Du Bout Des Doigts

On aura beau dire chaque objet sorti enlevé du bric à brac de l'insondable cloaque de l'univers est une atteinte portée à la mort qui constamment infiniment brasse rebrasse des matières des esprits sans la désignation poétique du monde d'un monde.
La désignation ou le désir porté à l'acte ouvre la perspective d'un monde.Doué d'un choix,aléatoire ou perçu avant par une attente fébrile.Savoir ce qui avant ou après porte au désir est hors sujet hors propos.Ici le monde commence par un signe qui enclenche ou pas un monde.Poudre d'os et des greffes de vivance.Un champ du signe.
Un nombril comme un cratère reçevant la visite des vents des pluies des pollens des semaisons stellaires.Le nombril évitant invitant un monde se racontant des histoires
libres libérantes pour ne pas dormir debout.Il y aurait de l'Art,signes,poésie,des loyautés,un ordre à la mesure du poème (vivre en poète)(sans abri)un monde tout semblable en fait celui-ci,avec aujourd'hui un rebrassage des données,une mise en création tendrement doucement aimablement d'un désir autre...ex;une proématique...ici ce n'est qu'envisageable.
Les moyens sont de patience d'attente de désir très très lent qui sied si bien à la création...car l'ensablement est inévitable.
Des têtes pleines Nature têtes à piastre têtes à sacrement,enchevêtrées dans les broussailles fatiguant des tas de gens.
Quand économiquement,les têtes de choux font choux gras et bien l'avancée arrière est bouillie.L'Art peut en fin lâcher sa meute d'essence.
Une île alors peut débuter sa coloration entamer la face cachée de la terre.
Dès maintenant battent les faceties les divagations, qu'un bruissement lointain sans souvenance.Oui c'est cela et ce peut-être ici glorieusement aux alentours non du "Mont Analogue" celui du Grand Jeu mais proposons une chute hors ce que pouvaient avoir les peurs des Saintes-Victoires un tournesol ou les béquées à nourriture pharmaçeutique écologisant ,ventriloquant marionettisant robotisant tout ce qui restait dans les cimetières...ceci est disparu maintenant faire face avec soi tout à soi avec des restes de crapule universelle abandonnée à la porte du Grand Néant. Voici une Girouette Proématique à Néant...

En Jasant Avec Mon Voisin.

D'la course aux chiottes,
rien pour guérir de l'amer-ique.

Fusion à oh god trust
retour à l'âge des bananes.
visages d'à genou.

Hier le canal évidé
rien de la vase,2089.

De la bombe par dizaine
jamais sous les étoiles
de sang

Tous mes yeux dans le
pipé...une vraie pipe.

À balise valise
hédoniste.

Fusion des déplumés
vers les échancrures

En tombant ils ramassèrent
leurs tombes.

Des volantes boursouflées
le Grand Déluge des feuilles.

Sous le vent tous les secrets
agrippés aux six mentries.

Plus qu'un tour et le
tour est joué.

La Patience des débris
est sans limite.

La neige fait de drôle de bruits
on aura besoin de renfort.

Très tôt les genoux se plient
seul toujours avec d'autres.

Un sonar a capté une firme
faisant les mascottes
en forme de cratères
Erreur,il était dans la lune
sous la mère.

Avec un tourne-disque
il fit le pied de grue
à la porte du ciel,
au théatre d'un sous.

Puis on se creuse
la couche au jaune
on rêve encor
d'un Klondike
au steak qui riz.

Vu Et Vous

Ubuquuitté
des rendemarres
efrittements
des sacersdoxo
au creux banqual
enteamendes.

Trac citée
vélodrame à gaz
au bec en amont
entre deux
queues lézardées
compte deniers
des semances.

évidement des
banques sacerdotales
un rien en fin
des budjets
imprévues
sous les dessous
brunis des titres
aux os des grandes
tablées sinistres

là des yens `francs
des maos des chicas
ouvrent les vannes
bulles des coeurs
moisies.
Tirs à tiques
déchireurs à Saïs
Oui s'était vous.

L'Autre Le Silence.

Parle silence
fait entendre
tes cris,dit
au moins
que tu trembles
Savons-nous
pouvons-nous
perdre un peu
du capital
d'orgueuil.

