31 juil. 2010

La Rive Erre


"GAGNER SON DEVOIR ET PERDRE SON TOUR"*

...en parallèle
avec la fin
quand le repos
module l'éternité
de doux parfums
de liberté
mènent le chemin
coupent les ficelles
sans le noir
des drapeaux
mène le jeu
à son plus beau.
Une barque qui muse
et là m'attrappe
porte au loin
une ligne
un délice
vrille loin
des milices

Ici exactement
auprès de ma blonde
un après-midi
de mai évanescent
dans un tout
petit bateau
loin du ciel bleu
et des chevaux bruns
Des vagues
ondulent
de petits sons
tous pareils
à des lieds pas
exactement...
de Malher
plutôt du Roméo A l'air
répercussions célesta
sur une timbale
poner sur la rue Craig
Un régal
pour orgue de K. Jarret
sur un jazz asiatique
à moindre prix

Continuant la descente
de la riviere Humboldt
tributaire du col à dos
trois Arapahos
ayant l'air pur
de réparer un sous
lié des rires
fusèrent sous la voûte
de la Manhattan Bank
La brusque piquée
auquelle
ont eu à faire face
la lourdeur de la caisse
sur les rives...
mais ce n'est
que de peu d'importance
et hors sujet
Pour la suite du monde
Plutôt ceci;
La rencontre fortuite
d'une meute
de drôles de légumes
habillés d'or et d'argent
malgré les couleurs
du prisme de nos habits
d'invisibles
n'ont rien remarqué
de notre passage...
Ils étaient dévoûtés
trop occupés par
le dernier lingot.

Le plus difficile
dans ces ébauches
de monter mental
perpétuelle
est de voir
de chaque côté
des berges
des tas de non sens
se retirant
ne laissant
sur les flots
que des rires
et des soupçons
qui se sont évanouis.

Aragon*

30 juil. 2010

La Péripatéticienne Et L'Acacadémicien


ÇA FOURRE PARTOUZE

Dire là
la gloriole
c'est vérole
à boni
des papiers
petite
mathématique
à tiques
à puces
techniques
Au poing
fermé
au bout
du bras
dans le coin
de la feuille
un tableau
c'est bien
c'est mieux
qu'un bon mot.

La main
bien prise
dans l'étau
on tourne le dos
à ce qui siffle
et enfle
les orateurs
à la bonne heure
du decorum
faisant flonflons
boulevard la morgue
où les acariens
des vitrines
tendent la main
en signe
de prime
un enterrement
d'office
avec une bonne
retraite
à l'heure
de la mort
on se paye
la traite.

...et pour Évelyne
de l'aspirine
et un verre d'eau
faut que ça trime
un corps à corps
avec Rimbaud
elle se doit
d'être costaud
Aussi la fente
la lèche à l'âme
de sa rue
Baudelaire
aussi
un gros marteau
L'académie
au bout
d'la corde de Nerval
mal éclairée
tant bien que mal
prend son bain
dedans sa marre
y a d'la joie
qui tourne
autour en tirant
la langue lalala...

"...il était là
comme une île
(...)au millieu
de l'immense
océan..."Musil

Le Rugissant


ATTENTE

Qu'on pende
le Bruit
des Morts
qu'on lui fracture
la folie
comme de raison
redondant doublons
du même
qu'on l'achève
à coup
des poussières
avec les menés
avides bombardés
des syllables
qu'on le prenne
au mot
qu'on l'étouffe
de Silence

Au feu d'os
à l'assise
cache mort
des yeux
fusillés
dire que ça coule
sur le champs
et qu'on
en parle plus
du devenir
des gens...
des monteux
de pyramide
à la pointe
du sang.

Au désert
de l'Ouvre Porte
les chameaux
exécutent
la seule réserve
réele et pragmatique
des mises à vie
des assurances
d'un ensablement
proématique
de la pierre tombale
dernière racine
séchée de réalité
mortelle désydratée
de mise bas
conceptuelle

Le vent d'engouffre
d'un côté
comme de l'autre
de la Porte
d'Aurore
passe sablière
et le déferlement
rugissant
qui advient
porte la terreur
Hölderlinienne
à une fatale
saisie sévère
des intrus
marchands fétides
du seul cancer
de l'univers
Voici l'Attente
promise au pain au vin
de la création
de Poétique Vivance.

