L'Empilement Des Poètes.

La Mort cette égalité anonymement totalitaire.Un aplat Rouge.Un crime d'étêté.Banquet pour Melting pot.Dans la mitraille à tous les vents à toutes idées à tous concepts.Orages de sang,suceurs sanguinaires d'agonisants
de ratoureux,Acéphale cloné, vampire pétrolium, encagés oiseaux entrelardés pour une béquée G.I.
Bien inutile cambouis
sable sec mots creux
Tant d'empilement
aux cieux noircis
Chants d'os à cage
de rien à rien
Tassé de douleurs
par tant de Beauté
trouée Et puis
Las de la poubelle
aux maux.Patraque.

Cyclique jusqu'à
l'emportement
grotesques formes,
couleurs,jeu mort.
monnayable désir.
Entrée,attente de
nomination géométrique
ou chiffré poète.
De vos détresses
gros profits
Le rien à perdre
camouflant vos
suicides.En solde
vos mémoires.

Désert de vos
désertions
la vérité dégonfle
les arrangements
soufflés Gloire aux
Parades de cercueuils.
Ayant perdu crainte
et bonheur la Mort
te Terre.Comptez
vos mains dédoigtées.
À jamais sans racine
à voyelles.

Par Là.

L'Abandon ou le chiasme de la monstration,disparition subtile troublante de la seule résistance à l'effondrement du temps,l'Art.Fenaison du Monde.De l'appauvrissement des signes à l'icône,au sursaut de la représentation d'aujourd'hui,à une gnose tellement gnosique soit l'équivalent d'un trou dans un rocher,laissant entrevoir (le trou)que c'est merveilleux d'avoir tout perdu?
De ci de là quelques poches de résistence valide pour un, poussière sous l'emprise de la dissolution,de la Mort.
De l'insignifiance à la violence cloaque des mouches à feu contre le soleil...agitation des brûlés.
Le Sens Est la gnose.Pas altruiste pas démocratique
du tout...Toujours à Voir. Le Silence Est L'Or Alchimique.Rien insaisissable Gnose.
Le style idée fantoche utile pour tenir à l'écart les plus collants.Sinon du-buffet au musée! L'Art des Solitudes (camouflages,pirouettes,idiosyncrasie,insipide,ignare...)tout ce qui n'a pas d'intérêt...comprendre que la prédation convoite le gros morçeau...
De ce côté des 'POCHES'le banquet est désertique.
Socialement immangeable...surtout indigeste.
Pas Munch,C.D Friedrich. Pas Van Gohg,Ensor.Pas Dubuffet, Varlin.Pas de... plutôt...
sans fin...les poches.Entendre où cela mène-t-il? Par là.

Sortie Par L'Entrée.

Les mots.S'y introduire et travailler les clichés,les redires murmurer un chant là dans la petite fente des yeux...dire redire ou faire comme çi comme ça...encore à la manière de Claude Gauvrau,Antonin Artaud, me prendre, me pendre m'enliser,m'enfarger,faire avec... partir...pendant que c'est faisable avant la puce à la tête...
Guéguerrette,passer...trépasser avec le lot...
Vulgaire pomme,festin pommique; une vie de pomme.
Par ici la sortie...pièges astuces ruses des maîtres.
Savoir que l'Art est un moyen un surplace tout semblable à ceux pour qui cette prison quotidienne est un manque la barque ,(le bateau) un coule à pic entrainant tout le courage naissant vers la perdition du Monde Inconnu qui nous est alloué.
Après la Fin...de Rien d'un conte de vent évaporation
des coeurs déchirés,à jamais meurtris...immuablement Seul...
L'Art ce mensonge qui ne dit pas toujours la vérité.

1ière Partie- The End.

"...ces profondeurs pétillantes que plus rien n'existe..."*

Sous vide et à l'hélium et s'approchant du très haut à perte de vue.Cloaque de mots rerengaines le tout dit du taudis.La pièce tourne à vide...A-BLANC In Work in Regress in God is a Frame Baloon.
La Fin comme en murmure longtemps après résonnance de fond de charognes,de vouyous,
de collabos entremetteurs du banquet du massacre de L'ENFANT MONDE.L'Infiniment ment
des mots maux de momo ad vitam aeternam...

VOIE-LÀ.



*Dr L.F Destouches

Patatique.

...dans l'enclos...de la maison close... des allèges...éthiques,de tristes oublis par tout le corps salé,des exhalaisons du très inaccessible Partout du Jamais Plus. Des décharges inouïes faisant lieu de rien...pourtant enracinées rondement dans l'Effroi bien Réel et Angoissant de la Fin...Suicidaire de L'Art.Comme prévue après la fuite de l'Esprit L'Inaugurale pour la Mort in la Bouille A Baise et retour au Chaudron magmatique de la caldéira.

Au loin ici
l'éloigné
Là juste là
Hors dedans
Ce temps d'éclat
où la beauté
domestiquée
masque mortel
l'égorgement
des sacrifiés
d'État.

L'Art sans air,
sans eau,sans
feu sans songe,
un riz-jaune
Sans moi le Réel
un quelque chose
sans art Rien.
Mutation Rouge
armes de sang
sans armes
s'ensense tout
comme Un pile
patatique.

Show réchaud
de la planète
en prime un
Rien dé garni
Tout.L'invisible
avalement

Ainsi dieu se
ment.Pour les
restes alors
tous dans la
bouteille a
firme maman.

L'Éclosion de
vérité verra
son envers
la Grande
Débandade
Une queue de poisson
est une queue.
Même si c'est
Michaux c'est Froid
alors bandons
débandés pour finir
et corriger
l'Élie-co-bactère.