L'écho
du très loin
par le froid
par la mort
Entendons-nous
nos morts
Ces coeurs
grugeant les os
manquants de pain
noir

De l'abîme là
aux abîmes anciens
Du Silence là
du bâillon des coeurs
des indifférences
de damnés
juste la peur
de l'océan rougi
jusqu'à jamais
plus de pourquoi.

Peut-on faire
au moins un
silence signifiant.
Qu'un regard enfin
nous reçoive.
Qu'une éternité
ouvre la porte
à l'amour par nous.
De l'autre côté
Ici.

Serais-je vraiment
Mort?

Perdu Pour De Bon.

Le fond du monde comme une catastrophe de la présence.Une existence toute en un rude combat perdu à l'avance...(seule forme de cancer)*...Un destin acharné pervers nous menant aux pires souffrances incessantes.
Et nous tenant en équilibre sur des hauteurs vertigineuses pour enfin nous précipiter dans le vide.Il y a de cela.Pour le reste la part de paix si peu présente en ce monde qu'on dit(des gens simples aux élites)"troublé" l'apparition d'une beauté (amer) s'avérerait non seulement un répit mais une grâce...?
La technique démesurée monstrueuse qui se présente là sous forme d'un jeu gentil,de diversion,porte en elle le retour à la séparation d'avec le peu de possible qu'était cette grâce "comme un coup de grâce".C'est-à-dire la vie par elle portant un rêve en quelque part d'une lumière.Voici la Mort le génocide rusé en douce nous plombant avant de nous retourner en l'état de néant.
Poussières du monde.Ouvrir un journal télévisé ou pas...et pas besoin de penseurs d'élites pour être saisi d'une vertigineuse non prophétie mais d'un réel bouleversement en profondeur de la mémoire par le corps des "essentiels" qui permettaient sa présence.
39-45 ne fut pas seulement un génocide humain mais la réelle mort de l'Homme.Absolument suicidaire!Un désir de mourir!Part à nous tous.
Après cela les re-pères à jamais coupés d'une "Espérance".L'Homme Mort.
Et ce cadavre maintenant refroidi demande un Tombeau.
L'Art est une impuissance,une niche à script.Une voyance mais sans réel impact dans l'immédiat...Aujourd'hui l'Art comme jamais risque de voir ce qui ne sera pas!La terre promise du pépère Cézanne.

L'Art n'ayant rien à offrir qu'une épuisante quête sans fin d'un tenir ouvert une fissure dans la nuit la même depuis le début du monde.Un Rien contre un Monde.
Et la-dedans un mélange boueux de scories etc.de là des royaumes de guerre,de massacre et sang toujours de l'autre...Encor seul contre royaumes.
"Semelles de vent"** semelles de Mort.

*Nietzsche
**Rimbaud

La Virilité De L'Ange.

...tant va la fin qu'à la cruche elle casse...
L'Art une Naiveté devant ce qui de tous côtés tend à l'emporter dans le malstrom infini du grand fleuve Héraclite. Au moment où l'on vit les derniers jours d'à peu près tout,le vieux Rodin semble encore nous dire quelque chose...Par le Balzac entre autre,vertical amas spermatique,érection que sa robe ne cache plus.On parle de virilité un debout où la tête coiffe le tout.Viendront plus tard les verticales de Kupka,les Newman...pour m'en tenir à ceux là,plus symboliquement religieuses et puritaines que la naiveté très virile du maître.
Début du monde avec Courbet et oeuvre de synthèse pour l'autre.
Ici c'est clair fluide,Rodin érige une érection...et il jouit.Mais après ce Balzac la chose va devenir de plus en plus rare jusqu'à disparaître complètement.
Aujourd'hui les spermatozoïdes sont presque tous disparus.En Art de même mais la chose a eu lieu bien avant.
L'homosexualité a fait de l'érosion dans le milieu,le centre...avec des oeuvres majeures ayant modelé la contemporanéité. Aujourd'ui on peut parler d'un art uniquement homosexuel.Curieusement les fins prévues Art nature coïncident avec les deux essences du monde qui disparaîtraient...Animus Anima.
La Nature cruelle par nature... pas contente envoie ce petit sexe en l'air...et la géométrie de Cézanne peut en prendre pour son rhume.Lui qui y allait mollo avec ça...et Picasso lui nous trahit avec son ..."si la Nature est là c'est pour être violée"...Matisse aussi très tranchant...la-dessus...
La Nature n'aime pas faire rire d'elle.Disons que les rejetons n'étaient pas des enfants forts.On peut croire ici qu'un signe de croix sera très insuffisant pour résoudre ce problème.

