Temps Dort

PAR AILLEURS...(l'art se fait des accroires)

Oh non! pas de
confirmation...
après le baptême
invisible en fait.
Pays des langues
d'en arrière
par millier d'années
des reptiles
à boue de racines
et feuilles
encrées le bras
en l'air
branle bande...
Un jouet
métissé...
érotique...
Mais quoi?
Où pourquoi?
Eux le savaient
maîtres à colliers
les penseurs à JE
ceux qui étaient là
les rusés des maux
aux mots les pas
d'envergures
à têtes de linotte
d'axe d'Abraham
obéissant coupe
têtes...
Sans mots Sam.

Temps dort pas
d'or de diamants
gros sous
d'hydrogène
tient bon
aux miroitements
des murs à falaise
aux os bisons
d'autochtones
de pea soup
bonis des synapses
de Personne.
Soit sans loi
garde le pour toi
enfant de ton coeur
et taupe ton don

Après toi
Roi d'Itaque
soi à tu
de jenous
à Personne
mort d'ennui
racontait
Homere aveugle
obligé de te nommer
James pour la suite
radoter entre
les mortels
toi sacrifié
con Sacré
mieux que Courbet
progénitures
de la mort
d'amour
Pessoa aussi
détestait
le monde.
L'aimer est
s'endormir Ulysse.

Où Ici?Là Même Où C'Est Fini.

NE PLUS Y ÊTRE MAIS EN FAIT OÙ?PARTOUT.

Nulle part
ensemble
avec le monde
qui n'est plus
...oui y a bien
quelques enfermés
mais plus de terre.
La terre s'en est allée
avec tout ses sens et contre sens
De l'apparence des duplicatas des doubles
des triples qui sans têtes au spectracte mais
sang sans moins sans moi qu'un jevous un deux trois
en Dieu éternellement nul et non advenu si pour éclore
sans é Disparu sans histoire en le Grand Oeuvre,et sa faim.

Jeu ne à jeu n de l'autre côté et pas pour dire et pas à voir.
Ce que l'on sait pas fait pas mal on le sait bien.Être ou ne pas être
famlet les vivants et les morts bondieu...RIEN.Si femlet et bondieu.Bon
rien des morts qui murent se dénietzchans nihilantômés en une histoire
de soleil qui se couche à dix huit heures vingt six...soyez prudent prudes pruneaux
pour les embaumeurs...et les etc qu'appréciait Mallarmé.............................

L'Or et l'Art...et puis et puis.Sans yeux ou mille...et des milliards de regards morts des tonnes d'argent et des agents des dieux ressuscités et toujours pas d'image
à un cheveux sur la langue à un poil d'y arriver à la fin le pinceau est épuisé.
Sans monde sans image,la mort de l'Art.Début et fin d'un cri...évanoui...Effleurement...de quelque chose...là même où c'est fini.

La Tête Tombe D'Un Mot

L'ART TEMPS VIE

Que les fanés
fumiers
jusqu'à l'incendie
suis vie
des prés
des dictatures
à coup de péteux
dans le miroir
par de la chique
politique
au bilboquet
avec l'ode issé
des airs
doucereux
des Sarah bande
de Sam me dit
en passe d'etc

Du dû
m.le commissure
du vent dit
toussait
des accroires
qui sur veillent
quoi?
Aimer? Se
co-naître?
Homme logue
loque cloque
cloth des tiques
Dame morte
la Nature
de Gogol
You ka dit?
Caca-nada!
Juste ICI
en reste
à patente
Franco
français
espagnols
américains
...
mais Franco
soft...technique
le monde par
injection
létale.

Autre ment;
revoir
reprendre
à partir
de la cochonnerie
du compost
et de la Mort
même le bal
des vents pires
Arrêtons-nous
un instant.
Reprenons
rythme souffle
air et espace
on voit
que Ça pas d'allure.
Qu'on peut pas
que Ça coince
que Ça rigole
et rit God On-off
sur la touche.
C'est bouclé.