Mains De Lumière

VERT PAS ET VERS PAS PAS À PAS

...au fond
au creux
de l'usure
des us
et coutumes
sans couture
en noir
entre nous
en crickets
de marais
ou de désert
nu d'invisible
brûlots
d'univers
de création
d'épinettes
à bûcheron
d'écrivains
pressés
d'obscurs
ronronnades
pour untel
Au fond
en-dessous
dans la chambre
à écho
question
de bonheur.

Au creux
des choses
et du monde
au fait
des dernières
secousses
d'amitié
d'amour
sachant
en l'attente
éternelle
que tu viendras
image avec
tes milliards
de regards
exaucés
d'ignorance
et de pas
à pas sans fin
perdus
de là
retrouvés
pour Rien
Reprendre
l'attente
en boue de tête
ou à mains
de lumière.

Rêver de sauver
une couleur
tenir une ligne
un peu plus
et dans un moment
de lucidité
l'écroulement
sous les dessous
de la Mort
l'endroit
des résurrections
de facteur
à cheval
de douanier
à Rousseau
de peintre
en bâtiment
à peintre
de Matisse
à Revol
de bleu à rouge
jaune noir
et blanc
De Renoir
à revoir...
Le Début
de la Fin
est sans âge
et l'Art
est sans histoire.

Le Soleil Fera L'Enfer

NUAGEUX ET ATOMIQUE...'qu'un signal ,lancé je ne sais d'où ,m'avait atteint.'*

Ça avait passé
sans plus
transtrafiqué
bien avant
le début
Voilà
d'un sommeil
à l'autre.
Et le vridermer
s'annonça
en feu de tête
suivi de lifertmit
corps debout
liquéfiés
informes nuées
le peu des choses
amalgamées
à des coïncidences
d'échauffourées
vaniteuses
avec la Nature
l'Art et l'Amour
quelque chose
qui lance
des signes
pas vus
pas entendus
ignorés
méprisés.

En sourdine
en chuchotement
tout doucement
lamentablement
la minceur
du possible
en gruyère
des troués
où Ça tombe
en un seul
morceau
festif
pour la Mort
Feuille et bombe
c'est pareil
dit Joyce
c'est le Diable
à Gogol
et Bonnard
et Varlin
à la marmite
à Merlin.

Quand on ne voit
plus les morts
qu'on ne ressent
plus rien
est-on mort?
Fin,the end,
restitution
en molécules
bebye mon cowboy
Et l'ombre
se retient
dandine
derrière
le cercueil
du cercueil
Monde...
Les malins
aux petites mains
à blanchiment
de massacres.

Beau soleil
belle mort
temps splendide
décédé
par C difficile
bien soigné
aux petits oiseaux
aux ptits pognons
un enterrement
national
pour sévices
rendus
'D'ailleurs,
je ne te demande
pas l'absolution.
Je te raconte
mes histoires
pour éprouver
leur vérité...'*
Pour l'heure
ça se tient
pas âme qui vive.
Pas de je pas de moi
pas de vous...
'Quoique partiale
et maligne,
cette critique
ne prétend pas
à l'objectivité
scientifique'*
Peut-être
y aura-t-il
un jour?
Et le soleil
fera l'Enfer.

Musil*

Sans Sujet

QUI EST CE QUELQUE CHOSE?

Souffrance
supplices
des pierres
aux nuages
mis au monde
infini
par multiplication
des morts du mortel
sperme de sang
comme la goutte
dans la pomme
cracher son dernier
tableau
C'est risible
dit en étouffant
Évidemment la vie
est quelque chose
...mais quoi?

De la mort en réserve
en carré en triangulaire
en tri et en cri
et cela se fait seul
la chose va tout seul
programmer appuyer
des guerres assassinats
meurtres génocides etc
programmes à pogrom
Et de la poésie
depuis le début
du monde
Chant de Semaison
dit le poète
champ d'horreur
funèbre les rescapés
Quelque chose
les surréalistes
disaient contradiction
où l'Ordre
est un désordre
Est-ce l'époque
où le fond des choses
du quelque chose
Comment désobéir
à la Mort?

Sans sujet
que des mots
de babilles
en désoeuvrement
en embellies
etc...devant le mur
de tous les murs
Alors pourquoi
faire perdurer
cette chose
lamentable
Qu'est-ce que l'oeuvre
d'art en temps
de la Mort?
Tenir mais pourquoi?
Même programme
inversé...
anormalement
là à voir
une espérance?
Et ce pourquoi
est l'unique raison!
Pour le moment
sans titre.