29 juil. 2010

Toiseau L'oison


L'OISEAU SANS SOL

Appelons un chat
un rat
Un plat un pan
etc...
Pour faire court
changeons l'ordre
des choses
De là se rendre
au delà du dos des
oiseaux sur le dos
des hypopotames
Pas au Tout-Où
mais en Afrique
où règne
le développement
durable des pies
d'amérique
Capital oiseau
the way of life
où le monde est noir
de blanchiments

Par contre
le do qui siffle
et qui s'enchante
pendant
la cueillette
de puces poux
que sais-je
du Buphage
rend ce lieu
vu d'ici...etc
coupons court
et soyons
davantage
au coeur des choses
En outre
Québec 2010
bled unique
pour sa quantité
de cantiques
sur la savanne blanche
désertique de son peuple
d'oiseaux rares
trop chassés et disparus
depuis belle lurette
faute de vaches
à piquer du bec...
Édition: Canada Nuit
quelque part chez
damdélididam
collection:du patrimoine
de la tourtière
du roi Dagobert
la culotte à l'envers

...tous ces petits
de la cigogne
qui pondent ou qui
pondend pas...
dans l'oeuf de l'oiseau
blanc de l'île
d'Orléans ou des neiges
de Boileau et
des Gris d'Afrique
replanter
en Oiseaux du Paradis
dans la garbage
can Amérique
où ils atterrissent
sans ailes
en Hoazin Flatulent
dans les nids de Vincent
dernier ornithologue
envolé

Oiseaux rapaillés
égorgés encagés
déplumés...
oiseau Rilke
Wols Nerval
Da Silva
Staël
Klee
Arp
etc

28 juil. 2010

Des Bris De Cristal


BLOOD
Il y en a tant
et des si belles
tenant l'à côté
de l'échec
Mains de pierres
de fer de ciment
de mains à creuser
forer la Mort ou
la mort ici
de ce qu'on nomme
nomenclature
disloque meurtrit
fissure détruit
torture la vie

Délester abandonner
s'appauvrir
de ce à quoi
on tient si fort
les petits riens
des richesses
à vide misère
larmes à vide cris
de vos entrailles
que braconner
de joies mortes
des rebuts
des dessous
de l'autre...

Omega eureka
c'était le passage
par où le passé
passait sans l'avenir
Une porte fermée
une porte
sur l'immensité
d'une porte.
Sans couleurs
sans ombres
ni reliefs
Un ici pas là
couvert de rien
sans condition
Une ascencion
Pauvreté
ni des pauvres
ni des riches
recluse invisiblement
pas d'ici Ici.

Hors sang
pur champ
sans son
Vide trimailles
gueux d'exil
maître monologue
par l'abîme
Insignifiant
passage par blood
pour pas là
ici et juste là
Royaume aux
bruines du plus
de pauvreté encor
et encor...
Absolument
plus vif que mort
triche...

Sans cartes
ni découvertes
d'amérique
des indes
Non à chercher
ni orioles
ni vérole
ni vents
que pétrole
Sans liberté
pas plus que cage
que prison
Petit contrat
à labourer...
pour qu'à la fin
soit terminé
l'éclectique
mise bas
des nuées
d'échos
de lumière

Ce qui tisse
les Vies
de l'amour
de la haine
à la mort
Un tel tourbillon
de malheur
encerclant l'infime
partie du tendre
sur un unique
chant du cygne
Formant l'Attente
outrée du noyau
dur de l'Unique
Embellie d'Amour
qui se lève.

