Tic A Nique.

Au matin du noir
prendre la mer
à risque à poussière
Tout le long du gel
Et des trous titanic
Sachant l'advenu
malgré tout bien penser
Oui c'est sans couleur
inculte bougon.
La nuit des infinis
Pourquoi alors
excessif no way
de la Terre,de vos mains
petites et pâles?
Comment ramerez-vous?

Gigantesque envergure
pour se noyer,déjà
tout quadrillé tout compté
Vos jours désuets faux
Le nombre huit milliard
d'embaumés blancs jaunis
Vieux crânes transfuges
placébos sur des tortures
sans bouées coulant à pic
Matin sombre évasion
des morts aux rituels
d'enfer.La Mort meurt
de rire,insignifiante
vente à rabais.

Ce qui se pense là
un vivre en stand by
par procuration juges
qu'idiots fraudeurs
à répétitions de
mitrailles à l'enrolent
des villes à rats
à poudres médecines
subterfuges à salaire
Pourquoi?Pour une Mort
règnant sur son royaume
à figurant sahelisé.
Solitude rénumérée
longévité coulée.

Non préfère ne pas
sans flottilles
ni gouttières tôt
ou tard ça va finir
on trouvera bien
à redire et ça
recommencera la mafia
des signes de la coque
au pont des sangsues
seront là,par trouées
à petits soldats.
Car au fond on ne
redit que soi-même
en rond des mots
par le dire...
Retournons jouer
dehors.

Cris À Gueux

Au bord des gouffres
d'un ruisseau
D'une rivière à rêve
l'Enfance Élucidée
face aux couteaux
au vital perdu
Sait sans confiance
Va va encor d'oubli
à autre chose nu
dépourvu part
s'éloignant toujours
jusqu'à jamais
se perdre.Et la
terreur fidèle jamais
n'a quitté son esprit.

Et l'autre Enfant
blanc vielli
lignes que de couleurs
mal nées mal foutues
au désert du vieux
mort toile enroulée
par la nuit éclairée
Non voyez là le sang
suçé des jeux de
corps à tortures
encubés le sachant
ignorant du bruit
des glaces noires
déroutes écoeurées.

Ta peuplade
toi ton "peuple
qui manque" partout
et seul encor
"Ange Nouveau"
C'Est là Bien Vu!
Bien compris se Créer
Dans le cou coupé
d'un poulet de Soutine
Ton "grain de sable
dans la Machine"
à Mort à Mourir
sa puanteur de fumoir
de graisse brûlée
Ta monnaie à cadavre


Ton clonnage
à Bourreau porte
A feu à four Encor
Face à jamais Morte.
Tourbillons de vos
déchets assassins
Vos tombeaux vides
Engouffrement...
éternel et démasqué.

Les mots tournent se retournent sans cesse dans la gueule d'un mort, appartiennent à l'Enfermement du même.Du cri de joie au cri de douleur ils décrivent sans cesse la cage d'un tourne en rond de tout ce que peut savoir la réalité sur fond de manque.D'un marché de dupe avec ce qui était avant pendant et après L'après hypothéqué par le tout anticipant par sa mise à mort même.En vrai c'est dire pour ne pas dire que c'est la gueule du bon dieu...Alors retour au dehors par l'entremise
du tableau-sculpture.Acte-Lier.

Petit Essai D'Écume

Qu'est-ce que la promesse du mourir.Ici se joue un il y a fixé rodé avant que d'être pour un capital règnant sur de l'informe à regrouper en vue d'une docilité devenant complice d'un rapt collectif pour une entité toute destructrice de la Vivance à créer...Un je nous cache on mange on fornique on épuise la source car l'Éternel nous est dû.L'Art est l'exemple Capital par son Exellence Obligé du don sacrifice nourricier d'une meute affamée de gains Capitaux...et le Paradis à la fin de leurs jours.L'Art ce phoenix du quotidien essentiel à l'avançé du Néant.Un Cercle Anthropophage et hydre Conditionné à tourner sans fin sans que la Fin soit ressentie comme Fin.Anasthésie par Capital.Ceci Meurt Seul en Milliard...sans savoir.Passons!Alors...De la Solitude qui échoit à cette arrachement à l'infantile manifestation par le manque ogresque et autodestructeur de la massification par accumulation au non Sens Totalitaire du Grand Camp.L'Art du Vivant pour la Mort.

Grèvrêver d'écumes
pour un réveil
vers sa source
Balles ou Sauts
Que de tableaux
d'Art lapidé
Qu'Un monstre
gueule mastique
ça domestiqué
Le monstre le Sait.

La Mort pour le Seul
Créé mise bas
au Peuple Manquant
Vigie des pépittes
D'Amour des Coeurs
Sacrés l'Art est sans
histoire exil d'Attente
Un Socle un billot
D'Abraham Tableaux
sculptures comme
autant de preuves
pour Rien de vieilles
peaux d'Abandon.
Pour croque-mort

Beauté Est Savoir
l'illumination
des déchets scories
malstroms schismes
en autant d'Or
clé de Voûte
Brûlante Fête
du Temps des couleurs
à la cécité compagne
du monétariat à gibier
l'Art un Signe à Prendre
Pour Vrai.