Poules à Dents

Un homme ne voyant pas son collier,projette d'en user mille et de construire son armée de libération.Des us et coutumes ou de l'art des perroquets.Et de la répétion à la pétition pour un clonage.
La crise en particulier dans les arts qui de latente au doute à l'acceptation ouverte et jusqu'au prononcé de sa mort,ceci se médiatisant beaucoup mieux que l'apport objectif des dernières années.
Les idéologies ne sont pas mortes.Admettons que le statut quo s'en est donné à coeur joie pendant le nettoyage des "gogogauches",des fils à pôpas intellos collabos ayant compris que le masque tombant "If you can't join them"...Le cas Malévich ne demeure questionnant qu'hors la bonne foi,quel coup,quel retournement s'être rendu à la limite de l'esthétique..."Le Palais de Cristal" et Voir enfin le bon Dieu, Cézanne fit de même avec les aquarelles de la dernière période,Malévich touche ici pour exemple "Figure Rouge" plus qu'une symbolique plus qu'expressionisme, il fait éclater la géométrie, on est à un rien de la "Bad Painting" des traces également chez notre pépère à tous et ses "Couillardises".
Ils ont changé leurs bottes mysthiques pour les sabots de la peinture,car il s'agissait bien de "Vérité en Peinture" il ne peut en être autrement.Aragon en subit toujours les contrecoups pour ne nommer que ce Poète.
Ici c'est la terre éternelle.On la voit,ayant compris qu'on est pas des dieux même si on ne ressent rien.
Ce n'est pas un rejet de technique le peintre n'en devient pas l'instrument.
Ceci a encore des conséquences dans la trainée de figuration de la mode actuelle.
Le jour où celà sera compris alors les poules auront vraiment des dents...
Le nihilisme est à son agonie.Les poules adorent le sang...on Verra.

Pipi-Erre

Ça veut mourir
ça vie
ça veut ça vite
ça mord
ça n'a pas
ça ça ça
ça veut ça
ça s'en fout
ça te veux
ça se savait
ça veut sous terre
ça veut rien
çaçaçaçaçacaca
ça s'oublie.
ça mort
Qu'est-ce que cette joie maudite qui quand elle marque le temps à l'inattendu à l'imprévisible,l'insaisissable arrivante entre deux terribles Rien.Légereté,une pierre,pas poéthique,pas potétique,ni que poétricke,pierre magripte,joie égoya joie de staelle,joie du bonnart,pierre à feu enlangue,Pierre poncepilâtre,joie pas de Bacharrière,pierre de gaspé si. De poussières au coeur,joie de pierre pas caillée,joie des pierres légères près du vol...quand?

Passer!

L'Art étant toujours d'une longueur en arrière de l'agiter y restant oeuvrant l'ouvrant déterminé à l'en désabler la braise et par le souffle du sang rétablir les connexions du dieu enfoui, caché oeuvrant sans cesse à ce qui donne suite à une mince strate de ce que l'on appelle notre monde.
Autant dire que ce désensablement n'est pas dynamite propice au prix bébel.
L'Art n'est jamais où l'on croit.
L'Art est sacrilège,mal venu mal né jamais né!
C'est à Voir...ou à renaître.Ce métier socialement désavoué toujours dont les captifs se servent de temps en temps,au besoin de renouvellement de la garde chiourne,couvert sur les forces rebelles du désir de tous les gens,fixant alors par le pouvoir de la carotte et du bâton le mode de vie qui s'impose dicte les chaînes.
Cet état de fait, fausse représentation s'appropriant la Vivance du bien du mal en décapitant le bel équilibre, l'harmonie,les couleurs justes,la forme exacte permettant de...
Cela pourrait se dire de cette manière,on ne le peut!
Ce qui se produit là l'Apeaucâlisse est affaire de blanchiment des corps donnant suite aux âmes mortes de Gogol si l'on veut, à ce qui est.
L'Art ici est bouteille à la Mer Rouge,au père mort,une tragique erreur de souffrance de désespérante quête de la beauté en la désâmerie...en quelque part ici!
C'est de sable d'ensablement qu'il s'agit...qui agit.
Et puis que ce soit une forme de prière,des mineurs à sauver dans le borinage,une démonstration monstrueuse de création,la prise de position pour du commun à l'ouvrage,de réalité sociopolitique,pour le surréel,un rizomatisme...etc
C'est de quêtes,de chemins,de sens,de vivances de tenir dans un 'ouvrage' dont on ne voit pas d'horizon.Horizon; le cul dans le réel la tête au désert décroître ce satan né désert...rabaissé les culs hauts d'apprentis Menteurs.
Tout Est Là;Braise à son Désert.