A Croc


ÇA TIRE ET CON

Et passer outre
Micmac
à rumeurs
à dos d'étoiles
sur encre noir
de cervelles
décrânées d'effroi
De beau bon pas chair
les détonnations
d'invisibles portées
dissimulées
derrière les fleurs
d'oncidium
sur des os
grevés d'impôts
fermant les cercueils
dans une bouillie
pourrie
n'ayant pour lueur
qu'un gaz de cimetière.

Un tigre
peaux mortes
des dévorés
des camps
d'abatoirs
foetus
pour Dionaea
fosses à poux
des milliards
de conclus
et dire
que le général
est médaillé
la députation
ensemancée
de vermines
glorieuses
Au crématoire
applaudissements
pour mains sales

Et on fait la navette
des tonnes...de linceul
Sans honte
des trains
d'organisation
globale du mouroir
Mangeoire carnivore
énigmatique
destin de colles mouches
"Tout va bien
dit le bourreau
La situation du malheur
est prospère"*
du dinosaure à bouddha
à la perle du Japon.

Le sens le Sens...
il a encore grimpé
à la pompe funèbre
de la raison...
Ritournelle
écatombologique.
Ma Foi il y a encore
de l'ordre dans la forme
pas de crainte
ça avale tout toux tous
décapitalise le rendement
en fait du sucré sacré
Dire que quelque chose
ne tourne pas rond
c'est dire qu'il tourne.
Comprendre le paradoxe
satirique de cette lignée
de mots est aussi
comprendre la mortadelle.

Michaux*













27 juil. 2010

L'Éclatement De La Lumière


L'ÉPARPILLEMENT

Le néant c'est rien
comme tout le reste
ça passe...

Mort toutes les morts
se ressemblent
se rassemblent

La Vie (vivance)
a prendre ou pas.

l'art est absolument
Rien comme Dieu
exactement comme
tout ce qui est au-dessus
ce n'est pas encore
une consommation
de masse.

Il n'y a pas toujours eu
des feuilles sur les arbres
la sensiblité n'a pas
non plus toujours existé
Aujourd'hui on en voit
de moins en moins...
Comme les yeux de Rimbaud
à l'Hotel de l'Univers...

L'Art peut bien mourir
on s'en fout...
la main sur la paroi
du coeur l'oeil
par le noir Éternité
voyez...

Des signes
qui ne mentent pas
la Poésie quitte le lieu
cède la place au Nombre
Elle était l'Accueil
l'Intermédiaire
entre l'hôte
et les appelés...
La Semaison
est à la faux...

L'heure n'a plus
le leurre
non qu'elle soit
sans pudeur
mais bien que
ça pue l'heure.

Ce qui se présente
là en sourdine
par la réussite
totalisante
du capitalisme
Un État du Monde
et c'est Capital!
Sans faim à la Fin
les petites machines

L'idée de la Fin
ne peut effrayer
que les Vivants...
Alors pourquoi
s'en faire pour
le reste?

Chaque poussière
de Vie comme
autant de peaux mortes
Giacometti en avait
mis partout dans son art
Là lui est poussière.
La vocation de sa vie
de la cendre.
sur de la lumière.

26 juil. 2010

Enfance


"OUVRONS LES YEUX LA POÉSIE EST UN BESOIN ET NON UNE JOUISSANCE,UN ACTE ET NON UN DÉLASSEMENT..."*

L'ART UNE MAIN PERDUE
QUI CHERCHE L'AUTRE.

Viendra qui sait
après la mort
du temps les feux
d'interdépandance
dont les coeurs sous
le boisseau
porteront
plus loin
les crachats
de lumière
suite aux engelures
des mots
vidés de leurs misères
pour de semblants
d'astres nommés
de morts lointaines
quand c'est la vraie vie
qui s'est perdue
dans l'infini saccage

Non ce passage
façétieux
éteignant
la liberté des joies
l'emporté des danses
le mouvement la donation
sans égard
aux différentes
formes de l'amour
Une naïve sortie
qui finit par se croire
s'enveloppe de tendre
d'affection pour un jeu
de marelle
ou l'attaque du roi
par le clown
de service
porte encor les fruits
du Douanier à la table
de Picasso.

