10 juin 2010

Sans Titre En Corps


JEUX DIT
Roulement de bruit
début et fin mêlés
Sablier à Cain
Un type
détritus destructore
Ruse escroquerie
d'offrandes

De bons silences
retenus des invisibles
"grains de sable
dans la machine"*
absorption lente
patiente mutation
des poudres d'os
viennent l'avant
et l'après
Pas là ici
le Nulle-Part
qu'encor dissident
les rayés les raturés
du bagne de l'infernal
allant sans savoir
dessous les pins
d'Aix en Cézanne
sans rassemblement
qu'abreuver d'errance
qu'aérer des gouffres
et des saignées
mortelles
de la lumière
au lampadaire de Nerval
de Célan sans Personne
qu'Artaud signe
son traité d'organes
sans partir...
Enfin...

"je sais l'histoire
que tu parles
n'intéresse personne
et que tu te taises
pas d'avantage
poème tu ne sais
ni la souffrance
des opprimés
ni la résignation
de ceux là
que le silence
étouffe...**

Temps dont on s'éprends
prospecteurs d'un pouce
carré nomades d'un pas
le monde
Des mille et un jours
mortéternels
le vol des oiseaux racines
des fleurs de lumière
qu'Occident Orient
d'avenir Atlantide

Roulement de tombeaux
viennent les utopies
réelles sans folie
ni raison
de l'épine à la rose
des parfums
pour le Harar

Peu en fin
aux sources du tombé
en haut
suite aux sentences
sévères
aux oublis mortuaires
Peu des pieds
des doigts
des corps à la tonne
sans sanctification
du Chant des Grandes
Tristesses
des sans eux génétiques
de la nomenclature des parcs
Bruit à finir
Poème à reprendre.
Klee*
Beaulieu**

9 juin 2010

La Guerre Qui Golfe


LE VOL

Il y a le golfe
de toutes
les ignorances
des siècles
de tant de mains
rouges
du sang des morts
de nos morts
d'entrailles
toujours et bénis
Des ors de ravage
pour se gazer
en se lavant
d'essence
d'oiseaux Montréal
Paris pâtés

En fait l'en-dessous
la source le sang
du temps noir
de la vérité
remonte à la surface
c'est nous pour vrai
de l'énergie
de résurrections
de tous filant
par les poussières
d'étoile
s'approvisionnant
en gaz céleste
saluant Rimbaud
en passant

La Terre la terre
bleu comme un effroi
de Pascal de la chair
de Jérome Bosch
sur un air de brûme
voguant pavillon
la nef des trous
"Les porcs prennent
plaisir de la boue
plutôt que de l'eau
pure"*

Héraclite*

7 juin 2010

Money is mortné


L'ÉRUDIT

Money money
porte l'enfer
à s'engorger
Sel miel ciel
follow no guide
par ici la Nature
faunes et flores
d'hommes piégés
dômons le ciel
offrons la fin
à l'art porteur
de la disparition
des momies

Petits dessins
petits tableaux
infiniment Rien
Lumière rhytme
les poussières
d'Amour...
"La peinture
est une évocation
une opération
magique(si nous
pouvions consulter
la-dessus l'âme
des enfants..."*

Tous sans
les illusions
du sauve qui peut
on ferme la boutique
...en fin sans fin
les souffrances
à façétieux dominent
les drôles de mots
(magique,âme,enfant...)
L'Attente, passés
la rage le mépris
après les derniers
soufflés par manque
de ventilation
de la porte
magique du coeur.

*Baudelaire