'Mais tant que cette foule de diables sera en nous,ce n'est pas encore cela qui nous fera parvenir à la santé.*
Un creuse tombe
un trou
au ciel
de bombes
pot aux roses
de vert
c'est la vie
des manges
vices
pesanteur
des racines
à plûmes
Maladies des
morts
par contamination
des ravages
des atrocités
oubliés
là en bruines
de nourriture
assassines
dévorant
dévoré
par le silence
des danses
à mantes
têtes croquées
...dire
sur un tableau
la même chose
que Ça
Elle a mille
pattes
l'insecte
qui contamine
le sans qualité
des beaux jours
fuckés...etc
Au printemps
Louis
de quoi
riais-tu?
D'un printemps
qui n'existe plus
et les goulags
là un drôle
de feeling
...lentement
en sourdine
catimini
les portes
se ferment
ça grince
grimace...
Ces petits
tableaux
d'échappés
c'est bien ça
l'apesanteur
la légèreté
du jubé
l'élévation
par la chaleur
infernale
qui règle
le compas
les rimes
aux pouls
du temps
d'irrévérences
entre deux
couteaux
de guillotine
fuck la balance
et les ports
de Chine
croulant d'or
au bol de riz
de son échine
un gavage
en vaut un autre
Et puis après?
Le sourire
de Kropotkine
aux ailes
du grain de sable
de Klee
dans la machine
quand Manet
dessine au noir
le Bataille
du désespoir
que sur l'épave
des mots
aux enchaînements
des horreurs
totalitaires
pas soft
mais consensuels
le règne post mortem
d'échos lointains
murmurant "je suis
le dernier nihiliste
mort en Chine
sur une feuille
de bambou
en l'an 2051"
et dire là
juste là
encor du coeur...
Allons passons outre
aux mortels
demeurons infinis
en ce lieu éphémère
d'ombres
terriblement
évanescent
L'art ce désespoir
qui n'a trouvé
qu'un court instant
de répit
en la dévoration
monde Voir...
maître la Peur
c'est tout.
Kafka*
