Chemin Faisant

TRANSFIGURER L'ICI DE L'AU-DELÀ

Et on ne dit pas
en l'Absence
pour nous d'ici
au Pays de PAS LÀ
d'un avorton
de mouches noires
de gigues
et de billots
de porteurs
de tombeaux
aux vents
des quatre
saisons
disparues
des pauvres
Plus mat
qu'échec
un deuil
infini
d'un monde
qui n'a
jamais eu lieu.

Des mises bas
abattues
de l'Un
écomomique
par région
ville monde.
Et tout Ça
vers l'essence
des choses...
l'Évanouissement
dans le 'confort'
capitonné
du Grand Cercueil.
Oui c'est la Vie
et tu fuck le chien
sans arrêt
proématiquement
et les évènements
se refroidissent
tu claques des os
remontés à la surface
liquide noir
où vrombissent
les caméléons
posthumes.
'Conduis-moi
dans tes plaines
battues de tous
les vents où d'âpres
monastères
ensevelissent
entre leurs murs,
comme dans un linceul,
des vies qui n'ont pas
vécu...'**
ICI JUSTE ICI
où il s'agit
d'en sortir
où il n'y
à jamais
eu d'entrée.

Beaulieu*
Rilke**

Ici Pas Là Là Non Ici.

SOLliSEULFAberSIRTÉ (sur un banc de sable entre nous)

Elle le hoquet
court
un bilboquet
pour
oubli rental
de devenir
la folie
du jour
L'auxiliaire
emploie
son poison
ICI
mon coeur
déserteur
de pitounes
d'inertie

Cocon
de toile
de fil
lichens
Des fuites
luisantes
en bain-marie
dur à mette
extases
à main
Début du monde
pas courbé
droit de gaucher
le sexe
du tableau
et beauté
des anges
Laisser
laisser
les s'aimés
Dit no
limbique
dé nous et
Allons...

Un non savoir
difficile
pas à pas
ici pas là
où sans ciel
ni terre
Non ici.
Une bouillie
pour les Rois
entre pois
Rolls Volks
Mains de tous
les maîtres
à main larmée
ICI PAS LÀ
Caresser
sabler
les beaux yeux
du voile
d'emmure
se promener
en Wal-Ka
neige sable
entre nous.

L'Impostible

PAROLES EN L'AIR

'Plus de fruits,plus d'arbres,plus de légumes,plus de plantes pharmaceutiques ou non
et par conséquent plus d'aliments,mais des produits de synthèse à satiété...'*

Deux hanches
d'acier
une garantie
de quatre
cents ans
Un entretien
sans parole
une fois
par année.
Pour le reste
Ça marche
tout seul
Au son du timbre
la vie commence
Party!


Ça saute
au vide
ça brame
à chaque
onze heures
trente
un cri
de jouissance
extase
de rue
pour Ruth
Cruchon
Le quartier
sent les hautes
marées
Des ravages
sur toute
la côte
L'assurance
ne paiera pas
conclura
que ce n'était
qu'une brise
légère
Attendre
les vents
de sable.
Attendre

Du pour du contre
du Conquipour
cette part
sauvage
d'un feu rouge
au coin
de chaque
vertige
quand tu vois
des cadavres
d'une transparence
désespérante
horrible
Et la Fiesta du
Python Noir
tu trembles
tous contre Un
Impostible.

Artaud*

Sous Le Dépotoir

Taillant
l'air par coups
de joie
volatile
rythmant
les pleures
du début
du Monde
les stabat mater
des pierres
qui suintent
celles des failles
dans tes yeux
quand la fusion
laisse entrer
la lumière
de l'univers
couloirs
à frayeurs
posthumes
des saints-innocents
de 14-18 39-45
du génocide trou
monde de Vous
JE et attendre
perdu groundé
à tout le fragile
tombant comme
roches d'étoiles
sans lâcher
prise...
JE suis un dépotoir
et j'entends
marcher les enfants
sur la misère
des entrailles
et bénie
et Rembrandt
chantant doux va
ditdit posant
ses bombes
à retarde temps
dans les taudis
froids des pensées
dividendes.

