Bagatelles

L'ENDORT NOIR

Venseaux
que mains
soufflent
galère
la mèrloi
où tant
d'hommes
se noient
des children's
tombent
en jouant
broient
du vent
des oiseaux

Vaisseau
fantôme
masse
acosmique
et va Nuit
la Nature
mixe égouts
Aurore
d'Enfants
martyres
engouffrés
par mamelles
nécrosées
carabosse en beau
joual vert

L'eau
de pierres
des larmes
ces sels
ponçeaux
au-dessus
des boues
silencieuses
des baillonnés
d'à genoux
et des festifs
debout du tyran
et ce (que vont
devenir
les gens)
du philosophe
...
Ponçeaux
des tombent
en haut
des flottaisons
chemin
d'inattendu
hors "la terreur
fige les hommes
de manière
à libérer
la voie
pour le processus
naturel
ou historique"*
Sourdement
tout doucement
dans toutes
directions
logiques
de là la Mort
de l'Art...

Passage des grottes
aux grottes
en petites caches
de lumière
ni rire ni tragédie
de la douleur
de la rage
contenue...Char
et d'Horribles
Travailleurs...
Rimbaud...
en ces temps
d'incontinences
assassines...
l'Art se Limbe
outrage vos yeux
exterminateurs

Arendt Hannah*

Un Rien Fixé

RETRAIT DU TRAITÉ DU TRAÎTRE
(à l'organe d'une partie)

l'ORGANE
Plus que
et de
plus en plus
en fait Ça
décolle
part avec le vent
On se dira
vive le vent...
Bien...à nous
Seul de jouer
Moderne
et Baroque
un Rien
de fixation.

PTITE MORT
Con fait
la babounne
Sang titre
Rousse Ô
du sauvage
L'aiguille
tatouée
par la mouche
tsé-tsé.
Ça tourbillonne
et après l'enfilade
Personne
au bout qui file
un mauvais
cocron
un stabat mater
devant l'écho
l'ombre sombre.

LE SPERME PÈRE
La perdition
qui tousse
tous ses atchoums
par ennui
pognent les bebés
avec l'eau
de la mère...
Bad time
branle-bas
haut très haut
des chieux
pas un qui bande
même pas un dépôt
le soir...
Ça tire...y pond
ça pendouille
et ça se pend.

TROIS D'AMOUR
Et même
sans vous
que d'esprit
ce secret entre
vous et moi
entre les mots
ceux qui viendront
Coeur comme vous
m'écriviez
"Tout autour"
Ces Silences
monde à nous
nôtre de nos mains
transcendantes
libres de tout
Éternité Enfin...

Dense

EXCRÉMENT EN FLEUR

Va...manie bien
le désintérêt
car ce n'est que Ça.
En créer...
"...À la séculaire
recherche
d'une technique
du salut...( )
le salut
par la technique..."*
Il n'y aura
pas même de résidus
pas un doigt de chair
au début comme à la fin
en pressentant
que peut-être il y eu
quelque chose...

"Un poète est perdu
pour ce monde."**
Tout est absence
de coeur
qu'écoeurement
que fantoche
agglomération
futile d'excrément.
Comprendre
alors le rôle
des roses...
hors la raie
de madame Butterfly
cocotant M.Lafleur
Déconcrissant...
les feuilles
tombant au printemps

Laissant lassant
se délassant délaçant
et s'envoler
avec mon premier passant
exécutant sous roche
qui brille des vrilles
en jappant.
Fabuleux de deux
que Zeus de ses yeux
frappe et défrippe
où Fred se terre
dansant postgestapo
Qu'importe la fureur
d'un furoncle chez Nijinski
quand l'oiseau est en feu...
s'allège et s'élève...
vers la terre
la première.

Carrera*
Bryen**

Bleublue

A L'AILE (L.E.A)

De petits
espaces
niches
granites
ou tableaux
y prendre
l'air l'envol
le spatiale le vent
du marbre
entre neuf
nids de vingt
cent...

Splendeur
envolement
de porter
d'insignifiance
En fin
l'itinérant
culbute
entre
Andothéliale
les couleurs
la palette
..."un voyage
imprévisible
entre des lieux
qui n'existent pas..."*

C'est mieux...
pas mal...
des outils
la légèreté
des chats
ayant mangé
tous les oiseaux
un mur qui vole
avec un peintre
dedans tomber
écrabouilli
chromatique
Tout ce Seul
en seuil
on ne sait trop où
dans la trouée
du maître mot
du dieu du pot
mais c'est doux
ton coeur
qui joue

