Patatique.

...dans l'enclos...de la maison close... des allèges...éthiques,de tristes oublis par tout le corps salé,des exhalaisons du très inaccessible Partout du Jamais Plus. Des décharges inouïes faisant lieu de rien...pourtant enracinées rondement dans l'Effroi bien Réel et Angoissant de la Fin...Suicidaire de L'Art.Comme prévue après la fuite de l'Esprit L'Inaugurale pour la Mort in la Bouille A Baise et retour au Chaudron magmatique de la caldéira.

Au loin ici
l'éloigné
Là juste là
Hors dedans
Ce temps d'éclat
où la beauté
domestiquée
masque mortel
l'égorgement
des sacrifiés
d'État.

L'Art sans air,
sans eau,sans
feu sans songe,
un riz-jaune
Sans moi le Réel
un quelque chose
sans art Rien.
Mutation Rouge
armes de sang
sans armes
s'ensense tout
comme Un pile
patatique.

Show réchaud
de la planète
en prime un
Rien dé garni
Tout.L'invisible
avalement

Ainsi dieu se
ment.Pour les
restes alors
tous dans la
bouteille a
firme maman.

L'Éclosion de
vérité verra
son envers
la Grande
Débandade
Une queue de poisson
est une queue.
Même si c'est
Michaux c'est Froid
alors bandons
débandés pour finir
et corriger
l'Élie-co-bactère.

Délirence

Qu'on s'aime
quand on s'aime.
Attendre tendre
tendrement
Part désirante
désirée
Toujours là
à mes côtés
Ligne de vous
à moi sachant
que c'est vous.

Sans vous
vous sachant
toujours
vous savez.
Et pourtant
distraitement
faisant ceci
pense à vous
Part de tout
tout autour.

Toujours
pour toujours
pense de vous
des amours
Rien qu'Amour.
Mes Amours
Sachant savante
la racine de vous
de toujours
Tout à vous
de vous à vos
jenous.Vous
c'est moi rien
que pour moi,
à mes genoux.


Sur une image d.Egon Schiele.

Coupez!

La peinture sans dessus dessous, à l'envers,de derrière de côté de bas en...du côté des sous très très colle-a-beau etc...une surface un surplace Rien ou tout un n'importe quoi,cela qui se situant à partir...dieu étant alors... ou un mot ou peu importe quelque chose qui me précède ouvrant l'Oeil dedans dehors c'est voir ce qui était là est là incontestablement là avant que d'y être.Jaune,bleu ou rouge noir...etc toute la possibilité de quelque chose et peu importe ce qui est.
Seul changera au gré d'une nécessité ou pas quelque chose qui fera sens obligatoirement...à un moment ou un autre.Monde fermé inquestionnablement
clos!

l'Art se rapportant à l'Acte-Lier Monde.
Toute détermination aux aguets de la
liberté dans la cage poupas moumans
fixant l'Enclos de L'Ennui...

Des signes sur la paroie ancestrale main de sang ,bain de sang... à l'héphèmere ou volatile trace venant de la constitution d'un déjà là.Du Sang Sacré au sang béni au cent mille manières de l'apprêter...de la vorace arrachée du morçeau,des dents au couteau de toutes les façons de préparer la mort de l'autre...boucherie du coin de la guerre,etc...De quel sang est celui d'un Delacroix, d'un Poussin,Goya,Cézanne...Il faut Voir... d'un Buffet,un Texier,un Koons ...Qualité de la viande évidemment...La représentation est sanguinaire.Le Christ et sa suite voyez 14-18-39-45 Sacrifice du Monde Sans Pourquoi...On s'en fout,de Tout!
La Terre prend son sang,pour Rien...Pour La Mort.Un Tout Pour La Mort...Que ma joie demeure!Alléluia...On cherche le Sens...un prêchi-prêcha...un ptit coût à gauche à droite...petite mort grande mort terminée...contraction ratatination allègement funèbre...dans ces espaces infinies Pascaliens.Et le reste un Gros showbiz pour les gazés du temp Présent.

