pas le goût
de rire
Donc au jour le jour
que ma joie
demeure
vivante
Et des émotions
de montagnes russes
Seul endroit
la chambre
de
Proust
et encor
y à du Deleuze
dans l'air
de
RIEN
En vérité
tout ce qui ne se dit
pas qui
EST
VRAI
Le reste...
tendre à s'y approcher
apprivoisant
les survivances
du coeur
Mais est-ce bien
la présentation
que
d'Être?
De ce moment-ci
oui
Une déchéance
de l'âme
son évanouissement
sa fanaison
cosmique
N'importe
la manière
ce qui expire
est son lot!
Et de l'étendue
proématique
cette mise
vagissante
sous le ciel
bombardé
d'errances
au royaume
du savoir
qu'être et poussière
au tournant
des yeux
qui lui aussi
à la dimension
spectrale
monétarienne
guidant
le temps qu'il fait
peu maintenir
l'imaginaire
juste au niveau
du bonheur
nécessaire
pour se faire un jardin
de quelque chose
poser là
au centre
décentré
de l'acquis
une part d'impossible
à dit
Sam
Et qui est tu toi
après
TOUT
EN
FIN
Et la poésie
cette éponge
et Ponge
d'en faire
on pense
Rosso
la cire des abeilles
la transparence
des idées
sous l'oeil
militaire
des Cyclopes
On peut dire ça
Ou encor
Pourquoi le prit
dieu
chez
Rodin
est-il tourné
vers le mur
où les têtes
se cognent
L'instance
du moment
des petits bonhommes
des Cyclades
effacement
d'histoire
pour la vérité du
Conte
pour une atroce poupée
velue
venue
'' Qu'avez-vous découvert
dans les camps?
L'Empathie
qui existe d'ailleurs
aussi chez les rats...'' *
et Bukowski
l'autre
et puis l'autre encore
tous les autres
rien que dis penser
enfin
OUI qu'est-ce que
l'art
sinon que désapprendre
la part cannibale
de la
MORT
Monde
chose
trappe
attrape
le mot
qui attrape
le temps
cruel
et cru
mange moins
de moins
en moins
de plus
en moins
moins
et sans savoir
moins
que plus
plus
sans plus
ces gens
bariolés
machinés
et du parti
part de misère
proématique
Elle lui
et les enfants
sans laisser
jouir
la présence
bienheureuse
de la lumière
sur l'érable
gigantesque
de la rue
Sainte-Famille
aujourd'hui
Mode chose
trappe
attrape
Boukovski *