Juste un petit circuit qui passe quantité infime de conscience pour Voir...pour le reste et bien quelque chose va où quand comment? Inutile question...Voir scripter
comprendre que c'est fixé chaotiquement figé...Qui voit? Pourquoi?Je nous ils voient.Qu'est-ce?Et voit-on réellement?Enfer Paradis Limbes Illusions qu'est-ce?Le dire ne porte à aucune conséquence sur le fait de Voir.
Pourquoi Voir? Un corps voit un corps...interagit, qui pense cela,l'Histoire de Force du tri Darwiniens du Penser...Et puis? Quoi? La Liberté mais libre de quoi?
Qui quoi qui me pense par l'Éternité? Et me pense-t-on?
Peindre sculpter scripter...pourquoi? Sortir de quoi? De Tout? De Rien...? Des Émotions...Motion La Politique...une histoire parmi mille et une histoires de la Nuit...La Fin de l'Histoire...le Début...(je suis qui je suis...)Les mots d'Une Histoire...plutôt que Rien.
Y a de l'Amour dans l'Air...Celui qui pense est un dieu mourant...dieu mort...
pas le Vrai Dieu...et si aussi...pas de problème...pas pour un peintre sculpteur...
Ex:Matisse dit Obéir Wols le plus difficille se mettre en état de faire...flatter le chat peindre sculpter...c'est beaucoup...
Hors l'Histoire de chaque histoire que l'Histoire a retenu...y a la Mort.
Maintenant voyez où vous en êtes...

N'est pas pas fou qui veut.
Beaucoup d'épelés
peu d'élires.
Qui peut décider de la folie
sûrement pas un fou.
A y regarder de plus prêt
...
Pourtant...etc etc.
Allons Voir encor...

Dagerman*

Le Temps S'Échiffe

L'ILE

Saloon la trouille
paw paw
t'es mort...
Le début
n'était que la fin
d'un voyage
d'Homère en tous.
De mère grand
des chimères
pour du temps
crétaque
rien d'autre
de l'Histoire

Dérive des rires
à la vague
qui les emportent
où il était une fois
un sol un arbre
et les pommes
de Cézanne...
La chair du désir
du baiser
pour partir
de rien à rien
sans regret
laissant Piaffer
les quêteux
sur le banc
de l'Histoire

Après Ça le Désert
Recommence
l'indien le cowboy
Sarko Odysséas
et les gogos
boys sur la barre
du pedaleux
bouche-trous
faisant le tour
de l'objet
des rondronds
faisant partir
les cancans
universellement
connus de l'Histoire


Drame en un acte
toujours le même
belle des milles
et une iles.
Marguerite
devant Bloom
un Saint de deux
cent livres
lui cachant
le col
l'empêchant de voir
ce Courbet
Et James le mille
feuilles
de keep my mind
green refait
le voyage
ce n'est que du vent
de vos jevous.
Du temps sur la Mort
d'une histoire.

"...au poète du nouveau
idées et formes.
Tous les habiles
croiraient bientôt
avoir satisfait
à cette demande:-
ce n'est pas cela!"

Rimbaud*

À Go Nie

DE CHOSES VIDES ET D'AUTRES

Indiscernablement
disparaît
quelque chose
un génome
brigue LA MORT
de Dieu et LA MORT
cela arrive
cela vient
De multiples
mourir en forme
de pluie de sang
du cracher haut
en l'écuelle
écomomique
de nos décibels
à forer
charriant tombereau
tombeau climateux
d'orgueil à fil
rouge...

Chez le Fra
s'exauce l'espace
la perspective
divine l'ouvert
monde versant
magnifié de géométrie
venue du Dieu
...non de d'Euclide
ou...Pythagore...ou
etc Tout vient
du plus Grand
Un attrait de bonheur
et de confiance.
Ici la perspective
une mineure un signe
du temps
Il fait avec.
Lui vient
des miniaturistes
les enlumineux...
Une trainée
hiérarchique
de la Sortie
des couleurs
passant le couvre feu
moineau.

Un passe muraille
en perspective
où l'or l'ornement
codé des papeux
ne prennent plus
le pied
comme un Icône
mais pour marché
nomade à prendre l'Air
etc etc...
Du Bleu...s'étendant
du ciel sur la Terre
Cézanne
Ensuite on s'y jetera
tête baissée
un derrière l'autre
dans le devenir
mourir en couleur...
La fête à Delacroix.

Pour le Fra...le Bleu
le Jaune la note
à Vincent
ensuite les fauves
la rouge le sang
de la vérité
sur la terre
comme au ciel...
et les limites
Bonnard et Degas
le monde règnera
en pleine règle
à boumboum.
Des suifs
de nos semblables
à ce qu'on voie
maintenant...
la disparition
par la foire
évanesçente
technonono
de l'obélisque
d'Yves.

En fait
il fait très Noir
Noir Manet
pas la grande noirçeur
celle des Morts
des rizjaunes
où on ne rit plus
et aujourd'hui
les maîtres Noirs
en plein Noir
c'est la Nuit
depuis le début
du monde.