De ce qu'il y avait à ce qui sera.(rien ne se perd rien ne se crée.)Il ne manque Rien,La Mort en plein Désir de son action perpétuelle.Rien.
L'Oubli de La Dévoration mante-religion couplée à mante-technique à mante-onanisme à mante-rit...ce que la philosophie n'a pas élucidé de l'Art et tous les étêtés qui y sont parvenues...comme des cous en excroissance après un neuf de marelle...éternellement pour une autre fois La vie est bien Bébelle.
Vous doux papi
tapi gros sous
service coît
NaNature pas
de Un pas de
deux Rien
Mains Rouges
sur la paroi
sur le Tas
vous jenous
papoux pape
pipoprix

Danse feux
des mouches
sardines...
rythmn and bouse
À reprendre
depuis le Rebut.

Au comment Ça
Ment.
Première apparition
un Tableau
Noir Tout Noir
Deuxième apparition
Un Rien Noir.
Troisième apparition
Van Gogh bouche
un poulaillé
Apprivoise L'Oeuf.
lui fait des nids.
Prix des chairs à la
gachette.Le sens
prie le senscrie
aussi.

Quatrième station
première disparition
Tas de Rouge
Hommage A La Mort.
Suite et Music.
Pour Terre Seule.
Direction par
Post Mortem.
Au Saint-Graal
Nul Autre.
Au Viol de Jambes
Eshétique Nuetrêve
...Donc Rendez-vous!
à la salle des
invisibles
Pour le Spectracte
de la Fin

Au début était
l'immonde
puis les plaisirs
de la vie...
l'immondice
là la mondicité
Fin des ans pires...
faim des vampires.
Assez! Coupez!!!

L'Abreuvoir Rouge.

Morose Paradis
Pure Nef des Fous
Collier au dessous
dessus de Marilyn
Des long time
no see par les
éternités
à étage des sous-sols
Long fellow
le guide.
Goliath d'édicton.
Fuir encaisse
volante
Ennuyeusement
commiquement
objectif Et Vrai,
malgré Tout.

Paparaidi...
de l'Ange...
perd et taire
Hors voici la fonte
du feu,alchimie et
froid qui brûlent.
Un Party Mental
pendant que danse
et jouit un Klondike
D'aisance et de letrinnes
Le Paradis Libéré
personne ne le dit!
Des mots autour
des rentrées de fond.

De la création sur
le dos des vers demain.
Confusion sur l'état
du bonheur de la joie.
Danse avec le cadavre.
Fête pour homme seul
sur la pine de son amour
Ha!!! vous dirais-je
"moman...poupa...
vous en faites pas
pour ça ma vous tigars
ma vous sortir
de dlà...tadis ditlintemps".*

Entre Redon... Danse
fait Quichotte,
raconte ses couleurs
dit leur qu'on Meurt.
Redondance
sur ton lit dans la
tienne ta mort dit
leur Cervantez dit
le leure...Raconte
à la mort demande
lui si elle veut
jouer avec toué.
Comblé alors...
Redon danse...alors
quelles sont tes couleurs.

Personne!Boussole
déconcrissée
Tous les or en
ornement magmatique
dans vos boyaux
bouchés vos shows
as go on grands vents
dans vos perditions
mortifères à vos blues
fond de chaudrons
d'or bébelle de
vos sottises vos
crachats titaniques
aux os ridés de vos
mères synthétiques
Vos mers à merde
Vos gnoses d'embrun,
césar-rien loin
du chiffré;fieffé
menteur...

"Allez vers un astre-
juste cela"**





Lawrence Lepage*
Heidegger**

Pour En Finir.

