L'Art Dans La Nature

Textes,poésies,tableaux sculptures,comme autant de chants de solitude,scellés fixés,malvenus à l'autorité d'un quelque chose
comme une histoire rétiçente à toutes formes hors son modus vivandi non pas un meurtre en commun,ni une omerta du dieu,ou d'une quelconque peur,non un règne au-delà de l'autre de tout autre.Et c'est ainsi.
Dans une industrie machinique rien ne sert d'insister,ne jamais insister.Passons.
En travers les cages de verre des existants, se profile l'errance de glace.
Des tombeaux non de zinc,mais d'égarements congelées,des Disney pour un revenir meilleur tout frippé.Gary quittait cela tout beau tout propre,de même Aquin pour les même motifs,chacun une balle dans la tête juste après l'Oeuvre.Pour ne nommer que ceux là.Suicidés en peinture,musique,poésie à qui nous sommes redevables de tout de la Bible à Offrande Dans Les Mains De Personne mais nous les méprisons en les assasinant,avec le Génie de la Nature qui on sait n'aime pas le vide. Aujourd'hui en trouant l'ozone de leurs esprits...pour un sauvetage pervers, pogrom à programme,tout naturellement Naturel.Là la terre nous métamorphose après la mort de Dieu,de l'Art en jamais plus!

En Marchant...

Créer c'est résister à la peur de l'acte-lier.
Seul quand les circonstances attendues,préparées,coïncident avec le désir,vous devant votre monde,mon monde?Devenir soi-même,la quête de soi,avec un couteau sur la gorge,fait rire non mais c'est pas vrai!
L'Art la création se fait dans les décombres du père noël,de la bonne fée.Que ce soit le Sorcier dans la grotte ou l'atelier,la salle de bain,un garage,un camp,un asile d'aliéné,parmi les bombes,c'est dans une fosse ou dans la gueule d'un fou que la Grande Solitude à L'Ouvrage a lieu.

Prisonniers de la prison du vivre,parce qu'un ouvrage d'Art n'empêche pas le mourir!En plus si vos semblables vous auréolent ou vous oublient la mort est instantannée!
Faut-il décourager des arts demandait sarcastiquement Degas!C'était fait depuis qu'on en connaissait le prix depuis les premières pommes,les premiers fruits en échange de faveurs magiques ou savantes.Quand on découvre qu'il a un prix et bien on a le prix! pas l'Art.Quand on fait sien ce constat on meurt instantanément. Ou on persiste et celà ne change pas les faits où c'Est Vrai la Vie.La Vérité est dans le passé et l'Avenir. Notre présent un éphémère songe à mensonges.L'Art n'a pas le Temps.Un chemin de Solitude,en marchant vers je ne sais pas...

Sans gêne
picorant
ta mouvance

sous un ciel déterré
de ses étoiles
t'octroyant
la mort
d'un coup partant
Tu vois là
ta rebelle

Slots machines
gueux à figurines
fixés,bétonnés,
des bébelles

Les niches craquent
de méprisants
faussaires
boussoles agitées
rougies des musiques
mortuaires

Maux rien
meneurs de poussières
Le Silence des Grands
BLANCS

L'Île Marguerite.

La ballade un tant soit peu attentive du côté du Mont Désert petite île sur le bord de l'Atlantique,minuscule bourgade,île de roches désertée de ses arbres,sa flore. Peuplée de nantis avec l'apparat de pauvreté, à l'anglaise... Ici Pénélope n'attend pas, l'Ulysse n'est pas attendu.James est passé avant...Île sans les rudesses des îles plus au nord où encore quelques pêcheurs mènent leurs petites barques.Île de la tristesse,écologique celle d'après Thoreau,comme si la Nature sans la virilité des pics vertigineux des rocheuses,des arbres à tronc solide s'ennuyait. L'île manquait de mouvance,physiquement elle s'était repliée sur son oeuvre,son désert.
Île ombrageuse,sans promesse même sans malheur. Animus sans anima...pureté du choix sans mélange.La Nature désertée par sa fable,violée et abandonnée de Picasso.Île Amazone coupée de toutes îles. Le dangereux ennui a fait fuir l'esprit de l'île vers l'Académie,la France. Beaucoup de choses de l'esprit fuient vers la France.Une reconnaissance historique sans elle? Culturellement à peu de choses près ce pays est d'Or. Cette île sans l'homme n'était que nature et désert...sans nom.

Aux Alentours

D'ailleurs et quand même
ton visage ta main à sang
le sabre de ton cerveau
Même ton armée de prières
son grabuge
extatique infantile
ta hauteur de cul-de-jatte
ton paradis de mer rouge
ta paternité
de castrat
ta violence antique
ton bon mal
ta lèvre de haine
ton fleuve à merde
n'auront raison
de ma bonne humeur
de mon désir de Vivre.