Un Trou Dans Les Couleurs

Perd vert...et dans tous les Sens comme dit le poète.
La Nef Des Morts non de Bosch et dans tous les Sens comme dit le poète,tourbillon d'une prodigieuse Apocalypse ayant eu lieu depuis le commencement du Monde.Une histoire où le protagoniste piégé par son mensonge même disparu ni vu ni connu dans l'Insignifiance Absolue.


L'allongement
non situé
de la loterie
du repu
de la disette
Faïence
engourdie
aveugle
muette
sourde
Fin
contre faim.

L'Artifice
jaunie
du pékinois
nihil
Au Décoratif
blanchiment
Pluto-nium
nihil

Passer,voilà
Absolutisme
Du Rouge
au jaune
au bleu
Vert
Finalement.

Quand la Peinture Peint

Quand Bram Van Velde chassa du revers de la main A.B à qui on allait le présenter en fut déconcerté,qu'était ce vieux monsieur pour agir d'une manière si peu accueillante si rébarbative?
Et bien ce peintre qui n'a jamais eu que son génie et sur le très très tard une reconnaissance...dont j'imagine abandonné à lui-même depuis toujours sachant que la gloire est chose d'un autre ordre qu'une éphémère présence dans les livres,ou un choix tout aléatoire du présent...cet homme peintre devait en avoir soupé du tout un chacun arrivant en meute parce qu'on leur disait d'arriver là où on avait débusqué un gibier haut tout en couleur...et pas de la peinture.
La Solitude de la peinture la solitude de l'être au monde. Petite bouée portée à l'Errance pour ceux qui sans secours abandonnés là en un lieu terrifiant sans défense autre que le sans valeur,le Rien le non né alors chance désespérée et non inespérée en compagne se fait Voir.Cette main qui repousse...qu'un signe de plus un geste de plus dans l'univers des signes de leur monde à eux,la peinture et B.V.V

"Fraudant le bon sens,
j'accélère ma vie et d'un
tour de phrase je bondis
dans le simultané"*



"Je n'ai plus d'imagination
ni de souvenirs forcément
je regarde finir le monde"**



"Toute sa mort
regardait la vie
éternelle Beauté
par lui sans Grâce
ravagée"***


*Gatien Lapointe
**Marie Uguay
***Marcelle Després

Renaicendre

Oui quelle suprise...et oui peu... quelques mutants,pas pour longtemps,la brise brise,la chaleur chauffe,le gel g.. on connaît la suite?
Pas si sûr,les uns auront leur coupole d'or,les autres des restes de terre,oh! fuyants docteurs Mabuse,les autres désertant la mémoire, et les artistes satisfaits,qu'un sans corps amusant des transparences, d'idées bien fixées,celà aussi est bien compris.Et dans le brassage comme un tsunami à la énième extradimension là tout Paris, New-York,Berlin,Istamboul...peuvent bien techniquement illuminer des tas de gens,se baigner dans la mer...bon ceci aussi c'est compris..."on est pas là pour se faire emmerder"...Flux. Allons.La vie est bébelle...

Moment-là
de tant d'escapades
sifflantes filantes,
mémoire immémoriale
composite tant et
plus trop de mains
froides à géométrie
invariable,que boum
primaire serti
du code à perruche
sur les croix.

Rose croix ,rouge,
noire,jaune,bleue,
Toutes à croire.
Une direction
À plusieurs unités
toutes directives
Sens unique pour
Rose des vents
incubées,cucurachat.

Si l'on veut.
Tympan qu'Oeil
alvéole à mouches
le Céleste méprisé
Qu'Aboum Incas
ensablement
des groins l'air
Rien.

Si géguerrrre
erre..mondial
invisiblement
làlalanaguère.
Là la Note
sur le
point
nil
ni
a

Bien sûr Personne
pour,(feuille qui tombe..)
BoomBloom.La Joie
Le Livre secrétaire
fidélio-comique
Game stellaire hier.
Magnat dans son bain
de creton sifflant
l'air de Rien
Le laisser venir
à moi vos petits.
....