On a la somme qu'il faut pour passer la frontière de l'errance et de l'attente.À la mort venue il n'y a que notre dieu.
L'Art sa profusion illimitée pas plus pas moins qu'avant.C'est égal.La solitude seule fait que l'Art existe ou pas.
Musées, galeries,mécènes...ne changent absoluement rien à l'affaire.Ce n'est l'affaire que d'un désir...Ce désir est ouvert.C'est de la Solitude...un bunker au fatras.
En parler n'est qu'une opinion parmi d'autres.Un objet d 'art une somme totalitaire
de l'imagination.Un grain de sable l'univers.On peut dire que c'est l'image de Dieu...qui est Tout...Totalitaire.L'homme étant à son image alors...Que ce soit une sardine ou la représentation du ciel c'est le Tout du tableau ou de wathever...
La dedans il y en a pour tous.
L'Oeuvre Est Oeuvre devant la Mort...ou le Totalitaire.Et là Le Silence de part et d'autre se font face.Le reste est de la rangaine.Ou sera à plus ou moins long terme rengainé!

Bad Time

Rengaine...
Même bateau,
le dos do du
marteau là la la
hier tautoto
toujours le même
rot.Même logis
Même moment moman
pléonasme Rien
Pareil lieu commun
de vous à moi
maux de tout
à reprendre
roue roue tétine
conconte ou pas.

Des lèvres du vent
salves ou salives
volées volent baiser.
Tire lire reprise.
Même faut faux
Réitération
du même mot.
Poncif similaire.
Mot rond par terre
ou r de récidive
momo tourne
illusion pompon
Platon.

Trop c'est mot
tralala...
nul mot jamais
pareil diapomot
dinanamot vos maux
mes mots...
Rien jamais pareil.
rengaine tes mots
tourne mot jeu de mots
tous de dieu Tout
Totalitaire.

Credo De L'Assassin

Noir noir de Monde.
Rivé à la lune
à des rêves de morts
Toujours nous qui
mourons.Tas de Corbeaux
Rien il n'y aura Rien!
Ici même Rien dernière
queue leuleu bande grise
Extase de Rien.Autoroute
bidon.Non de rien rien de
rien.Quelques Portugais
mirador...et encor?

Écoloprix,ozonement...
Éternuement jaune
rire rouge bleu
à bénédiction
Et ces mots vides Tant
qu'on veut tout de Dieu
Royaume à Eux jamais
aux gueux.Habitudes
sacerdotales Sales
petits Secrets sous dôme
Nénerf...parfum cul
lumineux patenteux
de gallons à joyau

Une garde papale
verte pas mûre
des enfers d'orgies
Silences plombales
La mise au Kir et garde
des blancs banquiers
braquent coeurs
des dépotoirs d'enfants
Éternité hobby inc
Dieu garde du corps
vestes anti-balles.
Tas de fidèles morts
Pourquoi nous as-tu
abandonné plié?

Aztèques à steak
indulgences génomes
acides,la vie bénie
à vos morts éternels
Roi Caïn main blanche
ponce pipes plâtrées
Histoire de fou Blanc
Argent à prière
clef de voûte terrestre
crachats sans rachats
D'Un Jones L'Autre
Tous à JeNous!
Qu'on vous coupe
toute Dégénération!

L'Art peut commencer.
C'Est terminé!
Godot ne viendra plus.
Rognures du bon Dieu.
Poussières Des Socles
Des Socles Ainsi-Soit-il.
Blanc-Caïn blanchit
Grande Adoration
des Poussières
D'ère Shéhérazade.
Tous Étêtés.
Ce qui Est Grand fait
mourir les encaisseurs
Crève l'Orgueuil
applatit les décideurs.

L'intensité du dessous
dessus des mères
qu'enragent les
prétendants prêt-en-cieux
germes Haïti des fumées
du Grand Camp sans Voir
L'En-Dessous
Évanoui Monde
des éclats de terre
à tous vents d'Égémonie
archaïque.


Infantiles polissons
Savants génomes
Et physiciens
des choux-croûtes
perroquets sans langue
manie motmot
Au Tas Tous!Sanctus...
ni queue ni tête
patrimoine Ionesco
pour la perdition
des espèces.
Espoir des morts
à sous espèces.


"C'Est effrayant
la vie"*
Je n'ai pas la force
de terminer."**
Si l'Art c'est Dieu,
je le suis!.***

*Cézanne
**De Staël
***Marcelle Després

D'Autres Chemins.

