De Rien L'Air

SACCADE

Fugace
kaléidoscopique
d'un instant
l'autre
l'évanouit
nombre d'or
à zéro
voir
Voir
un froid
stellaire
le fouilli
Tenir
n'étant pas
Temps mort...
de glace.

Je pense donc...
je suis mort.
Ne pas penser
vivre vrai...
Agit-erre
l'émerveillement
l'admiré
contemplation.
Et quand
comment
où?
Effleure
l'arrive...
au moment
clic
soudoyé
de la vie...
rayer
avant...
L'enfermement
l'affairement
sérieux
Un ludique...

Trop vrai
trop beau
pour être
vrai...
mon corps
et mon esprit
ranci
désaccordé.
Où a-t-on terré
la terre?
Écourtée
de par tous.

La poésie mène
la Vie à bout
de mort
Poésie ayant
L'Air de
poésie
pour de vrai!
Pas
un style
un concept
une forme...
Triste
qu'écrite
décrite

Être
deux cotés
où on meurt
de se rire
Ne sait
le cimetière
moins
le cercueil.
Des poètes
de cimes
seule sens
sang sans
simplement
absous
plombés...
Un Monde
sans poésie
sans monde?
Dissolution
des matières
chaosmordes.

Pain noir
du mot
Vie
urgence
effroi...
à la criée
des numéros...
Temps...
n'est pas
ne peut naître...
le monde
un pas.
D'appât.

Spectre En Un Acte

SANS DESSOUS DES MORTS

Quand des branches
sans feuilles
comme un ennui
qu'un trait
tiré sur les rêves
et qu'un silence
mord la terre
redevenue plate
d'outrages
blanchis
d'obscures
consentements
totalisant
minoritaire
majoritaire
en un désir
d'en finir
avec le vivant
Qu'un vacuum
vous tire
l'érection
sans suite
tombant en poudre
d'os
Que l'effroi
le vertige
l'innommable
auront terminé
leurs besognes
d'enfourchés
et le last call
de Lascault
retrouvé
son chaosmos
bien compris
des morts
et désensiler
du nihilisme
savant des pas
au derrière
que la pression
en soit une
de contemplation
amourachée
d'amour
qu'un surf
au levant
d'un précis
sans abri
que protéger
des ablations
par saut
dans le vide
des idées.
Que comme au ciel
ici juste là
peut-être
aurons-nous raison
de naître
et tambouriner
lazarus.

Du Dedans Des Portes

POUR BRÛLER

Des vases
incommunicants
des peurs
d'autres
un rien
et plusieurs
encor
Un nuage
de sang
des maigres
de fumée
d'eux
De la suie
des cendres
les nôtres

Pour
rien...
de la trahison
du silence
sur ce qui vient
toujours
hors du cycle
des morts
et de l'onanisme
cosmique

Murmures
venant
des murs
de pierres
de toiles
venus
d'où...
Des bouchées
des nettoyages
je suis
sain d'esprit
je suis
Saint-Esprit
dit l'oreille
affolée
ou juste
le fait d'être
là sans
justifications...
économiques.

Du sismique
quelque chose
de très grand
la fragilité
des animaux
à cela qui est
nous...cherchant
la possibilité
de naître vivant.
Jamais sortie
de nos suies
des grottes
à celle des camps
et de celui où
nous sommes.
Bien enclos
dans le tombeau
du grand froid.

Au Sortir La Nuit

D'OÙ VIENT LE RÊVE

L'absolu
la nuit
fait sortir
à peu près
tout le dilué
du sang faux
erre
des silhouettes
des jeux
et le plus
sérieusement
du monde.
Par la suite
toutes caresses
portes qui ouvrent
à des visions
du jour
digne de ceux
qui en ont terminé
avec l'apparence
au détail.

De sublimes
manifestations
encouragées
par la loi
sur le goût lacté
de l'agit-terre
des amitiés
montent
à l'internationale
des bals sans
la colère
des ayants droits
S'enclanche
là en fin
la fête retenue
depuis le début
des mépris
qui se passaient
à la table des festifs
héritiers
de deux
ou trois comptables
qui mettent
les émotions
au nombre
pour se faire
la passe de l'histoire.

Du vent frette
ravigorant
les aunes
des bords de rivières
asséchées de marchandises
depuis les mangeurs
de poumons
des poulamons.
Mue d'enthousiasme
sans précédent
le lit de l'eau
se remit
à sa juste signifiance.
Un temps retrouvé
sans dépendance
qu'un pas de deux
pour la danse.

De Beaux Oiseaux

DES MOTS DES CHAMPS DES OISEAUX

Le mot silence
qui n'est pas
un mot dit Bataille
s'envole sous
les plumes
légères
de Saint-François
et Robert Stroud
mots cloîtrés
mots d'incarcérés
des oiseaux
dans la grande
cage du Dieu
et de l'homme...

Liberté
conditionnelle
piégée...
par papeterie
des grands
secrets
pour l'a genous...
coupant du semblable
par les deux états
d'eau bénite
et de sueur

Mais n'est-ce-pas
la poésie
qui dit vrai...
que la mort
ne soit
pas la mort
mais du capital
bon qu'à
couper les ailes
de ce qui
n'est qu'initiatique
ici là juste là...
Quelque chose
avant d'être
un chiffre
une monnaie
des prières...
comme
du mal foutu
du titubant
de l'apeuré
du trébuchement
une faiblesse
un rien à mener
quelque part...
hors le rugueux
l'exécrable
cage où on
arrache
l'avoir du coeur?

Faire un champs
pour un chant
qu'un chat
dégénéré
apprenne
en volant
dans le plus
haut des si
que ses griffes
ferment la partition
de la souris
qui s'inquiète.
de ne plus voir
de carnage
à sa portée.

Qu'un saint
en cueillant
l'attention
des oiseaux
du paradis
en détourne
le repas
en faim diocèse
pour un coloque
d'une vérité
où il y a d'la joie
sans de pavanne
en fa dièse
Alors on peut
s'envoler...
avec un Rien.