MANGE LE PIGMENT
A Table
La chaux muse
la musique
l'os de même
paille suçée
de corridas
risquant sa nuit
à la messe masse
poche crevée
sabots d'affamés
à la sphère
braises à cri
à pleure
sans abri
meurent aussi
pendus
au vent d'abandon
rien...rien.
"Les mots d'amour
se bégaient
Violacés d'uranium"*
poisseux
larvaires
dans les bouches
sur un calvaire
des viandes
d'infanticides
pas faits
pas consacrés
abasourdis
piqués criés
hués finalement
au bûcher
du boucher
du bonheur
au pique sang
des moeurs
pas maudites
pas.
Retailles
repassent
sans billet
ton feu de souffle
chair ouverte
à tout venant
agonisante
lumière
en la béance
des savants
repus vomissant
des dents
de boeufs écorchés
cinq moins que deux
décadrés des rupestres
une traite d'Art
sans pupille
brouteux de tableaux
danseurs d'entrailles
suiveux d'intentions
d'un vouloir vivre
sans finir
en tirailles
au crochet
de la tribu
du tribun.
Beaulieu*