La venue
dertatilâme
potam dérodez
dhypolite
l'orignal
épormyable
à poche
sans organes
ces deux-là
de l'autre bord
du je du jeu
des marécages
aux boues
de flamme
que coeur
aime où tout
est grâce
où chaque tire
trait d'esclave
de petits
joualverts
de mange mou
aux mêmes maux
de parlure
des coqs en chier
juste pour
rien dire
sous le dépôt
vide
d épitaphe.

Oh Table Au Tableau

COMMENT SON COMME EN SON JE (la peinture vous savez ce que c'est?)

De la théorie
à caresser
sur les côtés
avant de prendre
les devants
par dedans
aux bonnes heures
à l'endos
des bois
croisés
du métier
du tableau
Formé au sein
sans partie
une fois
en son tout.
Co-naître
par copulation
en fait
en voir
de toutes
les couleurs.
Sous ses hospices
se faire le bout
de chemin
là où s'exsangue
notre fin
en don récit
proche...
l'Art

Iconologiquement
moderne
en grille
feu vert
du St-Esprit
des arts
sans raison
des percepts
qu'un tout
est grâce
bien ajusté
au jevous
salut des enfers
en somme
En saut
de mains ficelées
de mille
cerveaux
en un entêtement
d'aller
lumineux
dans le sable
des vieilles
idées
encor toutes
crues
à la source
Perçer
la ribambelle
des cimes
menteries
pour ne pas
revoir deux trois
fois la table
des mises
à mort
du moins
de la même
icône

Pas en guerre
dévoré
comme les fruits
de Cézanne
comme mouches
à miel
au troupeau
de raison
raisonnée.
Un raté
du sens
pas une insensée
de maîtrise...
du déraillement
du total
par une paresse
aux aguets
du petit
pain de mur
toujours.

Entrepôt
d'âge
silex
à pupille
sceptique
éclectique
briefing
des pigments
des boues
aux débris
des os
jusqu'aux
monnaies
vivantes
de Rembramdt
passant
la quête
aux carcasses
de Bacon
pour un savon
philosophique.
Un temps
de jamais plus
L'extase de St-Paul
une disparition
à hauteur de clown

Tombe En L'Air

LE SAUT DU SORTIR

Infiniment
même JENOUS
l'arche
à l'oeil
des oiseaux
plumes
d'âmeour
souffle
terminant
sa fin
Oh rire
qui sait
signe signes
les bleus
des larmes
du ciel
Un coup
d'abandon
d'oùvert
d'où viens-je
d'où je suis
d'ICI m'Aime
Vous.

Embarquement
d'Étoiles
d'Air
de toutes
les couleurs
sot saut
'Prend garde:
tout s'affaiblit
tout disparaît'*
si loin tes peurs
à présent
des vagues
des clapotements
d'Anse-Pleureuse
tout autour
du dedans
l'Aile Enfin
détachée des lois
tu disais
LÀ pas LÀ
la durée
d'un regard
sur L'Un
fragment d'arrêt
accroché
sur le mur
du tableau.

...à WATTEAU.
Où tu vas...
Dautun
au futur
hanté
pour se taire
parapichum
m'imi-tique
'le dessin n'est
pas la forme'**
ronron
vos carrés
ont les défauts
de vos maîtres
à bonbons
l'enfermement
pour se taire
Gesnospeaux
des revenants
gros revenus
Saint-Guy
Où ils vont
sans Gilles
dit leur
aux cocos
de Carnaval
'tel fête
de l'oeil
est aussi
une bataille'***
la lévitation
on s'en chrisses-tu!



Breton (Nadja)*
Degas**
Valérie***

L'Art De La Mort

L'ART MORD LA MORT

Seule la Mort
s'intéresse
à l'art.

L'art c'est la vraie
vie d'Ailleurs

L'art c'est la Mort
plus la maladie

L'art pour
en sortir
de l'en faire
de la mort

Les vivants
et les morts
c'est l'Art

La mort
c'est la vie
de l'art

L'art et la mort
une lutte
pour l'Éternité

Les tauromachies
bataille de coqs
pour la crête

Une nature morte
en peinture
est une Nature morte

Art sacré
sacré art!va...

La Philosophie
c'est la mort
de l'Art

L'Art est
ce qui me TUE
TOI.

L'Art est mort
en naissant
par un cri
qui s'inscrit.

Sur la Mort
de l'Art
au temps
de dire
sur sa vie.

Trom porte
t'ouvre
catch
capish
la nuit
borde
la vie