Pauvre et Riche

La permanence
nihiliste
köan satori
l'extase
Un beau visage
petit sourire
en tiers inclus
vous voyez!

Des printemps
où le dieu
n'a pas besoin
d'être on comprend
rosée donnée
on voit
pas d'apprentis
sorciers
on voit
le monde sait
le chemin.

Ce qu'il ne sait
se détourner
la langue dire
la sécurité
engraisse
les lâches
fait bondir
la punaise
enrage la fosse
des faux prêtres.

La redite
des saintetés
ne convainc
que menteurs
deux fois.
Ce funambule
de l'Ange en l'air
au précipice
la grosse main
vous voyez?

Ce monde ripou
pourri déféqué
où nous sommes
les alchimistes
et l'or rareté
Tom Thomson...
Seul!
À voir.
Alors Morandi?
Sima.
Sans berne à l'os.

Cadavres De Garde-Robes

Ici là juste là, non pas liberté dans la mort par les faits,sentence établie par l'ensemble des savoirs,une coïncidence où l'esprit ayant quitté le lieu dissipé vaporisé au-delà de toutes pensées,par de drôles d'évenements historiques et ceux qui se poursuivent,poursuivront sans nous...peu de temps? Combien? Après l'écologie...Drôle d'histoire...l'art se néantisant dans un cafouillis d'options devant une fin pensable en pleine imprudence de raisons déraisonnables,de déraisons raisonnables,tout un chacun y allant de modes d'emploi paniques sur paniques...dans une arche qui coule et roucoule au gré des crises ou de soubresauts...
l'affaire n'ayant pas l'air de s'arranger...arrivant à renverser les restes de la flotille petit tableau de Klee en paquebot stoïque ou hédoniste,le sens...? C'est d'un rêve réel dont on a besoin.
Risible folle intuition...une de plus...Une réalité plombée dans sa vérité...En plein là!
Terre de plomb,tombeau pas de zinc de plomb.En attendant et bien...annihilons.
Toute la grande nuit des nombrils se prenant pour des volcans,brassèrent un peu plus le fond des vases et nous informèrent qu'ils auraient découvert le bon dieu.Et d'un dieu à l'autre un petit retour du balancier aux guerres nouvelles de religion...C'est fort!
Encore de nouveaux gourous au temps des Sioux.Nihilisme!
Qui me montrera un Rêve?

Balade Flyée

Balade
fly fana
étoiles
de terre
rouge
fana
qui va.
jaune
cathos
fanas


la colle
a beau
jeu
Berne-no-n'os
à gaga
au soleil
de ying
à Mao
de yang
à gaGang.

Camps
un jour
O suivant
rondrond
même paponpon
fanas
contre
fanas
guéguerre
mon dieu

lèche
le temps
derrière
faute à didi
tout ça
le priez
le moment
que ça passe
croque-morts
apocalisse
élastique
statique

périr
en douce
pendant
que pendant
au bout
de la nuit
tous crèvent
jenous...
encor.
le crusifix
et couteau,
Joujou en
D'eau
Grand Styliste

vieilles
peaux des os
jeûn o mot
médaillés
honorés
canonisés
showbiz
à papier
premier rang
sur la terre
gomme au ciel

honoris causa
du vrai dieu?
En Vérité
pisses didi,
soso,stalle,
défécations
cheap labor
embrigadier
d'éther nu
et menteur.
Gros orteil
à boubouche

La maison
flambe
un sauve
qui peut
de gradés
pic paquet
on veut faire
l'ange...
Faux voir.

L'Esprit de la Corde.

