Écodrame

D'un songe et mensonge
de Franco à Guernica
'Haiti-eco'même Horreur
Écodrame.
La Vérité la même.
L'Autre.
D'Apparitions
Abracadabrantes...
De toutes les couleurs
voyez-vous.
Richier au Désert
Mais Rosso revenant
n'y voit qu'amas
de semblables
Tous Morts au Secret
D'Une Fin d'Homme.

Les notes de Bonnard
Jours sombres,noire
heure sans coeur
Taches lilas
Rougoiement rouerie
Déconcrissant
mal infini.
Autoportrait Cheval
Blanc petit chien
Femmes d'Amour
Grand Alchimixte.
des restes de folie
des couleurs.

Ce qui vient clair
rabattu délavé.
Religieux des morts
Des tas du Sens perdu
bénédiction d'art
pour aveugles
génocide visuel
Création A-BLANC.
Refroidissement
de la Rose des Vents
théorie des sorties
sur la tête poudre d'os.
Du pillage
sous les morts
Du noir au blanc

De l'Enfer
de la duperie
de lui de moi
des dupés des couleurs
chacun sa peau
de pomme Au Paradis
Dieu qui est Mort
pille les couleurs
pille les tableaux
pille l'Essense
la Vie qui
Est ici ou pas.


Dieu existe
on l'a vu partout.
Braque pas la Banque
Y dépose
Pendant qu'ailleurs
ici même on meurt
de mourir encor
sans que d'un mot
ne puisse rien
Toute la lumière
n'intéresse nul
ni le chinois
ni l'américain
personne.Personne.
L'Angoisse des signes
la dissolution
Des misères Silence!

Pas un poème pas
un tableau pas
une oeuvre ne vaut
la chair tremblante
d'un enfant devant
l'ignorance perverse
d'Un Riche
de ceux qui ont
un compte blanchi.
La Mort d'un Seul
Est la Mort de l'Art.
Le trop Est une Bombe
Atomique made in Money.

Un Pape un Artiste
un quidam un moujik
un robineux
bien mis Est aussi
l'assassin de la Vivance
Enfant.
du jeune au vieux
A-Noir À-BLANC
Voyez!

Un à genou pour
vivre demain
Un à genou pour
mourir maintenant.
Un à genou pour
ne pas mourir.
Rien de la Mort.
On ne plie genou
que pour l'Enfant
du Sens.

Un Tri Tente Ose
ouvrir le Sang
Sacré.Vert Suce
le rentable émiette
fait picorer le
Banquet route...
Rien Personne
Noir et mieux que
tragédie comédie
Voir Est Rien
C'Est trop.
Ne pas tomber
avec le penseur
L'Art sera
Nourriture... Ou Pas.

L'Annonce Faite A L'Art.

Se peinturlurer
des Vies-Âges
S'Envoler Gazer
des dépotoirs
du sang aux
croutons Caïn
Sur Nature.
Mal-Aimante
Nature
Mal-Aimée.

Anthropovagie
poussières
des socles
A tous Vents
Tempêtes
Rangs Boxing
Day.
Temps d'Écus
Last Call
Voit
Le nom des Morts

Axe d'Abraham
Connaître
l'Ange à nuage
par le bruit
du carrelage
À Dürher.
Nuances Voyez!
Perpespective
aplat sans
soluté.

L'Apocalisse
n'a Rien à voir.
Un aveuglement
Une Rage de damné
rien d'Amour.
L'art en Est
Malade.Agonise.
Grand Malade
Et Phoénix
On Verra.
Quand c'est
fini...
Quand?

Paparade

Suite à L'Apocalisse,disons une heure après
découpant d'autres papiers,avec les mêmes modèles les mêmes idées mais dans l'En-fer de son atelier.Vraiment cette fois sur son lit d'agonisant, sa mère étant depuis longtemps décédée,donc sans pouvoir lui donner ses crayons précieux...le peintre trime dur à repeindre de vieilles automobiles pour un patron pour qui l'éternité ne conte pas beaucoup.Poissons poissons.Les premiers seront les derniers du bon dieu.
Il meurt quelques instants avant d'avoir eu les derniers sacres canadiens.
Encore on y voit de loin de très loin un italien un artisan décorant des serrures des portes de l'an-faire.Très malade déjà pour son âge ruhmatisme,presbytie et sénilité...il a trois ans passé...n'est pas sûr de son nom..,
Giacometti? Bref plein de gens job ans mal ans pour le même patron.Plus aucun syndicat,recyclé juste avant le grand coup du temps en débaucheur d'emplois.
Des philosophes s'entraînant aux pigeons d'argile,cherchant un concept d'une lumière lumineuse.Les jobs les plus valorisantes demeurant bien entendue celle de commissionnaire de déité.
Rénumération en éternité éternelle.
On n'y voit plus de cinéastes,photographes,journalistes,critiques,sociologues,artistes,(poètes,peintres, sculpteurs,etc)Congédier sur le chant des grégores car la loi est Une.

Par contre beaucoup d'enfant en bas âge...cinq six cent ans n'est pas rare...

Ceci n'est qu'une petite idée de ce qu'est l'Apocalisse.N'ayant entrouverte la porte que
pour laisser sortir un peu de fumée de quelques corps calcinés pour la fête du paradis de Dante.

