Précis De Disparition

TÊTE ET AMAS DE PLÂTRE

Et Des Douleurs

"Les tyrans savent qu'il y a dans l'oeuvre d'art une force d'émancipation qui n'est mystérieuse que pour qui n'en ont pas le culte;chaque grande oeuvre rend plus admirable et plus riche la face humaine,voilà tout son secret"

*Camus

Silence On Parle

LE CLIQUETIS DU SILENCE

Ducharme Louis René des Forêts Blanchot,de curieux silences kafkaïens.Somme indécise entre le Dieu de Silence et le Châtiment d'avoir parlé.
Le prix des mots,oeuvre ou l'enfermement dans la folie du non dit.
L'indécision décidée le (limbique fait oeuvre)fixe le status quo dans une fin jamais finie.Manière d'attendre.Dieu ou Diable cela arrive qui tranchera?

Un dit le religieux,un autre vers une droite violente et de même totalitaire,eux préfèrent (ne pas)avec tout de même quelques penchants pas très raisonnables.
Une ambiguité du propos de l'ensemble.
Pourtant la mort suit sa marche mortelle tandis qu'on agonise...nous tombions vivant en enfer voilà que l'on tombe figé dans l'effroyable...ce qui a changé c'est la vitesse de la desçente,en accéléré.
D'où le sauve qui peut où personne ne se sauve.
Ici se pause la radicale question du qui veut vivre?En ce qui me concerne je constate une fatale pauvreté de ravitaillement.Suite à Artaud Beckett le monde en silence s'engouffre dans la merveilleuse époque où on a tout perdu de S.Weil le tout pose problème,le tout tout Tout?
La Mort de l'Art comme la disparition de toute forme de vie il me semble qu'on en reparlera...
Les Gens que vont devenir les Gens? dit le philosophe.La peste 14-18 39-45 (...)
là huit fois la possibilité de faire sauter la sphère au carré, désir de mort une euthanasie pour tous en vente libre.
Attendre que la télé en finisse avec le limbique,avec un dernier prix Bébel Le Dernier Mot pour personne seule.
Risible ou pleurable une vieille tranchée disait Picasso.
Le Silence des arts du Silence.

Rondo

LE TEMPS S'ÉTANT ENFUI AYANT PERDU LE RYTHME LA MORT M'ENVELOPPA DE SON RONDO.

Une Bouteille Au Dépotoir

SANS TITRE ET BÉANCE

Ce manquement
cette impuissante
petite musique
de Nuit
Mortel chateau
sacrifié
au monstrueux
Passant cherchant
par le seul chant
ancrage à l'indice
pour une aurore
de lieu improbable
mille fois pervertie

Voyant les signes
de sang des fleuves
ces cris sifflants
du souffle
asphyxié
par des masses
de morts Natures
poussières
des socles
et virus racrapoté
des faims séchés
Où se retrouvera
la poésie?
Tous les mots
raclés détournés
du don de l'Enfantement
d'élévation après Célan
et le Paradis de Cristal
la table chiffrée de la fin?

Et la parole en cran
d'arrêt théorique
en best-sellers
sur les genoux
du bon Diable
de Dieu est-ce
l'éteignoir de
sa vivance le fait
de son existence?
Ses semelles de vent
la réponse aux angoisses
de son époque
le ciel de son Esprit
l'âme pour l'âme
Et ce Silence
de la joie du bonheur
des hymnes des maîtres
qu'on n'entend plus
a-t-elle vendu sa lyre
la justesse de son Amour?

L'étouffement génocidaire
du poétique la suie
sur les coeurs
les concentrations
de destruction
rendant innommable
le spectracte abscon
une bouteille au
dépotoir une apoplexie
un fourvoiement
du souffle jusqu'aux
oreilles...mise à l'index
bureaucratiquement
consentante...
est-ce son cercueuil?

Ou frappera-t-elle
encor de son choc
l'extrême risqué
la plongée vers
la source ajourée
d'allaitement intarissable
donné pour Rien
au cueilleur la céleste
lumière tenir car
les dieux sont sévères
quand ils appellent
Juste allée à la marche
peu importe car
qui suis-je moi après tout?
Qui signera la suite
de ces maîtres poêmes...