La neige si belle
tombe en fondant
sur mon système
immunitaire
et la feuille
en papier roule
roucoule le silence
matière des plûmes
roches coeur
rire inscrit
ici d'ailleurs.

Apnée

Conduire? Qui conduit?
Vraiment?

Trou du mourir
sans fin

Chemin de l'air
seul de l'erre.

Dieu... mon dieu.
Le mien, mon Dieu
Dieu!Quatre.
Haine!Scission,
Dieu mort!
Mort mots.
Néant,zéro!
Votre Dieu.

Penser? À quoi?
Voilà...( )

Savoir que la cage
est dans l'oiseau.
L'oiseau est la cage
L'oeil prend, garde.

La Grande douleur
de la Fin éclaire
la Beauté du monde,
invisible.

L'Art se Doit!

L'Attente terrifiante
infinie dans le
plus jamais!

Montée à l'hélium
ne pas monter!...
comme un Gréco!

Un souffle une terre
et plouf!

Vivant jusqu'à
la mort, l'Art
un supplice.

Toujours un Camp
Sans le Vrai Dieu
Est infini.


Faire Voir,
chauffer l'Enfer,
étincelles de la Nuit

Comme une outre
l'outrage au désert

Rouge tes lèvres
beurrées de la mer,
notre mère Rouge.
Tes Enfants
les miens.

La musique toujours
sans erreur sur Le Désir

La peinture n'est pas
ce que l'on croit
ni ce que l'on voit.
Rebellion d'Amour.

Tableau sanguinaire
tableau,
accroché le demeurant
si le sang est réel.

Le Propice,fait
défait le Monde.

La Liberté;
libre de choisir
ses Douleurs.

Le dernier mot,
à peine, pas,
ceci.


Malévich ayant
touché Dieu
devin Plouk.

Austère et orgueuilleux
le noir Seul Noir.
Dictat et Cerf Oeil.
Fifrement applat.


Boussole ou pas
le temps aide
élimine tout.
Splendeur assasine
De la Mort.

L'Art sans la vie?
L'Art on s'en fout!
La vie?

Matisse a fait du
Voleur un Hédoniste
Règnant sur le ciel
de vos pommes de terre.

Enfin écoeuré
de ce tourne en rond
il prit
la place de l'étoile
et s'y retrouva.
Il était une fois...

Deuil d'Amour

Ou des amuseurs
encartent le
couloir de la mort
pour un dollar
et du fermé
font rigolade
Éteignoir au noir

Qu'un crissement
strident une attente
idiote
Une force plombe
la Nature Morte
humaine,
au centrifuge
de son malstrom.
de son Enfer simoniaque.

Les mots des cris
sa fin du Monde
Tant d'Horreur
encore là dedans
que Ça, poids plûme
à la dent dure
corps bandé de Morts
sans amour
machine écervelée
Patience!Fin...
Vent,Seul,Silence
Odyssée Novalis
moi moi moi,

Pas une fin
de non reçevoir
des murs de rien
cauchemar de moi
de vous les camps
d'Homère à Joyce
Entre deux plaquettes
de verre dévoration
Dieu de sciences
dire le grabataire
Pour rien pour rien!

Blanc-Beck

L'éblouissement
édenté du firmament
par les yeux
troués des cages
porte bien là
le pourquoi du comment
il peut attendre.

Un seul fait:
Terreur du Vivant.
Sans hauteur
que largeur
les géométries
du Fra Angélico
seul vrai à croire
qu'en peinture...
Quand Dieu.

Voir voir encore,
voix des yeux
des communicants
au lointain
du passe-trou
en poudrerie
des peurs, cris
Oh que oui
rater quoi?

Risible le meilleur
'Angélus Novus'
Klee et l'Enfer,
des enfants...
Suppliciés,
tous sacrifiés,
pillés volés
attendants
béquettes béquettants.

Vilains cailloux
pommes d'errelande,
mouches à jument
sur les ailes
visuelles,va, va.
ouvertes ou fermées
trappe à rien...
erreur Horreur!!!
Ah!les belles lettres.
Voyous pilleurs!