Escalader une montagne
chercher des dinausores
se perdre en cours de route
tout cela et se retrouver
au terminus d'autobus
où tout est inconnu
parce que l'on a passé
tout droit la vie
où on devait se rendre
Rêve du petit bateau
troué de soit-disant
réel.
Sarcophage d'aurore
au coucher
d'ancien Royaume
joug des meneurs
qui défroquent
quand gicle le sang
de leurs cauchemars
de truands
têtes a caméra
briseurs de rêves

Viennent vite vite
le temps après
dont on s'éprends
l'endos de la beauté
des suicidés
de la société
celui des coeurs
calcinés égorgés
du milieu de la vie
Cancers d'embolies
par tant d'assassins
toujours les mêmes
hachichiyinns
monnayeurs d'innocents
parce que ratés d'Enfance
fignolés de destructions
de la petite maison
pourtant depuis le début
du monde sans abri.

Fondane*

L'Ulysse


A LA FIN DES JOURS

Et des jours
ingurgités
du haut des cieux
des affalés
d'or et d'encens
part de Fin
part de déchets
Chacun son bout
de rumeur
de ce qui n'est pas.
Que du vent...


Dans la gueule
invisible
vertigineuse
surplombant
une terre de larves
et de boue
Chaque ombre
naïvement
la serrant contre je
plein de larmes
brûlures désespérantes
salaisons

Reprendre sans la fin
sans fin...
au bord des lèvres
du gouffre
les illusions
l'attente
avec le corps
sans organes
à la déchirure
du voile de Novalis
et le qui suis-je
après tout du Grand Jeu
sans la faillite
des ancêtres
aux morts des rêves
des camps aux bombes
sur les enfants
là sans divin
que tas d'os
et poussières
en la machine à monstre

Telle est la rumeur
un mauvais sort
un envoûtement...
what ever
Pour les seul yeux
salés
Insensée présence
conte pour rire
maladie du rêve
d'élevage
culture pour homme
seul

Le oui des fleurs
du paysage
de la Nature
de la Beauté
c'est quoi???
Des métamorphoses!
Et le retour d'Ulysse
l'état des lieux
l'impuissance
de l'histoire
que Joyce reprend
la chaussure d'Art-o
à la bouche de Célan
au fond des maux
des brûlures
acides aux rythmes
du cri des morts.

25 juil. 2010

Brouter


"Étant peu architecte,ce n'est pas la structure de la tête qui m'intéresse..."Leroy
ACTE-LIER
Pareil
à brouter
le temps
passé
tout pareil...
des pour rien
présent
moins qu'à venir
comme tout
le monde
La nuit
plus que la nuit
vient...
poussières
de temps...

Deux vies
disent-ils
pour en faire
une
sept neuf
treize...
Une suite
d'éternités
pour rien...
vers le Rien
qui est le tout
du Rien...

Et le pourquoi
est la réponse
à Rien
Ou le temps passe
c'est comme rien
Tout cela
tombe fait
les tombes
avant l'après
d'impatience
de tout le temps
de Rien
Ici juste là
l'habitude
un habillement
en rien
Jeu cruel
sérieux

Treize mille
manières
de le jouer
au hazard
ou calculer
pour Rien
pour jouer
semblable
à la roulette
on s'y arrête
on entre
et les jeux
sont faits
Bonheur malheur
joie peine
souffrance
mort naissance
Tout ça sa joue
pour Rien

On se prend
au jeu
de l'entrée
à la sortie
au débit
Après quand
on joue
on ne peut y penser
c'est préférable
on joue ou pas
si on insiste
les règles les lois
disent que la conclusion
on verra ou pas...

Ce que l'on ne peut dire
vaut mieux le taire...
ou bien ou bien
c'est terrifiant
l'étranglement
où ça conduit
la tragédie
pour Rien.
Un jeu
pour
Rien
Ce
quelque
chose bien
passé et loin
derrière on se dit
que c'était rien.
Dans l'immensité de
la Solitude éternelle.