"...sacré le désordre de mon esprit..."*.Mon esprit l'Esprit ..."je suis sain d'esprit je suis Saint-Esprit.."**.Cela arrive ou pas,que rarement,le métier le permette un peu plus souvent...quand la mort se calme un peu...et qu'outils ou quelque chose se présentent au bout des doigts...dans l'esprit de ...aujourd'hui moi,lundi moi, mardi moi moi...dit Pavese,une couleur c'est magnifique deux on voit trois couleurs et l'esprit envolé s'ouvre le chemin,en avançant le pire...dit encor le poète,le pire oui revenir...la cage l'encagement et des pigments devenus pigmés,flèches noires pour Saint-Antoine ou un canard laqué fléché,la loi des cents mille morçeaux...vendre des armes la corrida,le tralala des soldats de plomb,un prie-dieu, un coussin en peaux de crocrodile.L'esprit sa fuite...Fuite vraiment?La vitesse...et le si peu de temps...Funambules Petit et Petit Pas...
L'Esprit aujourd'hui retiré tairé retranché caché...Attendre quoi? Voir!
Bien Voir!les dieux l'Esprit...pendus aux crochets de murs aveugles,brûlés par l'artificier de l'éclairage...comme avant les graisses animales. Les dieux sont là à la portée de tous pas pour tous...
Fugue d'acte-lier,désert passé les glaces des nuits,le mépris,pour un sursaut de Vivance.

*Rimbaud
**Van Gogh

Cent UN

Combien de dieux sont appelés avant chaque désastre pour que ça continue ça recommence la gigue de l'envers l'endroit,des misères des décombres aux "rapt des sabines" en passant par le grand Watteau et l'embarquement pour se taire,les fêtes galantes aux guirlandes infantiles d'un ciel d'écrasement.Couper... couper!Assez de ce théâtre de cette mise en scène catastrophique...Alors allons y pour la réalité.Non woh là! Quelle réalité? La réalité est très complexe,elle comprend mille et une apparences.Sur tous les plans du savoir et du non savoir humain.Alors quel est...Non... écoute sans la réalité où se situe ta présence,déjà que sur la réalité l'Orient se pose n'a plus à se poser de questions sur l'Illusion d'Être...La réalité n'est pas une...Et bien un destin,un karma,une complexité une contradiction,tout ce que les mots disent en bout de ligne.Voilà.On met au tombeau,ou dans le Gange,ou il se signe une présence à la fin.

On peut mourir alors...Tous!
L'Avenir est mortel, civilisations dieux Dieu tout ce qui est...mais l'Éternité qu'est-ce alors "..la mer allée avec le soleil.."* ou le paradis à la fin de nos jours ou rien un espèce de repos d'inconscience,un mixage du tonnerre,encore là tout ce que l'on veut.
Alors un tableau qu'est-ce c'est?
Je crois qu'on en est là.Picasso dit "un mensonge qui dit la vérité" pas mal mais autre chose;une solitude une inutile fabrication de raisins que de vrai? oiseaux viennent picorés? oiseaux picorent de tout...un chaos,un ordre,une ligne une couleur,
une ligne un champignon,des chairs...tout ce qu'on veut.
Non non plus...aaalors;un concierge à vie!un concept à produire,de tout.Un percept,un fourre-tout au cas où??? A.B dit toujours "j'aime ou n'aime pas"...R...pour ceci celà...l'autre pour une comtemporanéité,moderne...what ever l'un,forever l'autre,nothing to do it...
Oh là là la l'erre...
Les strates,les plis,les liens liannes ou attaches,une oeuvre est là seul comme tout ce qui est,accompagnée ou pas,petite ou grande compagnie,de l'humain là vers la mort.
Une loi aller Voir.Se rendre à l'oeuvre ou au musée,s'amuser avec les muses ou avec le musée?Ou son musée imginaire ou réel...une patate de marché ou une patate de musée.Toujours chaude de préférence...tomber,s'enfarger,se blesser,oser,tituber,se fragiliser,perdre,errer,s'abandonner...aimer quoi.
L'Art qui va demeurer (la maison) celà est.Aimer!

Fausse Ère

Un geste montre
début ou fin
signe blanc blanc
remontre répète
un dieu.
Et la vie danse
croix et broie

Sans Sens la Fin
éconduite et
écoeurant le coq
faussaire posant
la corde au cou
criant créant
l'odieu de sa mort

Qu'orgueuil d'icône
Un tableau de limite
un concept une règle
du pouvoir un bloc
l'enfermement
transgénique dictat
des fins
sale affaire.