Un vieux poète.
De la tour entourée
de ses atours loin
des bruits et des ragots
pratiquant l'ingérence
à vu d'oeil bâtit sa
bébelle pour une
indifférence chauve
froide et mortelle.

Exauçé de Dieu lui
donnant sa gamelle
fait tranchant
l'édenté de son Palais
Par petites bouchées
fit sa morale un
évêché...aux petites
mains dans ses poches
bien lavées et ficelées
etc etc etc...

De tord à raison où se trouvent les mains de sang mes camarades aimants.La terre innaccueillante faisant fi de ces fleurs des chants tout ce qu'elle veut c'est d'autres Camps évidemment.Mon pire ennemi après moi c'est l'autre moi mon beau miroir c'est rassurant.

"Ne tirer pas camarade...(...)..."si les étoiles brillent dans le ciel c'est que quelqu'un en a besoin"...Espérant un jour vous rencontrer quelque part...
Un batailleur de ruées vers..."quelque chose plutôt que rien."**


*Maîakovski
**Leibniz

Muss Es Sein Es Muss Sein

Que l'on tombe...on peut l'admettre,aspirer à une vitesse vertigineuse...Mort incandescente venue d'une lumière retournant aux abysses...L'Art s'arrange de tout et tout s'arrange de l'art.Et en général il y a toujours le mot intérêt qui s'acoquine à une oeuvre alors...
Ce qu'est l'Art Rien.Par contre il donne à penser.Fait penser.
Et penser c'est crouler dit le peintre.Mais crouler on croulent tous ou on s'écroulent.L'Art Mort c'est le Monde mort.On en est là.
Pour la religion et bien ce sera le paradis.Pour d'autres l'enfer les descendants de Caïn.Un peuple élu et d'autres etc...Les puissants n'ont pas accès à l'Art.Il leur est interdit...par l'argent.Le pauvre de même...combien peuvent admirer
l'idée que donner à Penser la Vie et la donner à Voir dans sa magnificence et concrète vient de l'Art.Sans l'Art tout s'évanouit...dans un Présent insensé et sans repère.Ce n'est pas le dernier bastion d'un mode d'être c'est l'Unique forme de résistance à la Mort!
"Cela doit-il être cela Est".Beethoven.

Hors La Loi.

L'Art un point de Liberté après de rudes épreuves
quand la Vivance reprend ses droits.

L'Urgence de créer,vient des poisons dans la gueule
du monstre.

Toute petite part de Vraie Vie venue d'ailleurs ce que
communément on appelle l'intuition.

Mémoire de ce qui doit être pour Vivre.

"je pense donc je croule"*mais Vivant.

La philosophie tombe...l'Art aussi mais volant
entre deux morts la leur et la mienne.

La catastrophe humaine Toujours naturelle.

À un autre moment dans l'univers je serais mort ou vivant
Ici pour le moment je cherche l'un ou l'autre.

L'Art on le sait n'est pas pour tous.
On le croit sérieusement surtout chez les critiques.

Quand on a plus Rien,il n'y a pas non plus d'Art.
Il n'y a alors que ce qui veut Vivre qui mène à l'Art.

L'Art n'a pas besoin d'un rizome,ni d'un paradis...de la
matière suffit.

Nomade ou sédentaire l'Art voyage toujours.

Créer on le sait ne s'enseigne pas.Pourquoi tant
d'enseignement? On forme pour aller au musée,
rare très rare pour se déformer.

La Mondialisation encore une Mégalomanie de
frustré On sait ce que ça donne a Ça.Un Dr. Mabuse

L'Art un mal pour un mal.Accouché d'une Vivance.

A-BLANC un socle gelé,une sculpture un tableau en attente qui
n'a pas obéi.L'Art étant désobéissance...surtout à soi...ou
se désobéir en s'obéissant...

Élimination du monde du moins une partie n'élimine pas le
Monde...son comptable toujours.

Quand l'Art sera mort pour vrai ce sera la Vraie Vie...
mais il ne pourra pas la faire Voir.

*B.V.Velde