LA DÉMANCHE
L'art ce qui fait courir les gens dans les musées
où tout le monde coure.
Impropre à la consommation propre à consumer.
Un état dans l'état d'Esprit.Un cheval de Troie en soi.
Du malheur s'en amuser à l'ancienne sans casque protecteur.
L'art une vieille peau millénaire tendue, un attrappe pour vieux pinçeaux hauts en couleur.
L'art pour ceux qui admettent la Solitude, les signes en désespoir des mots de l'autre.
A la fin des temps ou non quand il ne restera que quelques pommes ou raisins
sur un tableau que vont devenir les gens?
Il y a l'art de masse et l'art en messe.
J'aime ou j'aime pas ou un livret pour suivre le guide? Vaut mieux passer outre
et revoir ça une autre fois.
L'art un fourre-tout. Lacan?Picasso?
L'oeuf ou la poule...de la mort.La mort où ça vie?
Tout n'est pas bon mais sur le tas et à la longue...on voit plus rien!
Penser mais l'art ça ne pense pas.Ça pense mal. Ça qu'on panse.
L'art ça n'existe pas,pas encore...
Sans fin la fin depuis le début.
Renoir s'attache à ses pinçeaux de Staël s'en détache.D'autres n'ont pas d'attaches.
Pas voler...s'envoler.
L'art un Rien d'humain une fausse route à corriger.
Un art pour bégayer un art pour balbutier un art pour se Terrer.
Enfin... une Histoire sans histoire.