Art Vie Ou Mort?

LA QUESTION DU SENS N'EST QU'UN RELÂCHEMENT MENTAL.

Une toute petite trouée dans ce qui n'en a pas.
La Mort suit son cours.

Pillages Des Gagnants

PILLEURS DE LA TERRE ET DU CIEL

L'épuisement des stocks
des mortels dedans dehors
sans lune que brûlés
par le soleil mains
de sang séché
hypocrites amants
au taux d'intérêt
du prix des cadavres
à bouche posthume
de poissons pourris
scientifiques
Glas


Ce qui vient cette forme
de l'invisible des
millénaires sous
le joug des règnes
à petit roi
des momies du sang
des morts errants
d'amour de bonté
Oui cela les hommes
que donnés pour Personnes
dessous très en dessous
du capital des tyrans
anthropologie invisible
à la distance sapience
de ce que doit
Cela Est.

L'obligation de la joie
du bonheur même
Que de terrible encor
que de poésie à faire
par parcelle de temps
retrouvé.
Patience contenir sa rage
par les Enfers
Posthumes et survivants
par le vaste cimetière
des enfants à dépotoir
Attendre allez...
Sans espoir Rien...
Se Voir.
Pas Seul En L'Horreur.

La Vérité Là Juste Là.

ATTENDRE.
Salle d'attente en ligne
pour Rien un coupe tête
Toute attente est attente
de son tour...suivant.
La grande distraction
tout le reste...
La Nature fait le tri
regardez...

Terre bleue rouge jaune
l'esseulement des
oublis mots
de bruyant silence
sous la voûte
besogne
la mer rouge
d'étranges violences
d'apprentis sorciers
plongent monnétaires
au pillage sous les
règles du sans Esprit
Sortir de L'Enfer?
Pourquoi y être venu?
En fait où suis-je?

Une marmaille no way
sous la grande dame
scorise batifole
défèque à l'oreille
d'Ariane...la Bleue la
rouge la jaune.
Ici mais pourquoi?
Qu'est-ce que la
lumière des jours
le bleu du ciel
les étoiles qui
brillent un coeur
qui bat...
un chemin...un
merveilleux secret
toujours là juste là
par l'Épouvantable.

Avec bégaiment gène
passé présent ce qui
vient est mien
L'invivable l'horreur
assassinat massacre
...du début du monde
à l'insensé du suicidaire
cette forme de maladie
mortelle de l'espèce
monstrueuse présence
mienne pas à fuir
à apprivoiser...
Quérir guérir.

Rendre Visible Le Visible

PASSAGE AU TRÈS NOIR

Pauvreté du don jusqu'au Rien
du Monde qui se dévore.

Pas Le Printemps

Réponse en mot

au vide de tout

Silence le bruit

à l'écoute

des détresses

où Babel

étouffe sous sur les savoirs

Emballement

tissant cocons

évidant la queue

du castor frappe l'eau

Sans peur

kamikaze

pour le Dieu

qui vient.

Ainsi jaillit

le puit des langues

enfumées

un flou un vague

méduses

et explosions

des synapses

l'Un de Tout

Lacération des tissus

cravachés

et la mort unique

envoie poétique

aux Gens

en mémoire de...

Loin très loin

d'Apocalypse

de Pierre Paul Jean

l'Autre

Guerre d'Appropriation

des contrôles

des naissances

des morts

L'Évidence d'un faux

Dieu qui vient

L'Air L'Eau Les Songes

Déjà voyez...

Faut-il décourager des arts...

ou du jambon cuit?

Du vivant ou du mortel

Les fonds remontent

et le monté se démonte

Ça marécage

Le frottis chauffe

les premiers arrivants

de l'Éternel Retour

Indomptables petits monstres.

Émission d'un dieu

lequel?

Par quel miracle?

Barbu ou pas?

Pour qui?

Axe d'Abraham

ou Zéro ni mot?

Temps des mouches

au feu

Transfert des boucs

d'hémisphères

Mères Noires

Pères Blancs

maux mots

de la terre

Une luette ne fait

pas le printemps.