Mouches à mouches.
Mort Morts
Vos chemins retors
Vampires des pierres.
Viandes refroidies.
Lardées de Bacon.
Ceci aussi vrai
Que Mort se Doit.
Pareil à un coin
dans la glace.

Musique Music.

De pâles papiers délavés déchiquetés là dans l'eau le sel la glace fondue,la sloch,la gadoue,de la ville,une agitation a eu lieu.Des habitudes,à chaque année au solstice on nous ressort ce conte...Les vendeurs du temple ont la part du loup...Gros party en l'honneur des dividendes sous les palmiers dans la fête orgiaque d'une revenante d'un pauvre innocent qui par ses crucificateurs...Bon allons vieille peau.
..."Malévich aime poser,c'est évident sur toutes les photos que Golo a pu voir de lui,depuis celle de la gare de Vitebsk jusqu'à celle où il git
décharné sur son lit de mort,veillé par ses tableaux"*...Fin des icônes début d'un tourne en rond dans la fosse à Babel...comme tout se tient...Abélio, Malévich petite perçée après l'éteignoir de l'histoire de compte de sous pour de riches mourirs.
Traversée du mouroir,depuis les Esprits partis sortis,la question qui fait reste;Le Sens.Comment recréer du Sens...
Dieu mort,bien Mort,l'homme évanescent, nu,au carbone 14 et L'art et la technique...des enfants pas forts.Imaginons plutôt le sourire de Zoran Music,et son "il y en aura d'autres après nous".Ce monsieur ayant tout vu de la terreur,s'engage en une seule voie l'unique synthèse du temps portée jusqu'à sa mort.
À moins de voir pour ne rien voir comme les dernières secondes avant et pour jamais plus ce monde,ce monsieur est le dernier grand maître de cette effrayante histoire
d'étêtés à croix de brigands à pétards, ici juste là dans un au-delà dans dessous des sous-sols.Ne pas voir autre chose...à moins que à moins que comme dit le philosophe,l'Apocalypse pas celle des mécréants celle du plus grand que ces virus mangeurs de mouches mangeant des mouches...
Leroi, Eugène montre bien à quel point la vision d'un visionnaire et la quête d'une figure ayant eu lieu n'a pas la même portée sur l'appel de ce "Peuple Qui Manque" tellement signifié par toute la peinture,la musique la poésie en particulier,tout ce qui se présente après et bien Malraux parlait d'un musée imaginaire disons plutôt
un musée néanterre.
De Music à ce qui Est Réellement pour les uns la Mort de l'Art,pour les autres
Rien dire pour rien, plus de Guide Michelin Rien c'est à Voir!

*Juliette Kahane
"La Fabrique"

Poétrie

Les Grands vents grands déluges,détritus et tout le bataclan qui de la Fin des temps de la réalité à grand déploiement sur nos écrans. La Mort qu'est-ce que c'est quand on est mort?
Une Fin de rigodon.Et puis ça se vend bien!Fuite de Vérité toute pareille à celle de la pensée; un universel tralala..Les invités doivent quitter par noms et numéros la liste est longue mais le numéro est court.Terminer Bacon,derniers lambeaux liquidés!après celui du "traité des sensations"* et la levée de fonds pour sauver les derniers mensonges à semences.Giacometti bien branché et bon Voyant a très tôt fait d'y ramasser poussières et têtes sachant que les corps évaporés ne tenaient plus qu'à une tige..Restera quelques in-sectes rapidement à l'insectarium sans sens sent le bon sang et hop!
L'acte mystérieux du désespoir des lignes et des couleurs,décochées en larguant d'étroites platitudes comme autant de ruptures.La Nuit des Signes."Quest-ce qui est préférable:un bonheur vulgaire ou des souffrances élevées?"**La nuance ayant capitulée disparue alors de but en blanc du paradis à l'enfer en deux temps deux mouvements,autant dire qu'il n'y a rien eu,un lieu Irrespirable.
Un lapon, un lapin...coléoptère un coloc erre , un mirage faisant du rase motte,furtif et ni vu ni connu.La Nature aidant d'une douce pluie à un séisme engloutissant toutes rêveries.
Simultanément spectateur et acteur, le sol la tête en une mouvance sans le fleuve D'Héraclite.Annihilation simultanée...."Cette opération résulte de l'imagination qui présente à l'esprit des signes dont on n'avait point encore l'usage,et de l'attention qui les lie avec les idées.."* Et des pensées pour les glaces à Daudelin,son Embacle à Paris...sculpture monumental de plus en plus vrai pour là bas et moins pour ici.Quelque chose comme Miro meurt un 25 décembre,alors qu'au même moment boules et sapins par les fenêtres cassées retournent à l'hiver.Une Traversée
sans la Barque à Charron.Un paquebot à Placebos pour un quatuor de la fin des temps de Messiean.
..."Marcelle figure initiatique s'il en est.Elle occupera une place névralgique dans l'ensemble de l'oeuvre de Michel Beaulieu d'abord comme une montagne de silence,pour faire l'impasse,taire et se taire à soi la vision de la douleur absolue et l'énivitable conscience coupable"**...Et le grand poète traversa sa barque et l'inverse... Beaulieu par L'Aile Salée D'Amour.
L'immense table est mise,les pièces de l'appartement semblent habitées d'une, de présence invisible on pourrait croire que quelque chose a lieu...ou aura lieu?...
Et finalement rien n'aura Lieu.








