L'Art De La Mort

L'ART MORD LA MORT

Seule la Mort
s'intéresse
à l'art.

L'art c'est la vraie
vie d'Ailleurs

L'art c'est la Mort
plus la maladie

L'art pour
en sortir
de l'en faire
de la mort

Les vivants
et les morts
c'est l'Art

La mort
c'est la vie
de l'art

L'art et la mort
une lutte
pour l'Éternité

Les tauromachies
bataille de coqs
pour la crête

Une nature morte
en peinture
est une Nature morte

Art sacré
sacré art!va...

La Philosophie
c'est la mort
de l'Art

L'Art est
ce qui me TUE
TOI.

L'Art est mort
en naissant
par un cri
qui s'inscrit.

Sur la Mort
de l'Art
au temps
de dire
sur sa vie.

Trom porte
t'ouvre
catch
capish
la nuit
borde
la vie

Chaux Business

NULLE PART ICI-MÊME ...'je sens en moi une vie que nul dieu n'a créé,nul mortel engendré'...*

L'incréé
de lumière
dans le vide
immonde
du bruit
des chaînes
virtuelles
des destructions
massives
Une charge
de la Mort
Nature nature
y allant
pour le grand coup
technique
écomomique.
Volks
du dernier Camp
et l'enterrement
de la dernière pilule
de la dernière tête
synthétique
ramassée en passant
par le Simoun

L'indiscernable
mort et vie
quelque chose
de très rationnelle
une chape froide
sur le pensée
Quelques
résistances
officielles
n'importe quoi
du Spectraque
blablateur
à sous papes
hédonistes
pépères
rusant avec l'air
du Wagon
dans les jardins
encyclopédiques
de la chaux
business.
Paradis six pieds
sous terre JoJo
Au fond
comme dit Artaud
de la cochonnerie

Les fuites?
Les fuites
nous fuient
nous fusillent
vous deux quatre
deux quatre
'échec au roi
sucre d'orge
que passe
la nuit
où j'enrage'*
que feuilles
bombes
la terre
rigole
ses racines
Des nonos
de haut
en l'abîme
frime firme
briguent un règne
sur la Mort.

Des nids dénis
dix vies
divisées
une virgule
un trait
dans tes ravages
d'hiver
à midi toutes
les nuits
crever de lumière
vingt cent mille
un brasier
au fond dément
des agents
des morts
t'étais payant
Vincent

Beaulieu*

Lobby Du Crime

DE LA VIE ICI MÊME (là où il faut)

zzzzz ronfle
pet s'enrhume
le faciès
Pourtant
un moment s.v.p
Veuillez
ou pas
l'inscription
était d'a.d.n
Pendant ce temps-là
les assommoirs
avaient l'odeur
des vendredis
de fin du tissage
du grand filet
des êtres clairs
d'un golf à jouer
à tous les trous
que le bon dieu
du temps amène.

De tout bord
tout côté
dedans dehors
dans les cubes
les bunkers
dans le sang
gène...en pleine
lumière au vu
et au su...
la Mort bricole
l'exténuation
de l'air du temps
en bout à bout
coupant le souffle
du bout des doigts
à l'émerveillement
d'une danse
gouachée
là à l'arraché
contre moi
jenous apeuré
de Ne Pas
de toute éternité

Ça passera
tout ça...
De là
ou sonne le glas
autre chose
donne à penser
partout le même
désir...
Dételer
non d'un envoûtement
mais de la Mort
du vivre...
Par tous les moyens
de la Liberté
comprendre que Ça
passe...
l'art est un moyen
un cri,de la souffrance
en une solitude
aberrante.
De LÀ ratation
de la vie
aux croûtes
de vivance
qu'un pain
du spectracte
vide
de sa substance.
jusqu'au dernier
soubresaut
de molécules
un Cri...
remettant
du souffle
sur la table
de verdure.