Tapis Rouge.

Lignes de sang
des pas seul à seul
Des pensées crayonnées
Sans motifs
Sans inquiétudes
non plus que Vivances

Au loin le réconfort
d'une juste musique.
Mon Amour s'étire.
En tombant comme un oiseau
Au bon endroit
Vu les circonstances

Le tapis rouge
de toutes nos têtes
offrandes aux pieds
puants des gagnants.
L'horizon désertique
s'offrant tout à eux
comme de magnifiques
mirages désechés.

Du point à la ligne
un tableau Phoenix
s'allaitant d'ans vers
fini le sens
trouva le début.

Les Orduriers.

"Créer la beauté homicide" H. Aquin
On pense à Bacon,coupable de beaucoup de choses,entre autres d'avoir été. Un après-midi A.B se promenant avec lui passant par les ruelles Bacon s'arrêta brusquement et se dirigea sans mot dire en direction du camion à vidange,les éboueurs surpris s'en moquèrent et A.B dû intervenir leur dire que ce monsieur n'était nul autre que le peintre Francis Bacon...erreur de plus car qu'est-ce que cet autre uluberlu venue prendre la défense de quoi? Oui de quoi?
Trois énergumenes finalement trois estomaqués d'ingnorance,quatre avec l'auteur de ce billet,cinq,six etc..."L'insaisissable pénètre tout" dit Wols dans le camp...
Les éboueurs, Bacon, et A.B la ruelle...des odeurs de cadavres que Bacon de toute évidence dévorait des yeux. A.B que je connais bien s'en émerveillait, homme de musées, esthète et "fin jouisseur" les éboueurs eux comblés de quelques choses à se mettre sous la dent. Une trilogie terriblement risible en fait et qu'il l'est.
Ce que le tragique ne dit pas est que ce trio infernal et très dans la Vivance,était de Grands éboueurs de la condition humaine,et par cela leurs rires tout intérieur en accord avec le tiers inclus, rendaient insomniaque toute la Royauté D'Angleterre et pour des siècles des siècles...

La Sortie du Christ.

Là-dedans la sortie
Et en première communion
Amour d'Amour
tue la Mort.

L'entrée du Tableau
semblable à celle
du Christ à Bruges
Toujours et jamais là
Ensor de la musique

Pour un requiem
des démasqués
du dedans ventriloque
Éclairage sur croque-morts
Vif le sédentaire

Entre à l'antre
forme encore
pirouettes disparates
bandes dessinées
Sans Fin
martèlent l'imbécilité
chère et chérie.

L'Art Dans La Nature

Textes,poésies,tableaux sculptures,comme autant de chants de solitude,scellés fixés,malvenus à l'autorité d'un quelque chose
comme une histoire rétiçente à toutes formes hors son modus vivandi non pas un meurtre en commun,ni une omerta du dieu,ou d'une quelconque peur,non un règne au-delà de l'autre de tout autre.Et c'est ainsi.
Dans une industrie machinique rien ne sert d'insister,ne jamais insister.Passons.
En travers les cages de verre des existants, se profile l'errance de glace.
Des tombeaux non de zinc,mais d'égarements congelées,des Disney pour un revenir meilleur tout frippé.Gary quittait cela tout beau tout propre,de même Aquin pour les même motifs,chacun une balle dans la tête juste après l'Oeuvre.Pour ne nommer que ceux là.Suicidés en peinture,musique,poésie à qui nous sommes redevables de tout de la Bible à Offrande Dans Les Mains De Personne mais nous les méprisons en les assasinant,avec le Génie de la Nature qui on sait n'aime pas le vide. Aujourd'hui en trouant l'ozone de leurs esprits...pour un sauvetage pervers, pogrom à programme,tout naturellement Naturel.Là la terre nous métamorphose après la mort de Dieu,de l'Art en jamais plus!

En Marchant...

Créer c'est résister à la peur de l'acte-lier.
Seul quand les circonstances attendues,préparées,coïncident avec le désir,vous devant votre monde,mon monde?Devenir soi-même,la quête de soi,avec un couteau sur la gorge,fait rire non mais c'est pas vrai!
L'Art la création se fait dans les décombres du père noël,de la bonne fée.Que ce soit le Sorcier dans la grotte ou l'atelier,la salle de bain,un garage,un camp,un asile d'aliéné,parmi les bombes,c'est dans une fosse ou dans la gueule d'un fou que la Grande Solitude à L'Ouvrage a lieu.

Prisonniers de la prison du vivre,parce qu'un ouvrage d'Art n'empêche pas le mourir!En plus si vos semblables vous auréolent ou vous oublient la mort est instantannée!
Faut-il décourager des arts demandait sarcastiquement Degas!C'était fait depuis qu'on en connaissait le prix depuis les premières pommes,les premiers fruits en échange de faveurs magiques ou savantes.Quand on découvre qu'il a un prix et bien on a le prix! pas l'Art.Quand on fait sien ce constat on meurt instantanément. Ou on persiste et celà ne change pas les faits où c'Est Vrai la Vie.La Vérité est dans le passé et l'Avenir. Notre présent un éphémère songe à mensonges.L'Art n'a pas le Temps.Un chemin de Solitude,en marchant vers je ne sais pas...