*Condillac
**Dostoievski
*Condillac
**G.Cloutier-in Trivialités.

Au Commencement Vient.

millions de fois
Non!à toutes formes
de destructions
sur du mort bien Mort.
L'urgence est là,
à ce qui se présente
au désert nouveau
Commencement de Terre
devant en loques
ruines en avant
l'arrière.

Non jamais Oui!
Combien qu'importe!
Tout n'a été
que sang que scélérates
appartenances
Marchés de dupes
rumeurs tractations
qu'unijambistes
olympiades.
histoires d'idiots.

mains sales,fissurées
éboueuses brûlées
rancies,rentières.
escargots à tombeaux
Des crémations à sang
blanc de poussières
Lacher vos "poltrons chier"*
pas d'attendeux à bombes
mais débutants d'Omonde.
Attention on y Est Pas.

Pas de révolution
ni que morts marchands
de mots que syllabes.
que glossalies
A-BLANC.Invisible
à jamais Mort.
Il y a eu Progrom
Atomiques techniques
perma frost des esprits
Et nuptial d'Éblouis
Ici un deux cinq peuples.
Bien ailleurs ici là!

L'infusion du monde
Nature nature clôt
l'Affaire.
Retour au magma.
Dieu,la Nature,
les mots.
Effarante vision
trilogie à Mort!

Entrée du Christ
Oh! Dépotoir!
Oh!"hypocrites
lecteurs"**
mains pourries
ferment le cercueil
Alpha et Oméga.

*Artaud
**Baudelaire

Plus que Noir

La traversée du noir d'Alain Lestié,ses "causa pictura" toute française,évidemment que Degas les fusains,disparaissant s'évanouissant,bois brûlé,cendres...traînent là de l'autre côté de l'image des images noires tableaux noirs et Bordeaux...Goya?...on intuitionne cela, simple mais pensable...De l'autre côté l'anticip-action de la poursuite de la peinture après bien après la fin qui n'était pas une fin on le voit bien là ici déjà par lui le français qui pense en guerrier de la mort, poursuite sourde à l'encombrement du trop d'épanchement sans maîtrise des têtes affolées dans les urgences,les estropiés des tombes,ce monsieur laboure l'outre-vie aperçue après de terribles désespérances de la boîte "cracker jack" des couleurs...mystérieusement rationnelles se donnant pour ne pas périr abscons.
Enfant du solide fils du construit du pas rien,vieille âme vue d'ici, trop vieille d'expérience pour ne pas penser que trop c'est comme pas assez... et l'embarquement pour le grand risque, penser bien penser, de là ses signes plus; des codes jeunes d'une jouvance d'éternité.Ici on peut dire de l'autre côté les couleurs,du moins ce n'est pas sans esprit phoenix.C'est plus que;il y à quelque chose,c'est de la peinture...après la mue après un apprêt de la vivance par l'autre bord donné.Le coloriste est passé par le cimetière emportant sa tombe noire des couleurs,un peintre de la leçon silencieuse... l'autre de la peinture, cendres bien protégés bien cultivés,voyant le souffle de la mort apprivoisable et peignable.