LE PRIX DE L'OR
Rien: du létale
à profusion
plus encor
quand on dort
Et au réveil
c'est p'us pareil
le prix des nuits
ça pleure plus
fort à ton rien
croque-morts
ton dehors
n'est plus
de ton ressort.
Sang de l'or
c'est ton trésor.
Y'a plus riche
que tu défriches
ton mauvais sort.
De la poussière
venant devant
un mur passé
jamais réglé
de toutes
nos bonnes idées
le sang la mort
des constructions
qui jouent du sort
De la mer rouge
on va pisser
y a pas d'aumones
de ce côté
De votre ventre
pointe souffrance
de vos couteaux
elle vous tranche
Que voulez-vous
c'est la cadence
de tous ceux qui font
la panse pour
la balance.
Ceci pour l'apparence,
entre deux néants
chose étrange,
perd le sens
s'expatrie
et puis s'enfuit
avec lui.
