Pas Nommé

MARELLE

Ne savoir à quoi
surtout du foutu
des fontes de Tous
Pensée rire
un grand cri
sans garde-fou
Et déjà zérozun
partout du commun.
Euphorie en paquet
de milliard
liasse de prédications
sans l'étincelle
un peu tendre
pour le temps
du Camp des morts

...premier pas en bas
en tombant de la fosse
de bébelles des nuits
de sang des déchiquetés
du ciel bleu du très très
bas du désaxé signal
du démonique en nous
Oui un seul
débraillé larvaire
réfractaire au moi
les pieds devant
l'Amour sous la
poussière la main
à jamais sans moi

"La faute de tout
est à chacun."*
et à tous les organes
officiels y compris les c.s.o
De même les astres
peuvent être mal lunés
Ne pas juger de Rien
tout est jugé.Plus
d'Enfantôme aurait dit
Ducharme et plus de fantôme
du Tout.Le Roi peut
entrer...le lieu
n'est pas nommé
Que du rouge du bleu
du jaune et du gris
Personne pour le Royaume.

*Bernhard

Vivifaction

MARELLE
"je suis obligé d'habiter avec mes propres excréments"*
Cette chose pour ne pas crever de l'imposture comme d'autres ont pris Krishna,le vol
à l'étalage,sont devenus juges, ou assassins,ou curés,chauffeurs privés concierges violeurs pompiers,militaires écrivains embaumeurs...vendre corps et âme pour manger,dormir,s'habiller,un char un bateau maison fanfans moman popa ...etc.C'est là en gros que ça se passe.A prendre ou à laisser.D'accord ou pas.À la limite bon à mettre en broche,en bière.Beaucoup de hasard et de saloperie.Pas lui ni l'autre tous.L'art un petit outil pour limiter les dégats chez mon semblable...disont quelques choses comme un moindre mal.
Et faut croire que parmi ces obligations en y regardant de plus près c'est mettre le feu à l'Enfer...c'est brasser d'la marde...avec ce qui va avec.Une prime à la mort;
une Vraie Mort...pour n'avoir pas cru au bon dieu,d'avoir vécu pour du futile de l'insensé,créer de l'inutile du gratuit et en révolte contre la quotidiennerie des jours et des nuits contre la crapule bref contre tous.
Et le résultat pour un peintre un sculpteur un poète,un ratage un dévoré vivant par des rats quand ce n'est pas d'être avalé vivant par un serpent ou picoré par les blés affamés chez la duchesse de Choiseul, décoré par le premier ministre du Canada
Ou un lavage de pieds par la reine d'Angleterre.
Pourtant c'est la liberté disent-ils et vous l'avez choisie côtoyé les plus grands Roi princes vous étiez au champagne et bref à l'élévation du st-esprit.
Oui c'est vrai que finalement ce n'est pas pire que les autres.
Et puis quand c'est parti ce merdier quoi faire d'autres que de voir à se sortir de l'Enfer...Ceux qui ont réussi dans cet enfer sont des faussaires des doublons des assassins des collabos ces tapissiers d'état des caméléons cotés.

L'Art est mort belle jambe en Enfer!
Comment aimer l'Art si depuis le début de cette histoire on méprise la vraie vie là juste là!
Regardeur mon farçeur.On sait la vérité alors pourquoi tant de queues aux portes des musées? Seul contre tous pour un allant vers de l'air, de l'espace,de la joie de la lumière.Vers soi à sa pleine inutilité au Rien au Nulle-part exactement là où ça Vie.

*Schiele

L'Oeuf Veuf

MARELLE
"Mon métier et mon art c'est vivre"*
La Bébelle vivifection
tranche de mort
sous le commandement
Treyeur dosant
la ponction d'Amour
d'Art,de Poésie,
de rêve de sommeil
de ...pour sans
raison autre que la
stagnation de la vie
dans sa mouvance
au mouvement choisi
étant utile à
l'enfermement de la
grâce de l'envol
de l'altruisme
au chiffre choisi
de la misère.