Car de ce coté-ci le temps a fini de finir.Nous sommes en pleine lumière c'est lumineux.Finalement nous avons trouvé le "peuple qui manque"
Et Dieu prend nos commandes.Par ex:a tel moment il doit passer chez le chef d'état
pour une commande des meilleurs champagnes colorés à notre intuition infaillible...
Bon voilà brièvement ce qu'il en est pour le reste votre intelligence y verra.

Par contre ici juste ici,A-BLANC Attend en maintenant une distance cosmique envers toutes propositions venant des illusions d'optique.
Par contre très attentif à l'arrivée d'un ouvrage oeuvrant a ouvrir un quelconque univers.
Il y a de petits signes ici et là,on peut perçevoir de plus en plus chez les morts
des soubresauts de révolution des réflexes géologiques qui venus du fond des mères d'ossements fossilisés
semblent vouloir reprendre du gallon...Gare à la couche d'ozone!
Il y a du Deleuze la-dessous...mieux tout de même que du Sollers la-dessus.
On sait que le soleil tue...brûle comme en enfer...Donc A-BLANC ATTEND...que la Paparade soit passée.Qu'En Fin on Vive un peu de la Vivance!

Les Grands Vents du Nihilisme débutent.Rapidement nous serons dans l'Oeil du Tri.
(...Tous pensent s'en sauver personne ne s'en sauvent...)*
Un brassage de couleurs qui tournera A-BLANC...Pour le reste on Verra Toujours...

*Th.Bernhard
de mémoire.

Poèmablanc

Dans la lune vers la lune...enfin...Fin,
Passons,chacun son tour on y est tous passé on n'y repassera.La Mort n'est Rien.On peut mourir.La Vie Est tout!Faites vos jeux...aurait dit Fil Ton Fil...
De muse à musée m'amuse,sa muse s'amuse il faut bien des muselés."La Liberté Guidant Le Peuple" allez de la croix...Passons.Si Duchamp était américain,dixit 'Le Pot' Miller français,Pierre Mandes France alors Trefflé Boulanger Québec.What Ever!?La réalité n'étant qu'une somme de drôleries plus ou moins insignifiantes alors...
Après la Fin
comment dire?
S'arranger pour
qu'il y est eu
un début- A
La science
carbure #14
sa main Rouge
coupole sous
la grotte.

Et la soue
de la lignée
secondaire
les vers
les oranges
violet les
coups de
Mauvaise garde
Ah les amis
de mes amis
dame en bleu
Tombe d'amour
sur le saint-père
l'affaire tourne
A-BLANC.


La Sainteté
Dôme Nature
Blanc Chinois
Une tarentule
tuile Lao-Tseu
St-Satori Kouan
Couen couen?
Blanc Noir
L'Un Nihil
Au Godron
dans la cuve
aux couvreurs

Au chant résistant
d'une frappe
y love you
sots moches
Noir de Blanc
Ça roule boule
bleu blanc rouge
sur le flye
Ordi my friend
Apple goutte
mondiaire.
La vente aux
rats gris vers
éGaré Copper
Ha!!!le début
Java y vient
He comming soon
just for you.

Vol bleu d'Yves
poissons dans
un bocal Henri
Gendarmes aspergés
d'Édouard shérif
Le début alors?
Corps y da...
Happy End fewwww
En Fin.
Attendre...hi
ici,c'est ici.

Le vent va Turner
suite aux Constables
Et puis passer la Monet
avec un Léger oiseau
devenu fou Braque
les prières à saint
Mathieu pour qu'un
règne calme le
prix du Bacon.
Enfin souhaitons
Nous un Bonnard.

Finalement
que Dieu
nous veille
ab-sous et A-BLANC
Con commande!
Un Avenir...

Votre Nom.

Tout est possible.Et n'importe quoi.Toujours.
Pour Rien.Parce que La Mort.Alors ils ont la terre à eux...ils s'amusent les écopés les conférences,les administrateurs du tombeau des autres.Que voulez-vous quand s'amuse la Banque du bon Dieu et ces acolytes alors...au sans nom des esclaves.

L'Art comme la
quotidiennerie
Un petit bateau
que chaviré
chavirent.
Pour un Titanic
aux allures
de fait-arts
L'Amuse ou la Vie
Un Musée
fait tard une
réserve des derniers
crus.
Une clientèle
clownée d'artistes
tapissés.


L'Oeil éborgné
du Grand art
...Non!
Sur le murmur
de la vraie vie
qui est tout
ici juste là
Dissidents
de vos mains
d'arrache-coeurs
de vos trophées
du sang naïf...
Et puis non!

Retourner A-BLANC
Prendre le Silence
d'escampette.
Tenir rumeur
et dire le silence
à celui qui meurt.
Collabos à Mort.
Mais les couleurs
ryhmes et formes
et la Lumière...
éteints de vous.
Par les artificiers
du Néant.

Les morts font les
morts.
De cela ils ont
bâti ces empires
cancéreux notre
vie chiffrée
prorata
Non Non...
Vos silences
assassinés...
Toujours monnayables
Ceux qui soulèveront
vos limites que maître
nouveau.

Oui les couleurs
du temps court
agonisant des
dr. Mabuse
encor et encor
les gurus béniront
la Nature de vos
Ensangs
Nom!
Quel est votre Nom?
Non!