Encor une ciguë
totalitaire
dieux des petits
asassins orgueuil
des apocalisses
chantage aux cigales
trognons du bien
rognures de Nefs
anciennes encor.

Peuple à viande
à sorcellerie
à manigance
couteaux des gorges
mains d'Abraham
sans vision
entrailles
Sans fruits

Un coup gratuit
histoire d'éject
Blanc de glace
à blanc de crimes
maîtres à précipice
Fils à Néron des perds
Vert de gris nauséabond
L'illimité des limites.

L'Indice Proématique.

L'ensauvagement
Naturel
à l'oeuvre
vent du tableau
éparpillement
des formes
des rythmes ardus
tenir retenir.


Entendre attendre,
Rien,non Néant
Musique entre
les couloirs
bien dosée
Du cailloux
frondeur à silex
Rengaines un deux
Hydrogène à poux.


Le Silence hors
le sifflement
lapidaire
racial de l'animal
Te faire voir
Ta vraie mère
Après Cézanne.


Entre pluie et puits
flottement un t'engage
Ailes des ossements
en larmes,immémoriales
traçées.Odes et Cantos
Après le Camp Ezra.
Voyez la lâcheté
de nouveau s'enquérir
parmi, dedans dehors
des nouveaux paramètres.


Décodant recodant
le Rien,le Néant
bien pris les galateurs
sous vous le vertige!
Joie nouvelle
Et Proématique
les colossales
encoches des liens
en toute petite
incandescence
filent l'infini
Alors...

Le Soleil

Un regard sur le lieu,là ce qui est là juste là...
bizarre comme penser la fin de l'art,excite les in-sectes,les argents,pouce à l'entonnoir surpillage de la machine à métamorphose...
On comprend qu'à la vue du dernier tableau cela s'éclaircisse...
Voici l'entrée du grand arrivé,le Néant.
Entre vie et mort pellicule cosmique.Pensant aux tableaux magnifiques de "Pat" Ewen
ou la matière, la technique,la métaphore et un sujet d'une provocation toute célestes poussières de tous les poisons, formidable chimie, alchimie du ciel et de la terre...Entre deux éternités le Néant.Qui pensera le Néant? Et la Mort qu'est-ce que c'est...Suite à "Personne" la toile bouge la sonnerie de la dévoration après une bonne anasthésie,commence son oeuvre...le gel nuptial et cosmique...comique? L'amour l'abandon,comme des grains de riz avalés à la baguette...et le jaune Van Gogh retournant à sa juste valeur pour réintégrer sa cosmogonie.
Sans reste,le nouveau soleil se lève et c'est fourmidable...

Principitation

Une surface peinte
au bout du conte
ni commencement
ni fin

Rien un trait
peut vous tuer
vous sauver.

L'art sauve
la bouée
pour le reste
la mer à traverser

L'Art de se passer
la liberté

Voir par l'Oeil
sorti de la tête.

La main portée
à l'Art en lui
c'est pour la Vie

Pour l'un c'est
le mur à perçer
l'autre vole dedans
Toujours à abattre
Suivant le monde
qui ploie.

Art signifiant
ou pas;Art.

Art mort
Mort de l'Art.

Limite:
un peupleplier
dans un musée.

Rougir devant
un tableau rouge
quand tout
s'éclaire




Le Paradis
de Dante

L'Enfer
d'Art-0

Les limbes
de tous
les autres


En urgence
en une noyade,
dormant
rêvant à un
désir fou...
Réveiller mort.

Dieu mort
sans fini
ni infini
dans la toile.

La science
ayant fait
son bilan
plus un.

L'art le sien.
sous monétaire.

Érosion
des nuées
du vent
du flou
du vague
de la peu près
précis
de composition.

On S'en Fout!

.
On s'en fout
en nihil
quoi de mieux
destinée
rose Nature

On s'en fout
de Tout
Et vous?
Enfants de choux
des hiboux
Voyez-vous?

On s'en fout
bien mieux
on s'en fout
d'on s'en fout
voyez-vous?

La Mort voyez-vous?
on s'en fout!
la mort y tout,
voyez-vous.
Non! on s'en fout!
Bon ragoût!
On s'en fout!