Les Fleurs Du Tapis

DE L'ÉCHEC DE LA RÉUSSITE

Entre Charchoune
et Caravage
bizarrement
rien de particulier
entre eux
pourtant au pif
ça sent l'huile
mais surtout
le corps et l'esprit
surréél
d'une entité
trop près
de la vérité
en peinture
qu'elle
se brûle
au commun réel
pour s'éteindre
dans le décoratif

Le grappin
des raisins
malaga où
picoreront
les industrieux
du capital
des attrapés
pour un
laisser-passer
aux affraires
communes
en la mouvance
Nature nature
ou Matisse
par sa violence
excellera

Fleurs de selles
sueurs du sang
de toutes les peaux
du dessus des choses
Un résidu
bourgeois
des propriétaires
à cadastre
des surfaces
(pas encore support)
de la peinture
Du corps à la verge
et du héros sang
hache.
Apparition
du prix du pouce carré
de l'article
pas au stade de la Mort
Peinture pour bien assis.
Les premières fleurs
du tapis au sans
chair des valeurs.

Des Feuilles Tombent.

NI CHAUD NI FROID 'Les destins sont plus que du hasard et moins que des lots'*...

Vlà le vent
venteux
des jours
de ce qu'il
faut
défaisant
le voile
des semblants
sur les étangs
de castors
par grands
brisants
en coins
cardinaux
au point
où l'on pourrait
croire
par temps brûmeux
que c'est
la Fontaine
de Trévi
Un fil...
une fragile
construction
imperceptible
sortie
hors des dents
des gens
du marais
Tout ce fond
des choses
posées là
non comme
une énigme
mais de tout
l'univers
le plus grand
piège à Homme.

Oui de la dépense
tissée des retenues
tribales
et des terreurs
imposables
contemporaines
Une pomme
de Cézanne
pour un tableau
l'inverse
est plus rare
de ce côté
Ça capitalise
et à l'éclatement
de ces façéties
toujours
les mêmes croix
blanches
dans un champ
de blé.

Chaque chose
faite de milliards
de petits crochets
sur chaque artère
rue ou branche
grippée au budget
en feuilles
verdâtres tombant
au sol en pauvreté
d'os et de poussières
à rien à côté
fantômatiquement
niet!
Après le figuier
sec asséché
des feuilles
technologiquement
codées
tombent encore.



Rilke*

L'Oeil De Vent

LE SOI EN SOI 'agite la langue et coupe le frein'*

Ô toi ennemi
dedans la vue
chair salée
longitude
hors d'Oeil
plein harpon
face pointe ouest
du soleil
juste au pont
du temps
Juste ICI
en plongée
avec les carcasses
anciennes
au fond de la noire
mémoire
'Wring they rebel,
dogged in den,
Man malice,
with wrecking and
storm'*
Et qu'avons-nous
eu d'aboutir
en cette eau
brûlée des pensants
calcinés aux flans
de leurs tempes

Falaises
à salaire
des payés
en diable
Autant ne pas
dire
le Paradis
surpeuplé
Autant
de vagues
à succès
des affaires
en hymnes
saccagés
et odes
vengeresses

L'air
manque
les paisibles
aux profondeurs
des Cathédrales
pulse l'urgence
vers le haut
odieu
aux surfaces
d'entrailles
et de sang
sacrés
naïvement
portés
à l'infernal
délice des étals.

'Mieux vaudrait
le sommeil
qu'être ainsi
dans la solitude
Et dans l'attente
sans compagnons
où je ne sais
que faire
Ni que dire,
et en ces temps
mesquins
a quoi bon
des poètes?***

Noël*
Hopkins**
Hölderlin***