À la danse du bas-art
la petite roue
des siècles...
L'État d'épuisement
de la molécule
dans son dernier petit
pas d'appât détournant
la farandole fait
la folle sans logis
Prenant l'Éco pour
un nono,sans
la lumière, (pas
l'éclairage),la vie
ne sera qu'une vérité
mortelle qu'une
longue agonie monétaire.
Scories d'apprentis
au chateau de monsieur
Christal.

Du silence des
pouponnières
ars moriendi
des micros microns
de soufflets
d'Impasse Ronsin
à son Oeuf à Coq
sur la Table pour
Mlle Pogany ou
sans Fin l'Échelle
du maître et du peuple
s'engendrant par
un vois-y voiseau
pour un retour
sur la croix d'André
Naît pas Saint qui
veuf.

The Last Tree
au journal du soir
un homme ne peut
plus monter
S'Amorce une conquête
du désert un rasse
assèchement
syllabique des
frelons une tour
sans piser
de froid un vide
circonstantiel
où les plis
retombent dans
le Lieu de toutes
les Dignités.

*Montaigne

Qu'Un Peintre

GOUADESGRAV
Pas de nécessité autre dans la Mort passée et à venir que d'en passer par ce qui mène à crier Terre! Terre!Et qui peut voir la Terre Promise...sinon un hors la corruption un décontaminé un décomptabilisé un géomètre du Corps et de l'Esprit et qui va mourir comme tout le monde d'un éternuement.
Des couilles à la pomme et des trahisons qui vont avec jusqu'à la Nature Androgyne
de l'Un du monde des aquarelles de la fin.La Terre Promise!Géométriser la Folie Hystérique d'une fécondation in pinçeaux pour la naissance du Tiers Inclus De La Beauté Du Monde Là Jamais Vu et Offert en présent au Règne De La Vraie Vie sans secret Le Début du Monde.L'Androgyne et sa mise bas le Sacré de L'Art.

Ce Peintre a Ouvert Le Ciel...à jamais Ciel.De la boue bouse scorie...géométrie calcul raison déraison...L'UN du Paradis rien d'autre que la Terre Promise.

Tout L'Art s'Aimante sans l'Aiguille de la vieille boussole vers L'ICI de La Beauté de la Vraie Vie.La Forme Suicidaire Destructrice et ces Affamés des Acides Abimés
dans l'indescriptible Désordre Fixé des Assassins.
Ce qui Est par ce Peintre Sévère n'Est en Fait que le Premier Homme du Peuple qui Manquait.
Tenacité de la Vision...Aujourd'hui (le bel aujourd'hui...)de lui jusqu'à Nous par tous les peintres ayant par Antithèse porté ce Monde jusqu'aux Aquarelles de La Terre Promise...de la Vérité en Peinture à La Vérité des Vivants.Cézanne.

Contre Voir

MARELLE
Le Seul
et l'ennui
sans référent
Et la terre
les jardins qui
les indiquera
à l'épuisement
des stocks?
Fleur de ta main
qui la prendra?
Ta tête elle
jamais pareille
Tes changements
subjectifs qui
oui qui les
guérira?
Ta conscience
d'où elle viendra...

Hors nous
hors d'oeuvres
et hordes aveugles
incolores
Plus noir que
noir qu'oeil
castré de pare
soleil du temps
avalé juste avant
vos derniers homsteaks
et les derniers rats payés
précédent les acides
La loi du tout
dernier enragé
Divine enivrance
comédie et retour
au premier chiffre
Fureur? furher?

Pourtant un tout
petit grain
de temps avec le vent
au bon moment pour
un dessin voir si
c'est vrai la Mémoire
Et si se peut une
Salutation première
et infime présence
pour les mille moi
d'assassins au tenir
Savoir de poussières
qui tombent...de là
la cage à ses cadenas
sans L'aile mais
pour nous-mêmes que
de réminiscentes
comme avant au néant
du monde tu te
souviens-tu...

De faber transrisquus
par peur vers nulle part
d'où la petite feuille
revient toute beurrée
encor incendiée
de coincidences
anciennes le monde
va où il va...
on en revient pas...
Le cadavre des mots
sur le Bordubois
D'Exil à Mort sans
suite Si bizarrement
Ses moments d'hautes
trahisons des peuples
du très petit au
très grand qu'un menu
pion contre voir.